Кровь под ногами
Главные герои:
Лиса Хан. 25 лет. Новая в отделе. Гениальное чутьё, травматичное прошлое (мать погибла от рук маньяка). С виду тихая, но внутри - пылает. Не доверяет никому. Особенно ему.
Чон Чонгук. 32 года. Шеф отдела по особо тяжким. Легенда. Красивый, жутко умный, всегда собранный. Все его боятся - она одна не подчиняется до конца. И его это заводит.
Проблема: он - именно тот, кого она ищет.
---
Начинаем:
Полуночный офис.
Лампа горит одна, всё остальное тонет в темноте.
Лиса - в кабинете начальника. Он попросил «остаться на пару минут». Поговорить о деле.
Но папка на столе до сих пор закрыта.
Чонгук сидит в кресле, нога на ногу. Сигарета в пальцах, но не горит. Он просто катает её между пальцами, как нервную привычку.
Смотрит прямо на неё.
- Ты умная, - говорит он наконец. Голос низкий, ленивый. - Слишком. Это проблема.
- Простите?
- Умные начинают копать. А у нас в отделе слишком много грязи, чтобы ты оставалась чистой.
Лиса не двигается. Но внутри - вспышка.
Он что, угрожает?
- Я пришла не играть в чистоту. Я пришла ловить тех, кто убивает.
Чонгук улыбается. Медленно. Как будто она только что прошла его личный тест.
Он встаёт.
Подходит к ней. Ближе.
Слишком близко. Запах табака, чёрного кофе и чего-то опасного.
Он наклоняется к её уху.
- Тогда будь осторожна, Лиса. Маньяки не всегда прячутся в подвалах. Иногда... они носят значок.
Она поворачивает голову. Их лица в нескольких сантиметрах.
Если бы кто-то вошёл - подумал бы, что они на грани поцелуя.
Но нет. Это битва. Молчаливая. Интимная. Опасная.
Он выпрямляется. Отходит.
- Свободна.
Она выходит, не оборачиваясь.
Но сердце бьётся, как сирена.
Он...
Он знает, что она его ищет.
И, чёрт возьми, ей стало интересно.
---
4:42 утра.
Промышленная окраина. Металл, ржавчина, и тишина, в которой даже крысы боятся дышать.
Лиса стоит над телом.
Женщина. Молодая. Поза почти мирная - руки сложены на груди.
На шее - красная лента.
На губах - вырезанная улыбка.
На стене - кровью:
> «Ты смотришь, но не видишь.»
Тот самый почерк.
Тот самый почерк, который появляется в четвёртый раз за этот год.
Она делает шаг вперёд - и замирает.
Что-то на земле. Бумажка.
Аккуратно поднимает в перчатке. Смотрит.
Полароид.
На нём - фотография.
Она.
Лиса.
В её квартире.
Сонная. В футболке и нижнем белье. С чашкой кофе у окна.
Руки начинают дрожать.
Он... был у неё дома.
- Что-то нашла? - голос за спиной.
Она резко оборачивается.
Чонгук.
Снова в тени. Как всегда. Смотрит, как будто уже знает ответ.
Она сжимает фото.
- Нет. Только обычная грязь.
Он приближается. Смотрит на тело. Молчит.
- Красиво, - вдруг говорит он.
- Что?
Он поворачивается к ней.
- То, как он оформляет. Почерк, симметрия, лента. Он не просто убивает. Он... создаёт.
Она чувствует - что-то скользит внутри.
Этот тон. Эти слова.
Он говорит, как будто восхищён.
- Ты много думал об этом? - спрашивает она.
Улыбка.
- Больше, чем тебе стоит знать.
Он уходит первым.
Она остаётся. Сжимает полароид до боли в пальцах.
Это был сигнал.
Он дал ей улику.
Он знает, что она близко.
И он хочет, чтобы она продолжала.
---
02:11. Архивное хранилище. Закрытая база.
Доступ - только для старших офицеров.
Лиса украла ключ-карту. Не гордится этим, но и не жалеет.
Папка на имя: Чон Чонгук.
Он работал в другом отделе до 2021.
И был связан с делом о женщине, найденной с лентой на горле - первой жертвой, задолго до сегодняшнего убийцы.
Но дело... закрыто.
Причина смерти: самоубийство.
Странно. У неё тоже был след от поцелуя на лбу.
Совпадение?
Лиса не верит в совпадения.
- Ты быстро, - раздаётся сзади.
Сердце замирает.
Она оборачивается.
Он.
Стоит в дверях, спокойно. Без пистолета. Без агрессии.
- Думаешь, ты первая, кто сюда лезет? - спрашивает он.
- Я... - она не знает, что сказать. У неё во рту пыль и страх.
- Ты не доверяешь мне, - шепчет он.
Подходит. Медленно.
Каждый шаг - как давление на горло.
- Это хорошо. Значит, ты - настоящая. Не дура. Не слепая.
Он берёт папку из её рук.
Открывает.
Смотрит на старое фото женщины - с лентой и поцелуем.
- Знаешь, кто это? - его голос становится... чужим.
- Кто?
Он улыбается. Глаза пустые.
- Первая, кто меня предал.
Она не может дышать.
- Ты... - начинает Лиса.
- Нет, - перебивает он. - Не говори это. Ещё рано.
Ты ведь хочешь доказательств, да?
Он наклоняется. Губы - рядом с её ухом.
- Тогда продолжай.
Ройся. Копай. Лезь в грязь.
Но когда найдёшь мою истину -
не притворяйся, что ты её не хотела.
Он уходит.
Оставляя за собой холод, будто смерть прошла мимо.
И Лиса стоит в темноте, с дрожью в пальцах.
Потому что в этот момент она понимает:
она хочет знать всё. Даже если это убьёт её.
---
Адрес он дал сам, ровно в 22:00.
Сообщение: «Хочешь знать правду - приходи. Одна.»
Лиса стоит у тёмной двери. Старый дом в центре города. Никаких камер. Занавески закрыты.
Она не знает, зачем идёт. Только чувствует: она должна.
Он открывает сразу, будто ждал.
В чёрной рубашке, закатанные рукава. Без пистолета.
Но его глаза - опаснее оружия.
- Проходи.
Дом тёплый. Стены в книгах, свечи, ароматы - мята и что-то древесное.
Не как у убийцы. Как у... философа, что застрял в аду.
- Хочешь чай? - спрашивает он.
- Я пришла не за этим, - жёстко отвечает она.
Он кивает. Улыбается.
- Ну конечно. Ты пришла за правдой.
Он ведёт её вглубь. Комната без окон.
Там - доска с фотографиями. Жертвами. Лентами. Почерком. Всё в идеальном порядке.
- Ты это собирал?
- С самого начала.
- Как следователь? Или как... автор?
Он смотрит на неё. Долго.
- А если и как автор? Ты уйдёшь?
Она не отвечает.
- Посмотри, - он берёт одну из фотографий.
- Она была учительницей. Избивала детей. Слепой мир её не видел. Я - увидел.
- Ты играешь в бога? - шепчет Лиса.
- Нет.
Он приближается.
- Я просто убираю грязь. Пока другие делают вид, что её нет.
Он берёт её руку.
Кладёт на свою грудь.
- И всё это время... я ждал. Пока кто-то не увидит меня.
Настоящего.
Сердце Лисы стучит, как выстрел.
Она должна бежать. Кричать. Арестовать.
Но не делает ничего.
Она просто смотрит.
А он улыбается - медленно.
Он знал, что она останется.
---
Он всё ещё держит её за руку.
Лиса ощущает: под кожей - сталь. Лёд. Одержимость.
- У тебя холодные пальцы, - тихо говорит она.
- А у тебя - пульс в бешенстве, - он улыбается.
- Интересно, почему?
Он отпускает её.
Проходит к тумбочке. Достаёт ключ.
- Я не собираюсь делать тебе больно, Лиса.
- Правда? - голос хриплый. - У тебя доска с мёртвыми женщинами.
- У меня - порядок, - шепчет он, подходя ближе. - И ты - единственный хаос, который я не могу выбросить.
Она делает шаг назад. Упирается в стену.
Он подходит. Медленно. Не касаясь - но будто обжигает.
Его голос падает ей на ухо:
- Тебе ведь любопытно, да? Что я сделаю... если ты скажешь «остановись»?
Она молчит.
Он опускает руку - к её щеке. Проводит пальцем. Осторожно. Как будто не прикасается к коже, а к пороку.
- Скажи, - шепчет он. - И я уйду.
Но знай: тогда ты больше никогда не узнаешь, кем я был... кем я стал.
Ты уйдёшь - и снова станешь слепой.
Как все.
Она закрывает глаза.
Вдох.
И... не говорит ничего.
Он касается её шеи губами - медленно, почти священно.
Не как мужчина. Как грех.
- Значит, ты решила. - Его голос дрожит, будто он, впервые, не контролирует.
- Тогда не вини меня, если однажды не сможешь выбраться.
И она... не хочет.
---
Лиса больше не знает, где граница.
Дом пахнет опасностью.
А он - стоит рядом. Молчит. Но его взгляд - оголённый нерв.
- Я должен был остановиться, - шепчет он.
- Но ты продолжала приходить.
Он берёт её за лицо. Не резко - почти бережно.
Как будто боится сломать.
- Я тебя разрушу, - предупреждает. - Медленно.
- Я не сломаюсь, - отвечает она, хотя в груди всё горит.
Он целует её.
Не мягко. Не нежно.
Как будто это война.
Она отвечает - не слабее.
Её пальцы в его волосах, его руки на её талии, спине, шее - везде, где только может коснуться.
Он поднимает её, прижимает к стене. Воздух вырывается из лёгких.
Он не спрашивает.
Она не просит.
Они оба - на грани.
Одежда исчезает, как дым.
Кожа к коже - как пламя.
Он кусает, она царапает.
Тишина рвётся стонами и дыханием, и всё это - на фоне стен, увешанных фотографиями мёртвых.
Он шепчет ей на ухо:
- Ты не представляешь, как долго я ждал. Не просто тела...
Я ждал тебя.
Она выгибается под ним.
Они будто сливаются в один пульс - жестокий, голодный.
Это не любовь.
Это - одержимость.
И когда всё заканчивается, он не отпускает.
Просто держит её.
Головой к себе. Руки - словно цепи.
- Теперь ты моя, - говорит он.
И она... не спорит.
---
Она возвращается на работу как будто ничего не случилось.
На ней строгий пиджак.
В ней - пепел от ночи, которую невозможно смыть.
- Ты бледная, - говорит напарник. - Не выспалась?
- Плохие сны, - отвечает Лиса.
Но это была не ночь. Это был пожар.
Всё утро она избегает взгляда на кабинет Чонгука.
Но ближе к обеду он сам появляется.
Чёрный костюм, ровный голос, как всегда.
- Вечером проверка места преступления. Пойдёшь со мной.
Просто слова.
Никакого подтекста.
Кроме того, что он смотрит прямо ей в горло.
Как будто хочет снова туда проникнуть.
Она кивает.
- Конечно, шеф.
---
22:03. Старая квартира на окраине. "Место преступления".
Внутри темно. Они одни.
На полу - лента. Стены - пустые. Мебель - почти не тронута.
Он закрывает дверь.
- Думаешь, я оставил тут следы? - спрашивает он, приближаясь.
- Я ищу правду, - отвечает она, глядя ему в глаза.
- Правда?
Он касается её бедра сквозь одежду.
- А это ты тоже называешь правдой?
Она сжимает его запястье.
- Если нас поймают...
- Тогда тебе придётся выбрать, - его голос становится тише.
- Или быть с законом.
Или со мной.
Он целует её резко, без предупреждения.
Падает вместе с ней на старый диван. Руки - под пиджак, зубы - к шее.
И всё это - на фоне досье, которое она должна была раскрыть.
Но теперь каждое касание делает её соучастницей.
---
Первые звоночки - невинные.
Файл, исчезнувший с рабочего стола.
Смс без имени: «Ты точно знаешь, что делаешь?»
Она думала, что это нервы.
Паранойя.
Но сегодня - всё иначе.
- Слушай, - говорит напарник, листая отчёт. -
- А тебе не кажется, что наш шеф... как-то слишком мягок с тобой?
Лиса замирает.
- В каком смысле?
Он пожимает плечами.
- Не знаю. Просто обычно он смотрит на людей, как на насекомых. А на тебя - будто ты уже в его паутине.
Улыбка. Полушутка.
Но глаза - внимательные.
Позже, в архиве, Лиса находит аудиозапись.
Нераспознанный голос.
«Они думают, что он всё контролирует. Но ты слышала, как она дышит рядом с ним? Там не страх. Там - зависимость.»
Запись сделана... на той самой квартире.
Она бежит к нему. В его дом. В ночь.
- Кто-то знает, - шепчет она, когда он открывает дверь.
Он молчит. Смотрит на неё.
И вдруг, тихо:
- Я предупреждал.
- Ты должен был остановить, - шипит она.
Он берёт её за затылок, целует, грубо, властно.
- Я не мог.
Потому что если я тебя не чувствую -
мир исчезает.
---
Лиса получает уведомление утром.
«Оперативник Кан не выходит на связь третий день.»
Кан - её напарник. Тот, кто задавал вопросы.
Внутри - холод.
Но она идёт в отдел. Спокойно. Как всегда.
- Что с Каном? - спрашивает она, подходя к Чонгуку.
Он даже не моргает.
- Отпуск. Семейное.
- Ты не знал?
Она улавливает паузу. Маленькую, но острую, как лезвие.
- Он говорил мне, что... кое-что подозревает, - медленно произносит она.
- Что-то о тебе.
Чонгук поднимает взгляд.
Глаза - спокойные. Слишком спокойные.
- Ты боишься, что он был прав?
- Я боюсь, что ты убрал его.
Тишина.
Он подходит к ней.
Близко. Слишком близко.
- А если да?
Она отшатывается.
- Ты не имел права!
- Я защищал то, что моё, - голос не повышается.
- Он копал слишком глубоко. Я предупредил. Он не послушал.
- Он был моим другом.
- Он был угрозой.
Он кладёт руку ей на грудь, чувствует её бешеное сердце.
- Я дал тебе выбор, Лиса. Ты выбрала меня.
И теперь должна жить с этим.
---
После его признания она уходит.
Не говорит ни слова. Не смотрит назад.
Ночь. Дождь. Слёзы и дождь - одно и то же.
Она идёт по улицам и думает:
Вот шанс. Сейчас. Просто исчезни.
Но не может.
Дома - тишина. Она не спит. Только слушает, как тишина становится громкой.
Как будто кто-то рядом.
Как будто он - уже внутри.
И когда открывается дверь...
Она не пугается.
Потому что ждала.
Чонгук входит. Мокрый. Молчаливый.
Смотрит на неё.
- Ты не вызвала полицию, - говорит он.
- Нет.
- Не рассказала.
- Нет.
Он подходит.
Садится рядом.
Рука - на её бедре. Лоб к её виску.
- Почему?
Она шепчет:
- Потому что, если ты уйдёшь... я не знаю, кем останусь.
Он улыбается. Грустно. Грязно.
- Ты не можешь меня спасти, Лиса.
- Я и не пытаюсь, - глаза у неё стеклянные. - Я просто не могу тебя отпустить.
Он целует её.
На этот раз - тихо. Почти нежно.
Не монстр. Не маньяк. Просто...
тот, кто давно перестал быть человеком.
И она - отвечает.
---
Это началось с шантажа.
Мужчина в переулке. Тот, кто знал слишком много.
Он пытался надавить.
И тогда Лиса...
вынула пистолет первой.
Выстрел - в сердце. Ровно. Чисто.
Она стояла, дрожа.
Потом услышала:
- Горжусь тобой.
Чонгук вышел из тени.
Обнял её.
И не отпустил.
---
Теперь они работают в темноте.
У неё - доступ к досье.
У него - холодный ум и безжалостные руки.
Каждая жертва - с историей.
Тот, кто избивал женщин.
Та, кто продавала детей.
Полицейский, покрывавший насильников.
- Мы - не убийцы, - шепчет Лиса после пятого тела.
- Мы - справедливость, которую никто не решается совершить, - отвечает он.
Они целуются над кровью.
Занимаются любовью в мотеле, где прячутся от мира.
Он рисует ей на спине ножом - тонко, без раны, только след.
- Никто не найдёт нас, - говорит он.
- Потому что никто не хочет знать правду.
---
Они никогда не оставляют следов.
Камеры - выключаются. Свидетели - исчезают.
Их называют по-разному:
"Дьявол с крыльями полицейского."
"Проклятая пара."
"Любовники-каратели."
Люди шепчутся:
- Если ты сделал что-то ужасное - они придут.
- Он - смерть.
- Она - суд.
---
Иногда они смотрят на себя в зеркале - и не видят отражения.
Они стали легендой, потому что забыли, кем были.
Лиса меняет имена.
Чонгук - паспорта.
Они путешествуют - но не отдыхают.
В каждом новом городе -
очередная мишень. Очередная ночь. Очередная кровь.
И всё это - как наркотик.
Она не может без его поцелуев после убийства.
Он не может без её дыхания в тишине, когда всё закончено.
---
Однажды в новостях мелькает лицо Лисы.
Старая фотография.
Заголовок:
«Пропавший детектив. Возможна связь с серией убийств.»
Они смотрят вместе.
- Это конец? - спрашивает она.
Он тянет руку, гладит её волосы.
- Нет. Это только начало.
---
Они - в горах.
Дом без окон. Только камень, лес и холодное небо.
Никто не ищет.
Никто не ждет.
Все уже думают, что их нет.
Он готовит ей кофе по утрам.
Она читает книги у камина.
Они молчат - и слышат друг друга лучше, чем когда-либо.
- Скучаешь? - спрашивает он однажды.
- Нет.
Я устала от криков.
Теперь я слышу только тебя.
---
В их жизни нет имени.
Нет работы.
Только он и она.
Две души, сожжённые до основания.
Но вместе.
Они держатся за руки.
Смотрят на снег.
И в один вечер - просто засыпают, прижавшись друг к другу.
Сердце к сердцу.
Грех к греху.
---
И больше никто никогда их не видел.
Но каждый, кто слышал их легенду, знал:
они не умерли.
Они просто ушли туда, где им позволено быть собой.
Тогда пусть будет тишина.
Без следов. Без объяснений.
Только ощущение.
---
В архивах дела закрыты.
Фотографии покрыты пылью.
Свидетели отозваны. Доказательства - растворились.
А в горах, среди снега,
ветер иногда шепчет, как будто чьи-то шаги...
как будто кто-то всё ещё рядом.
Но никто не найдёт их.
Потому что они нашли друг друга.
И исчезли.
Навсегда.
Конец.