Глава 9. Тихо
---
Вечер был тёплым.
Они сидели на песке у кромки воды. Тишина между ними была не неловкой — она была мягкой. Уютной. Волны касались пальцев ног, как будто море тоже хотело остаться рядом.
Эмили смотрела на закат. Он — на неё.
Ветер трепал её волосы, и она позволила — впервые не поправляла, не убирала.
Она больше не пряталась. Ни от солнца. Ни от себя. Ни от него.
Он осторожно сдвинулся ближе.
— О чём думаешь? — тихо спросил.
Она прижала подбородок к коленям. Улыбнулась — чуть, почти невидимо.
— Думаю…
что если бы ты не нашёл меня тогда,
я бы не знала, как пахнет тёплый вечер,
как выглядит синяя краска на коже,
и как это — просыпаться, потому что проснулся,
а не потому что должен.
Он молчал. Просто слушал.
— Думаю, — продолжила она, — что это первый раз, когда я ничего не боюсь. Не боюсь, что сделаю не так. Не боюсь быть собой. Потому что ты… ты рядом. И ты не ждёшь от меня ничего, кроме меня.
Он посмотрел ей в глаза. Медленно. Осторожно.
— Потому что ты — уже всё. Такая, как есть. Без списков. Без идеала.
И в эту секунду она повернулась к нему.
Лицо близко.
Солнце — за её спиной.
Слёзы — на ресницах.
Но не от боли. А от нежности.
Он не спросил.
И она не ждала.
Их губы встретились тихо.
Не как вспышка.
А как… тёплый ветер.
Он целовал её медленно, будто боялся спугнуть.
А она целовала его, будто училась — что это такое: быть любимой. Без условий. Без боли. Просто… любимой.
Когда они отстранились, она прошептала:
— Обними меня.
Он не ответил. Просто крепко прижал к себе.
И в его груди она услышала его сердце.
Живое. Сильное.
И теперь — её.
Домик был наполнен морским воздухом. Окна открыты. Шторы лениво трепетали от ветра, и снаружи доносился шёпот прибоя.
На кровати, под лёгким пледом, они лежали рядом.
Эмили — в его футболке, с головой на его груди.
Хёнджин — с рукой на её талии, поглаживая большим пальцем её кожу, как будто проверял: она всё ещё здесь. Она — живая.
Они не спали.
Им не нужно было.
Впервые ночь не пугала Эмили.
Никто не ждал от неё пробуждения в 6:00.
Никто не требовал отчётов, идеальной осанки, идеального веса.
Он целовал её — медленно, бесконечно нежно.
В лоб. В висок. В кончики пальцев.
В губы.
Тихо. Долго. Так, как будто с каждым поцелуем он собирал разбитые кусочки её души.
— Ты настоящая, — прошептал он, — ты такая настоящая, что иногда я не верю, что ты здесь.
Она коснулась его щеки, провела пальцем по губам.
— Я раньше тоже не верила, что я здесь. Что я не просто… проект. Программа. Ответственность.
А просто… человек.
Девочка.
Которая может лежать всю ночь в объятиях и просто целоваться.
— И жить, — добавил он. — Просто жить.
— С тобой.
Он кивнул.
— До самого утра.
---
И они целовались.
Медленно, как будто время остановилось.
Без спешки. Без жадности.
С перерывами на смех. На шёпот. На дыхание в кожу.
Он гладил её волосы.
Она изучала его лицо пальцами, будто запоминала каждый сантиметр.
Их сердца били в унисон. Без страха.
Иногда она смотрела в потолок и вдруг начинала смеяться от лёгкости.
Иногда — просто замирала, прижавшись к нему, слушая его дыхание, как будто боялась, что это всё может исчезнуть.
Он держал её крепко. И не отпускал.
Ни разу.
---
Когда за окном рассвело, они всё ещё были вместе.
— Доброе утро, — прошептала она, прижимаясь к нему щекой.
— Мы ведь и не спали, — усмехнулся он, целуя её в нос.
— И это было самое счастливое утро в моей жизни, — прошептала она.
Он обнял крепче.
— Тогда запомни: с этого дня, Эмили, ты просыпаешься не потому что надо. А потому что хочешь.
Она закрыла глаза.
И впервые в жизни не боялась, что потеряет себя.
Потому что она себя нашла.