Глава 7
Подписывайтесь на мой телеграмм канал:
https://t.me/yuliiaterry
ЛИЛИАН
Моё утро почти всегда начинается одинаково. Я просыпаюсь около семи, пью воду.
Умываюсь, чищу зубы, наношу лёгкий увлажняющий крем.
Надеваю свой любимый спортивный костюм: бриджи и майку. Завязываю волосы в высокий хвост.
Беру наушники, телефон — и выхожу из дома. Приветствую охрану.
Но последние дни, после того случая в клубе, я плохо сплю. Вместо семи я уже в половине шестого оказываюсь на улице.
Я направляюсь в любимый парк, который постепенно переходит в лес.
Стараюсь далеко не забегать — за три месяца жизни в этой квартире у меня уже есть свой привычный маршрут.
Включаю музыку. Сначала бегу медленно, потом набираю темп.
Сквозь листву пробивается утреннее солнце. Несмотря на ранний час, мне встречаются ещё несколько бегунов.
Но сегодня что-то пошло не по плану.
Я сбилась с маршрута. И побежала дальше.
Казалось бы, ничего страшного. Даже интересно.
Я бегу, не оборачиваясь. Сил у меня достаточно, даже если придётся пробежать больше обычного.
Музыка меняется. Я почти не слышу, что происходит вокруг.
Но вдруг — даже сквозь наушники — слышу выстрел.
Может, показалось?
Снимаю наушники. Оглядываюсь.
Но снова выстрел.
Вдалеке, примерно в двухстах метрах, вижу толпу людей.
Обычный человек, наверное, развернулся и побежал со всех ног обратно.
Но это точно не про меня...
Я прячусь за ближайшим деревом, ощущая, как спина впивается в грубую кору. Кажется, что ствол вот-вот вобьётся мне в позвоночник, но я не двигаюсь. Даже дышу едва-едва — будто каждая капля воздуха может выдать меня.
Сквозь листву я вижу поле. Там — люди. Толпа.
Я щурюсь, стараясь разобрать, что происходит, но в голове уже стучит тревога. Инстинкт, первобытный и безошибочный, шепчет: опасность. Всё внутри меня сжимается.
Но мне плохо видно, и пока они заняты, я продвигаюсь ближе к ним. От дерева к дереву.
Потом остонавливаюсь и рассматриваю что происходит.
На коленях стоят… люди. Мужчины, и женщины. Я начинаю считать автоматически. Один, два, три… двенадцать.
Двое из них уже лежат. Не шевелятся. Из-под их голов растекаются тёмные пятна — кровь. Много крови. Она впитывается в землю, пропитывает траву.
Я ощущаю металлический запах, даже отсюда, сквозь утреннюю прохладу и ветер.
Меня резко подташнивает. Горло сжимается. Я закрываю рот ладонью, чтобы не выдать себя всхлипом. Боже… Что это?
Мой взгляд цепляется за фигуры, стоящие вокруг. Их четверо.
Все с оружием. Длинные ружья, тяжёлые, чёрные. Одного из них я замечаю сразу — старик, лет шестидесяти, седой, с твёрдым выражением лица. Он среди них сильно выделяется. Стоит в центре, и что-то говорит остальным. Его голос громкий, глухой, но смысл слов я не различаю, а подойти ещё ближе уже не решаюсь.
Остальные трое гораздо моложе.
Им, может быть, по двадцать пять- тридцать. Улыбаются. Смеются. Один из них пинает кого-то из коленопреклонённых — с такой лёгкостью, словно перед ним мешок, а не человек.
Я в ужасе.... Это не сцена из фильма, не кошмар. Это — реальность.
Моё дыхание сбивается, грудь ходит ходуном. Я нащупываю в кармане телефон. Он тёплый, почти скользкий в моих ладонях. Я пытаюсь набрать в полицию, но —нет сигнала.
Паника нарастает. Я поднимаю телефон выше, вытягиваю руку, поворачиваюсь влево, вправо. Без толку.
Чёрт. Чёрт. Чёрт!
Я приседаю ниже, прячась плотнее. Надеюсь, они меня не заметят.
Я снова выглядываю.
Старик смотрит на кого-то на коленях. Он произносит имя — или команду? — и отходит в сторону.
Один из молодых поднимает оружие.
И —
выстрел.
Тело мужчины падает назад, как срубленное дерево. Голова дергается, из уха вытекает тонкая струйка.
Женщина рядом вскрикивает, и я вместе с ней. Только беззвучно. Рот открыт, но голос застревает внутри.
Они продолжают.
Второй выстрел. Молодая женщина. Её руки были сложены в молитве, но теперь распадаются, и она оседает вбок.
Один из палачей смеётся, явно получая удовольствие. Он говорит что-то, и двое других поддерживают его шутку. Им весело. Господи им это нравится.
Мне становится холодно. Я чувствую, как мурашки покрывают кожу.
Я — свидетель. Живая, дышащая, дрожащая, но пока что незамеченная.
Я начинаю записывать. Руки дрожат, но я запускаю камеру, навожу объектив.
Вижу, как палач трет лоб, как кто-то вытирает руки о брюки, как на землю падает ещё одно тело.
Я прячусь за толстым стволом дерева. Опускаюсь на корточки, пытаясь отдышаться.
Господи, что мне делать?
Как мне о сюда выбраться?
Снова выглядываю.
Старик всё ещё говорит. Один из них поднимает ружьё — и, не колеблясь, стреляет в следующего на коленях.
Я снова чувствую, как дрожит всё тело. Живот сжимается. Сейчас стошни, я уже ели сдерживаюсь. Но я глотаю воздух, как рыба. Дышу тихо, стараясь не выдать себя.
Это казнь. Настоящая казнь.
А я в ловушке.
Что делать? Возвращаться? Искать помощь? Но если меня заметят…
Если они увидят — всё, мне конец...
Они продолжают. Один из молодчиков смеётся, хватает кого-то за волосы.
Я не могу пошевелиться. Просто сижу, прижавшись спиной к дереву, кажется кора способна защитить меня от ужаса, разворачивающегося в пятнадцати метрах. Зачем я так близко подошла?
Я полная дура!
Стараюсь не дышать, не двигаться, не существовать.
Очередной выстрел. Резкий, короткий.
Словно кто-то ударил по стеклу внутри меня.
Тело одного из людей на коленях дёргается и падает.
Я невольно закрываю глаза. Слёзы выступают мгновенно, но я не даю им упасть. Не сейчас. Я не имею права плакать. Мне нужно как то выбраться от сюда.
Они убивают их одного за другим.
— Пожалуйста… — доносится чей-то женский голос.
Я резко оборачиваюсь, пытаясь найти её среди обречённых.
Она дрожит, её руки сжаты в кулаки, голова опущена.
Но старик просто смотрит на неё, как на пустое место.
И даёт знак.
Один из молодых вскидывает оружие.
Выстрел.
И снова тишина.
Мне становится холодно. Такой пронизывающий, липкий холод, который разливается по груди и спине, ползёт под кожу.
Я не чувствую пальцев. Пытаюсь судорожно удержать телефон, он кажется мокрым. Может, это пот? Или кровь? Не моя. Не может быть.
Я не помню, сколько времени проходит.
Может, минуты. Может, вечность.
Я уже не считаю выстрелы. Просто сжимаюсь всё сильнее, надеюсь стать невидимой.
Потом — тишина. Абсолютная.
Те, кто стояли на коленях, больше не двигаются.
Я поднимаю глаза.
Тела лежат на земле. Как сломанные куклы.
Господи передо мной 12 трупов.
Один из троих, молодой, идёт между ними, осматривая. Наклоняется,проверяет жив или нет.
А потом…
Он замирает.
Его лицо резко поворачивается в мою сторону.
Я вжимаюсь в дерево. Замираю.
Может, он просто смотрит в ту сторону. Может, не увидел все еще надеюсь я.
Но он прищуривается.
Щёлкает пальцами, привлекая внимание остальных.
Поднимает руку и — прямо, точно, уверенно — указывает в мою сторону.
— Там кто-то есть!-- рычит он в полную силу.
Я не понимаю, как это произошло.
Не помню, как вскочила.
Ноги двигаются сами.
Бежать. Бежать. Бежать.
Ветки хлещут по лицу. Воздух рвётся в лёгкие, будто я вдыхаю огонь.
Телефон выскальзывает из руки. Я чувствую, как он падает в траву, слышу глухой удар об корень дерева.
Но я не останавливаюсь.
Поздно.
Позади — крик. Грубый, мужской.
— ЖИВО! ЗА НЕЙ!