глава 2. После игры.
Поле опустело быстро: ребята смеялись, переговаривались и расходились по домам. Только Сынмин остался - он всегда задерживался, отрабатывал подачи до темноты. Для него бейсбол был не игрой, а способом выжить, доказать, что он лучше всех.
Он уже готовился сделать бросок, когда заметил: на скамье сидел Чонин. Один.
- Ты чего не ушёл? - холодно бросил Сынмин, подбрасывая мяч.
Чонин чуть смутился, но не двинулся.
- Я... хочу потренироваться ещё.
- Ха, - Сынмин фыркнул. - Серьёзно? После того цирка, что ты устроил?
- Знаю, я плохо играл, - тихо ответил Чонин. - Но если уйду сейчас... я никогда не стану лучше.
В его голосе не было привычной мягкости. Он звучал так, будто сам себе давал клятву.
Сынмин замолчал. Мяч замер в его руке. В этом мальчишке было что-то нелепое... и в то же время настойчивое.
- Ладно, - наконец сказал он. - Вставай. Попробуй отбить мои подачи ещё раз.
Чонин поднялся, сжал биту и занял позицию. Сынмин бросал мяч за мячом. Снова промахи, снова удары впустую. Но Чонин не сдавался. Его дыхание сбивалось, ладони дрожали, но он каждый раз вставал снова.
- Ты упрямый, - пробормотал Сынмин, глядя, как пот стекает по его вискам. - Но упрямство без техники ничего не значит. Смотри.
Он подошёл ближе. Взял биту, обхватив руки Чонина сверху своими. Тёплые пальцы сомкнулись на его ладонях, плечо коснулось его спины.
- Не так, - шепнул Сынмин прямо у уха. - Держи крепче. Ноги шире. Смотри вперёд, не вниз.
Чонин замер. Его сердце билось так громко, что казалось, Сынмин тоже слышит. И всё же он послушался.
Новый бросок. Удар. Мяч взвился в воздух, пролетев дальше, чем раньше.
Чонин выдохнул с радостным криком.
- Получилось!
Сынмин отступил на шаг. Взгляд его был всё ещё холодным, но в нём мелькнуло что-то другое - уважение? Интерес?
- Ещё много работы, - сказал он, пряча это чувство за грубостью. - Но, возможно, из тебя что-то выйдет.
Чонин улыбнулся - искренне, светло.
- Спасибо, Сынмин.
И почему-то именно эта улыбка показалась звезде команды опаснее любого соперника.