ГЛАВА 12.
Больница.
Раннее утро. Свет ещё не пробился через серое небо. В ординаторской пахнет кофе и дежурной усталостью.
Ликуся сидит за столом, просматривая карту пациента. Поправляет волосы и делает вид, что всё под контролем.
Всё — кроме мыслей.
— Ликуся Михайловна, к вам главный, — заглядывает медсестра. — Срочно.
Она вздрагивает.
Отец.
⸻
Кабинет главврача.
Лавренко Михаил Игоревич — строгий, холодный, молчаливый.
Отец.
И в этой роли он намного тяжелее, чем просто начальник.
Он смотрит на неё поверх очков, сдержанно, с едва уловимой усталостью.
— Садись.
Она садится, молча.
— Мне поступила информация, что ты... слишком близко общаешься с пациентом. Коробыко Никита Михайлович. Артист. После аварии. Верно?
Она молчит.
— Также стало известно о прогулках с твоим коллегой, Вячеславом Викторовичем. Это правда?
— Это личное, — хрипло отвечает она.
Он резко поднимает глаза.
— Врач не имеет права на личное, если это пересекается с профессиональным. Пациент — не игрушка. Коллега — не любовник. Ты — врач. Ты должна быть вне этого. Я ясно выражаюсь?
Она опускает взгляд.
Знакомая суровость отца — как будто ей пятнадцать, и она снова разбила мамину вазу гостиной.
— Да, — тихо.
— Ты отстранена от работы. На неделю. С сегодняшнего дня. И будь доброй, не оставляй поводов для пересудов. Учитывай, ты — не просто врач, ты — моя дочь. Тут на тебя смотрят вдвойне.
Позже. Вечер.
Ликуся приходит домой и...
В прихожей — Марина, мама. Вернулась из Питера. У нее есть ключи, от квартиры дочери. Разуваеться. Тёплая, любимая, строгая по-своему — с психологическим давлением, а не с административным.
— Привет, зайка. Я успела на вечерний.
— Мам...
Марина внимательно смотрит.
— Устала?
— Ага.
Она ставит сумку, разувается. Но мама не отстаёт.
— Славик, врач с вашей клиники. Правда?
И ещё Никита — тот, который рэп поёт. Я видела у тебя на телефоне его фото.
Хочешь сказать, это всё просто совпадение?
— Мам, я не в силах влюбляться по расписанию.
— Ты не обязана влюбляться. Но ты обязана понимать последствия.
— Ты же взрослая.
— Ты же знаешь, как работает этот мир, Ликусь.
— Мужчины приходят и уходят, а репутация — это то, что остаётся.
— А если я больше не хочу быть просто "правильной"? — вспыхивает она.
— Тогда будь готова к тому, что правильные будут против.
Ночь.
Ликуся сидит на балконе, укутанная в плед.
Смотрит в пустоту.
Холодно. Душно. Тяжело.
Она берёт телефон. Пишет:
— Ты как?
Удаляет.
Смотрит на фото Никиты. Его глаза — такие настоящие, такие свои.
И всё, что она слышала сегодня, кажется ей фоном. Шумом.
Но этот шум — громче сердца...