ГЛАВА 11.
Вечер.
Город подсвечен витринами и неоном.
Ликуся возвращалась с набережной. Слава проводил её до остановки, они расстались без объятий, без намёков, просто... как друзья.
Но этого хватило, чтобы разозлить Никиту.
Он видел их.
Сидел в машине чуть поодаль, прятался под кепкой и тенью. Его сердце билось не в ритм — больше в рваные куски.
Он написал первым.
— Завтра свободна?
— А зачем тебе?
— Поговорить.
Она согласилась. Слишком устала, чтобы строить из себя недоступную. И слишком... нуждалась в этих разговорах, хотя бы для понимания, где они.
⸻
Утро. Маленькое кафе в центре, столик у окна.
— Ну, и кто это был? — Никита без приветствий. Чёрный кофе в его руках уже остыл.
— Привет, Никита, я тоже рада тебя видеть, — усмехнулась она, делая глоток латте. — Если тебе это нужно, его зовут Слава. Он врач. Мой коллега. Друг.
— И ты с ним гуляешь по набережной?
— А ты следишь за мной?
Он не ответил. Его взгляд был слишком прямым, слишком резким.
— Ликуся, ты же знаешь, я...
— Что? — она откинулась на спинку стула. — Что ты, Никита? Ты говоришь со мной как будто я твоя. Но я не твоя. Ты сам не определился, кто я тебе. Не подходи ближе, если потом снова оттолкнёшь.
— Мне не всё равно.
— Это не значит ничего, — тихо сказала она. — Я не прошу тебя любить меня. Я просто хочу ясности. И не хочу быть запасным вариантом между твоими альбомами и тусовками.
Он молчал.
Несколько секунд — тяжёлых, как свинец.
И вдруг...
Он тянется через стол и целует её.
Не мягко. Не нежно. А так, как будто в этом — всё, что он держал внутри.
Она замерла. А потом резко отстранилась.
— Так. Не. Работает.
И встала.
Бросила деньги на стол и вышла, не оглядываясь.
День спустя.
Она работает почти без перерыва.
Ночью идёт дежурство, она пьёт горький чай и делает вид, что всё нормально.
И тут...
На посту медсестра зовёт:
— Ликуся, там доставка. Тебе.
— Мне?
На ресепшене стоит парень с большой белой коробкой.
Она расписывается машинально.
Открывает — огромный букет пионов. Бело-розовых. Её любимые.
Никаких записок. Ни имени отправителя.
Ничего.
Она держит коробку, не дышит.
Знает. Чувствует. Кто это.
В ординаторской ставит цветы в вазу.
Сидит, смотрит. Не говорит. Только трогает лепестки пальцами, будто это кожа.
— Кто прислал? — спрашивает Настя, её подруга по смене.
— Не знаю, — отвечает Ликуся.
Но взгляд её выдал всё...