ГЛАВА 3.
Москва. Следующий день. 6:03 утра.
Ликуся проснулась в холодном поту. Небо за окном было мутным, как будто тоже не хотело вставать.
Она села в кровати, прижала ладони к лицу. Сердце билось быстрее обычного.
— Просто сон... — прошептала она.
Хотя внутри щемило. Будто что-то должно было случиться.
⸻
На работе было странно тихо. Утреннее совещание шло вяло — все были на взводе, потому что график был перегружен. Кто-то заболел, кто-то не вышел. А операций — море.
— Сегодня у нас пять сложных вмешательств, два экстренных случая уже в пути, — говорил заведующий, бросая взгляд на планшет. — Главврач просил Ликусю, чтобы она была в хирургии, помогала Славе.
Она кивнула. Хотела сказать, что справится. Хотела — но не успела.
Ворвался санитар. Громко. В панике.
— ДТП на МКАДе! Парень без сознания, в тяжёлом. Водитель Mercedes-Benz, лет 24. Переломы, подозрение на внутреннее кровотечение. Его везут в операционную!
Все сразу задвигались. Слава был уже в другой палате, Артём — в реанимации, Макс — на операции по стопе.
— Кто свободен?! — крикнул администратор.
Ликуся шагнула вперёд.
— Я.
— Ты уверена? Это серьёзно.
— С кем-то в паре?
— Нет. Все заняты.
— Тогда я.
⸻
Когда каталку выкатывали в операционную, сердце у Ликуси чуть не остановилось.
— Господи... — прошептала она.
Это был он. Никита.
Лицо в крови, на лбу шрам. Грудь подрагивает от неровного дыхания. Голова чуть набок. Без сознания.
Она застыла. Все внутри будто оборвалось.
— Он... нет. Только не он.
— Эй, хирург! Быстрее, у него давление падает! — закричала медсестра.
И в этот момент... что-то в ней щёлкнуло.
Она натянула маску. Дала команду.
— Готовим операционное поле. Наркоз — по протоколу. Контроль давления каждые 2 минуты. Артём, держи пульс. Я — в деле.
— Это твоя первая? — прошептала Ира.
Ликуся не отвела взгляда от Никиты.
— Да. Он — мой первый.
⸻
Операция длилась три часа сорок минут. Пот градом. Руки дрожали только вначале. Потом — вошла в поток. Артерию перевязала чётко. Разрез — идеальный. Шов — аккуратный. Всё по учебнику. Только сердце било быстрее, чем в любых тренировках.
Судьба. Он снова в её жизни. И теперь — под её руками. На грани.
— Удалось стабилизировать. Внутреннее кровотечение остановлено. Дренаж — на месте. — Она сняла перчатки. — Операция завершена.
Через час.
Отец влетел в её ординаторскую, как ураган.
— Ты что, охренела?! Без моего разрешения! Первая операция — и сразу тяжёлый случай?!
— Все были заняты. Я — единственная.
— Это не повод! Ты могла...
— ...А могла — спасти. И спасла. Он жив. Стабилен.
Главврач замолчал. В глазах — злость и... страх.
— Кто он?
Она села.
— Артист. Никита. Он... вчера был тут. Смешно, да?
— Смешно, что ты впервые в жизни взяла скальпель — и спасла его. А не убила. — Он посмотрел в сторону. — Удивила.
— Это не чудо. Это — я. Я училась. Ты же знаешь.
Отец глубоко вздохнул. И, наконец, кивнул.
— Ладно. Завтра сама пойдёшь к нему в палату. Следи. Ты теперь за него отвечаешь.
— Поняла.
— И не влюбляйся, доча. Я тебя знаю.
Она усмехнулась.
— Поздно. Он уже под кожей.
⸻
В палате было тихо. Он ещё спал. На лице — повязка. Воздух — тяжёлый.
Она села на стул рядом. Смотрела на него долго.
— Почему ты, Никита? Почему снова ты?
Ответа не было. Только лёгкое дыхание. Едва заметное движение пальцев.
— Ты мой первый. И если ты не очнёшься — я этого себе не прощу.