Глава 1.
ЛАЛИСА
На вывеске написано название улицы, и, похоже, это то, что мне нужно. На всякий случай ещё раз проверяю смятый листок бумаги. Мне точно сюда.
Сердечко бьётся всё быстрее, а ладони потеют. Прячу записку с адресом в задний карман джинсов и сворачиваю во двор.
Уже вечер. На улице становится довольно прохладно. Малышня с визгом и криками носится по детской площадке. За ними, кутаясь в кофты, следят взрослые. Мне становится ещё тоскливее. Отворачиваюсь и ищу таблички с номерами квартир у подъездов. Но их нет.
Вздохнув, иду к женщинам, сидящим на скамейке.
— Здравствуйте. А вы мне не подскажете, в каком подъезде находится сто тридцать седьмая квартира?
— А вы к кому? — Пристально рассматривают меня с головы до ног.
Да я в жизни не поверю, что они знают всех в этом муравейнике. Это же не наш маленький городишка. Хотя отец у меня личность непростая. Про него могут знать.
— Ко Чхве Сехун, — отвечаю им.
Женщины хмурятся ещё сильнее.
— Так он, вроде, только мальчишек тренирует. Или ты... Ох, ты ж! — Одна из дам взмахивает руками.
— Какой кошмар. Просто ужасно. И куда мы катимся? — Причитает другая, не обращая внимания на моё нескрываемое удивление и полное непонимание происходящего.
— Вот говорила ж ему, что нужно жениться... — Снова первая. — На таких маленьких девочек потянуло.
В этот момент моя челюсть не выдерживает и падает, а мозг закипает, пытаясь выстроить причинно-следственные связи между моим вопросом про расположение квартиры и выводами, сделанными данной женщиной. У него не получается! Как? Как они сейчас это всё сложили?
Ладно. Один плюс всё равно есть. Они его знают. Сидят явно напротив своего подъезда, а значит, с вероятностью девяносто процентов мне именно в него.
— Спасибо, — улыбаюсь им.
Поправляю тяжёлый рюкзак, подхватываю чемодан на дребезжащих пластиковых колёсиках, который, кстати, никак не вписывается в выводы этих дам. Тащу уставшую себя и свои вещи к подъезду.
Смотрю на домофон. Мне бы войти сначала, потом как-то объяснить, кто я и чего припёрлась, а не на всю улицу. Слишком это... Личное.
Жду, когда кто-нибудь захочет войти или выйти. Наушники ещё, как назло, разрядились.
Да и телефон на последнем издыхании. Я сюда очень долго добиралась. Навигатор сожрал весь заряд. Если меня сейчас выставят, будет совсем невесело.
Мне везёт. Мамочка с капризным мелким хулиганом открывают дверь. Придерживаю её за ними и втаскиваю чемодан в подъезд. Смотрю номера квартир на первом этаже и считаю, на какой мне надо подняться. Хорошо хоть лифт работает. Иначе я не знаю, чтобы со мной было. Ползла бы, бросив чемодан на середине пути. Всё самое дорогое и ценное в рюкзаке. В чемодане одежда. Но она тоже нужна, так-то.
Стоп!
Торможу поток нервных мыслей. Споткнувшись, вываливаюсь из лифта. Интуитивно поворачиваюсь в секцию с квартирами и нахожу нужный мне номер — сто тридцать семь.
Ловлю лёгкую панику, но тут же себя успокаиваю. Он же детей много лет тренирует. Значит, добрый. Сразу выгнать не должен.
Зажмурившись на всякий случай, вдавливаю палец в дверной звонок. Мне никто не открывает. Не слышно ни голосов, ни шагов из-за двери.
Торопиться мне теперь всё равно некуда. Достаю из рюкзака бутылку с нагревшейся водой. Допиваю остатки и присаживаюсь на корточки у двери. Уставшие ноги не выдерживают, и я плюхаюсь попой на бетонный пол.
— Как хорошо сесть, — выдыхаю.
Надеясь, что никто из соседей не выйдет, вытягиваю свои конечности и упираюсь затылком в стену. Успеваю задремать.
Вздрагиваю всем телом от хорошо поставленного командного голоса над головой:
— Не понял!
Разглядываю снизу вверх высокого, крупного мужчину с влажным ёжиком коротких волос. Такой, каким я видела его на последних фотографиях в сети. Нет. В жизни он даже лучше. Красивый, мощный.
Футболка у него тоже мокрая. С вечерней пробежки, наверное. Он же спортсмен в прошлом. Говорят, они бывшими не бывают.
— Ты чего тут сидишь? — Спрашивает он.
До меня доходит, что я нахожусь всё ещё на грязном полу и открыто рассматриваю мужчину, понятия не имеющего, что я вообще-то к нему.
Сюрприз...
— К тебе, то есть к вам приехала. Здравствуйте.
— Ко мне? — Он скептически дёргает вверх тёмную бровь.
Поднимаюсь. Отряхиваю попу и неловко киваю.
— К тебе. — Отвечаю тихо. — Меня зовут Лиса. Лалиса Манобан. И я, как бы это сказать... — Да тут только прямо: других слов и не подберёшь. — Твоя дочь.
Вторая его бровь ползёт вверх. Он смотрит на меня как на ненормальную. Ведёт мощными плечами. Часто моргает. Я хорошо понимаю, как это всё нелепо звучит. Только это правда. Такая, какая есть.
— Девочка, что ты несёшь? Тебе сколько лет? — Спрашивает отец.
— Восемнадцать, — копаюсь в рюкзаке, чтобы найти и показать ему паспорт, — скоро будет.
— А мне тридцать пять. У тебя нормально с математикой? Посчитай, сколько мне было, когда ты родилась.
— Я знаю. — Немного тушуюсь. — Моя мама была твоей первой школьной любовью. Помнишь? Сейчас... — Снова роюсь в рюкзаке.
Лямка падает, а вместе с ней и весь рюкзак. На глаза вдруг наворачиваются непрошенные слёзы. Переволновалась. Мне начинает казаться, что я зря приехала. Только больше не к кому. Я у подруги прожила почти полгода, пока мы искали этот адрес.
— Да не может быть! — Вдруг взрывается он, и всё, что я успела собрать, снова высыпается из рук. — Не могла она тогда залететь! А если так, почему не сказала? — Спрашивает у меня.
— Испугалась, — пожимаю плечами, — и карьеру твою рушить не хотела. — Это мне ещё бабушка рассказывала пару лет назад. — Можно сделать тест, — совсем тихо говорю ему.
— Какой ещё тест? — Хмурится Чхве.
— ДНК. Ну, чтобы убедиться, что я не лгу.
— Телешоу насмотрелась, что ли? — Рычит он, но мне кажется, на себя. По мне совсем не бьёт этой эмоцией.
Достаёт ключи из кармана свободных штанов. Открывает дверь. Забирает мои вещи и втаскивает в прихожую. Оглядывается.
— Заходи.
Тушуюсь немного.
— Ну! — Раздражённо. — Или в подъезде ночевать собралась?