16 глава
Питер, весна 1995 года. За окном моросил дождь, капли разбивались о подоконник и текли вниз, как слёзы, которые Яна уже не могла сдерживать.
Петя стоял у подъезда. Он стоял там давно. Курил. Молчал. Смотрел на окна — тёмные, холодные. Иногда появлялся свет, иногда — тень, но чаще — ничего. Сутки, двое, три... Он ждал. Как дурак.
Он знал, что с ней что-то происходит. Знал нутром. Но она не открывала. Не звонила. Не выходила. Он сидел на капоте, курил и ждал.
В кармане брюк снова зазвонил пейджер. Он достал и посмотрел: «Где ты? У нас встреча». Он выключил.
— Пошли вы, — пробормотал он и пошёл к двери.
Он зашёл в подъезд. На втором этаже, как всегда, пахло жареным луком. На третьем — плесенью и затхлостью. Он поднялся уже на девятый, постучал.
— Яна. Это я. Открывай. Ты чё творишь?
Тишина.
Он постучал сильнее. Потом начал колотить кулаком.
— Яна, блядь, ты чё делаешь? Открой.
Он не услышал ничего. Внутри было тихо.
Он выругался, достал шпильку. Замок был старый. Он знал, как вскрывать такие. Через минуту дверь отщелкнулась. Он вошёл.
В квартире было душно. Воздух застоялся. Свет не горел. На кухне мигала лампочка.
Он прошёл вглубь, оглядываясь. Тарелки на столе. Пустая чашка. Ложка. Следы белого порошка.
И тишина.
— Яна?
Он заглянул в спальню.
И тут его будто током ударило. Она лежала на полу. Бледная. Без движения. Пижама смята, волосы растрёпаны. Возле её руки — чёрный пакетик, как от жвачки. Но Петя знал, что в нём.
Он кинулся к ней, опустился на колени.
— Ян, Ян... — он тряс её за плечо. — Ты чё, ты чё, сука...
Он положил руку к её губам. Дышит. Слабо, но дышит.
Он выдохнул и схватил её на руки.
— Чёрт, дурочка... зачем ты это делаешь, — прошептал он и понёс её в ванную.
Он открыл кран, включил холодную воду. Смочил полотенце, начал прикладывать к её лбу. Потом хлопнул её по щекам.
— Проснись, слышишь? Яна, проснись, пожалуйста...
Она закашлялась.
Он поднёс к ней чашку с водой. Она глотнула.
— Петя... — прошептала она. — Ты чё здесь...
— Тихо. Не говори. Всё нормально.
— Уходи... не надо... — попыталась она оттолкнуть его, но была слишком слаба.
Он обнял её крепко.
— Не хочу уходить. Ты же чуть не сдохла тут. Я не позволю тебе...
Она заплакала. Голова уткнулась в его грудь. Он не отталкивал.
— Я не знаю, что со мной... — шептала она. — Мне просто очень одиноко...
Он гладил её по голове.
— Всё, тихо. Я с тобой. Всё.
Прошло несколько минут.
Он помог ей встать, проводил до кровати. Уложил. Сел рядом.
— Кто дал тебе это дерьмо?
— Неважно...
— Скажи кто. Я его сожгу к хуям.
Яна молчала. Смотрела в потолок. Потом отвернулась к стене.
Петя сидел и молчал. Смотрел на её спину.
Он встал, подошёл к окну. За окном всё так же моросил дождь.
— Ты знаешь, — сказал он, не оборачиваясь. — Мне похуй, кто ты. Что ты делала. Где работала. Я всё равно тебя...
Он не договорил. Посмотрел в пол.
Яна шевельнулась.
— А я... я не знаю, что чувствую. После Вити... и мамы... и бабушки... я никому не нужна, понимаешь?
— Мне нужна, — сказал он и повернулся.
Она не ответила. Только закрыла глаза.
Он вышел на кухню, поставил чайник. Убрал со стола остатки порошка. Выкинул в раковину. Слил в слив.
Он вернулся с чаем.
— Давай. Пей. Немного согреешься.
Она молча взяла кружку.
— Ты правда всё это видел? — спросила она.
— Всё, — кивнул он. — И то, как ты вечером шатаешься. И то, как тебе хуёво. И как ты пытаешься это спрятать. От кого ты прячешься, Ян?
Она сжала ладони.
— От себя, — прошептала.
Они молчали.