ГЛАВА 18.«На перемене»
Утро.
Я крашусь почти автоматически.
Спала часа два.
Под глазами синяки, губы покусаны.
След от его зубов на шее. Я маскирую консилером, но в душе — не замазать.
Он ушёл.
Но не из меня.
Не из мыслей.
Не из тела.
— Давай, сука, соберись, — шепчу себе в зеркало.
Урок биологии у 11 "Б".
Да, именно с ним.
Да, именно сегодня.
Школа как казарма. Всё режет по нервам.
Каждый шаг в коридоре — как по минному полю.
Моё сердце: «не иди туда»
Но я иду.
В классе — тишина.
Первые сидят Катя и Лиза — смотрят на меня в упор.
Катя шепчет что-то Лизе, хихикают.
Блядь, ненавижу.
И вот он.
Садится на последнее.
Без рюкзака, с полузаспанным, но наглым взглядом.
Смотрит. Молчит.
Как будто мы не целовались, не рвали друг друга на куски.
Я включаю проектор, начинаю урок.
Тембр голоса — строгий, холодный, как лёд.
Я не вижу его.
Не дышу в его сторону.
Не поддаюсь.
Но он — заживо жжёт.
— Тема урока: регуляция обмена веществ.
Я поворачиваюсь к доске.
И слышу за спиной:
— Ликуся Руслановна, а можно вопрос?
Голос — с издёвкой.
Как будто раздевал вчера, и теперь издевается.
Мерзавец.
— По теме, Никита?
— По организму, — говорит, и Катя давится смешком.
— Как там... «реакция на стимул»?
Некоторые смеются.
Я оборачиваюсь. В глаза ему.
— Выйди из класса.
— Ты серьёзно?
— Серьёзней некуда.
Он встаёт. Молча.
И идёт к двери.
Но рядом со мной — останавливается.
Шепчет на ухо:
— Ты сама сказала "уйди", помнишь?
— Так теперь — получай. Игнор. Полный.
— Хочешь быть училкой? Будь.
— А я — просто ученик.
— Привыкай, Ликуся.
Щёлк.
Дверь.
Ушёл.
Я едва держусь.
Пальцы дрожат.
Катя смотрит с улыбкой — сучья улыбка.
Перемена.
Я выхожу из учительской.
И вижу его — он стоит у лестницы, курит втихаря, у окна.
Рядом Катя.
Громко смеётся, наклоняется к нему, поправляет волосы.
А он — смотрит на неё, как будто она хоть что-то значит.
Огнём по венам.
Ревность такая, что вырвать себя хочется.
Я прохожу мимо.
Не смотрю.
Но… чувствую — он идёт за мной.
— Ты думаешь, я реально могу смотреть на эту куклу? —
Шёпот у уха.
Я замираю.
— Ага, — бросаю. — Очень похож.
— Она моложе. Без комплексов. Без синдрома вины.
— Ты ебанутая? — он хватает меня за локоть, тянет за угол.
— Это всё — игра. Спектакль.
— А ты уже в слезах?
— Да иди ты нахуй, Никита! —
Я вырываюсь.
— Думаешь, я не понимаю, что ты делаешь?
Он прижимает меня к стене.
Глаза в глаза.
Опасно близко.
— Я не трогал её.
— Я не хочу её.
— Мне ты нужна.
Я дышу тяжело.
— А ты просто боишься.
— Боишься, что снова потечёшь, как вчера.
— Боишься, что тебя снова прорвёт.
Я толкаю его.
Он не отходит.
— Всё. Мы не будем. Никогда. Понял?
— Это был срыв. Больше не будет.
— Сама в это веришь?
— Да.
Он приближается ещё.
Рука к моей талии.
Я сжимаюсь.
— Скажи мне "отпусти", и я уйду.
— Прямо сейчас.
— Только скажи.
Я открываю рот.
Молчу.
Смотрю.
И молчу.
— Вот именно, — шепчет. — Ты меня хочешь.
— А я тебя — до безумия.
— Ты вся моя, Ликуся.
Он уходит.
А я снова стою, как пустая оболочка.
Вечером.
Я лежу на диване.
Фонит голова.
Тело горит.
Сука.
Он меня ломает.
И мне это нравится....
///////////////
Тгк: nkesha1
воу)