ГЛАВА 17.«Слабость»
19:12.
Я сижу на кухне. Пью вино из дешёвого бокала и смотрю на дверь.
Не придёт.
Я ведь не оставила ему ключ.
И не говорила, что можно.
Точнее… говорила.
Глазами. Тоном. Тем, как выдыхала в классе, когда он был слишком близко.
Я дала понять.
Я пустила.
— Блядь, — шепчу в пустоту. — Какого хера я делаю?
Я — учитель. Мне 23. У меня диплом, я прошла практику, я подавала надежды.
И теперь я смотрю на ученика.
Как на мужчину.
Как на опасность, которую хочу.
И в голове вертится его голос:
— Жди меня.
Часы щёлкают. Минуты ползут. Я уже вторая бокал пью.
Дура.
19:43.
Стук.
Сердце обрывается.
Не может быть.
Я подхожу к двери, смотрю в глазок.
Он.
Без слов. Без извинений.
Как будто он знал, что я открою.
Как будто уверен в себе настолько, что заранее знал: я сломаюсь.
— Ты ебанутый, — первое, что говорю. — Абсолютно.
Он молчит. Глаза в упор.
Я делаю шаг назад. Он заходит.
Закрываю дверь.
Щёлк.
Он кидает куртку на спинку стула.
Проходит мимо меня вглубь квартиры, как у себя дома.
И мне становится жарко.
Потому что он молчит.
Потому что он не просит.
Потому что он берёт своё уже просто присутствием.
— Ты же понимаешь, что если кто-то узнает — мне пиздец, — бросаю, подходя ближе.
— Меня выкинут. Я даже в частную школу потом не устроюсь.
— У меня жизнь впереди, а ты играешь.
— Думаешь, мне похуй? — впервые говорит. — Думаешь, я не просыпаюсь с мыслью, что ты сводишь меня с ума?
Он делает шаг.
Я отступаю.
Он — ещё шаг.
— Я в 17 лет видел многое. Трахал, курил, дрался. Но вот с тобой — всё другое.
— Потому что ты запрещённая.
— Потому что ты гордая, холодная, правильная.
— Но ты смотришь так, будто хочешь, чтобы я тебя сломал.
Я не выдерживаю.
— Заткнись, Никита.
Он приближается.
Лицо рядом. Дыхание в мою щёку.
— А ты — замолчи сама, если не хочешь услышать правду.
— Хочешь, я скажу, как ты выглядела в классе, когда я провёл языком по губам?
— Вся дрожала.
— Ноги сжала под столом.
— Ты думала, я не заметил?
— Да я каждый твой нерв чувствую. Каждый. Поняла?
Я стою как вкопанная.
Он подходит ближе.
Слишком близко.
— Ты мой ученик, — шепчу.
— Я твоя слабость, — отвечает он. — Признай.
Он касается моих волос.
Медленно.
Пальцами.
Я сжимаю кулаки.
— Ты нарываешься.
— Уже давно.
— С первого урока. С первого взгляда.
— Когда ты называла мою фамилию на перекличке и делала вид, что это просто «Никита».
— Ты сама начала, Ликуся.
— Заткнись.
— ЗАТКНИСЬ, СУКА.
Я бью его в грудь. Слабо.
Он не отходит.
Он хватает меня за запястья.
— Вот так, — шепчет. — Покажи, как злишься.
— Покажи, как хочешь.
Я дёргаюсь. Но уже всё — я не сопротивляюсь.
Мои губы сами ищут его.
И в следующее мгновение — взрыв.
Поцелуй. Грязный. Глубокий. Безжалостный.
Он не нежный. Он — про голод. Про месяцы сдержанности.
Про запреты.
Про всё то, что мы копили.
Он прижимает меня к стене. Я почти теряю равновесие.
Руки на моих бёдрах.
Я хватаю его за футболку, срывая.
Он рычит.
— Скажи, что я тебе нужен.
— Скажи, что хочешь.
— Я… — выдыхаю.
И всё. Не могу.
Он утыкается в мою шею.
Кусает.
Не нежно.
След останется — и мне плевать.
— Я тебя разъебу, если скажешь «да», — выдыхает он мне на ухо. — Я разнесу тебя по кускам.
Я задыхаюсь.
Губы к шее. Ключица.
Я почти говорю это «да» — но…
Телефон.
Звонит. Режет момент.
— Не бери, — шепчет Никита. — Пошли всё нахуй.
Но я хватаю телефон, смотрю на экран.
Директор.
Сердце стучит в висках.
Я отпихиваю Никиту.
Он ошарашен.
Я поворачиваюсь к нему.
— Уходи.
— Что?
— Говорю — уходи. Сейчас.
— Ты серьёзно?
— БЛЯДЬ, УЙДИ!
Он стоит секунду.
Потом смотрит на меня с такой смесью боли и ярости, что мне становится страшно.
— Ты меня прогоняешь?
— Прямо сейчас — да.
Он хватает куртку, молча идёт к двери.
— Ты пожалеешь.
— Может быть.
— Я вернусь, Ликуся.
И он уходит.
Я закрываю дверь.
Прислоняюсь к ней.
И падаю на пол.
Потому что мне хочется орать.
Плакать.
И снова его впустить...
////////////////
Тгк: nkesha1