ГЛАВА 13.«Урод»
Урок спустя. Обед. Столовая.
Он сидит за дальним столом со своими. Я — с Олей, но всё внутри кипит. Его смех бесит, как будто нарочно. Громкий. Наглый. Знает, что слышу.
Он поворачивается, встречает мой взгляд. Кивает, как будто я ему должна.
Я встаю, беру поднос и медленно прохожу мимо.
— Э, Ликуся Руслановна, ты чего такая горячая, хочешь чтобы я опять тебя?— проговрил парень, вставая из за стола.
— А ты с утра опять в зеркало любовался? — отвечаю, даже не оборачиваясь.
— Я просто хотел понять, почему ты до сих пор не на моём члене.
Смех за его столом. Урод.
Я останавливаюсь, медленно поворачиваюсь к нему. Он уже смотрит, с этой своей собачьей ухмылкой, как будто хочет, чтобы я сорвалась.
— Потому что, Никита, мне нравятся мужики, а не псевдоальфы с дешёвыми понтами и руками, которые годами держат только бутылку пива.
Он встал. Все замолчали.
— Повтори, — тихо.
Я подошла ближе. Между нами не больше 20 сантиметров. Чувствую его дыхание, вижу, как челюсть сжата.
— Ты слышал. Не заставляй меня повторяться. Это не твой уровень.
Он улыбается. Но взгляд тёмный, злой, заводящий.
— Ты нарываешься, кисуля. Опасно так играть.
— Играть? Ты — не опасность. Ты — предсказуемое дерьмо в красивой обёртке.
— Но тебя тянет. Признай.
— Только в твои сны, Никита.
Он наклоняется ближе, почти шепчет, голосом, от которого мурашки пробежали по спине:
— А ты уже мокрая, да? Прямо сейчас.
Я врезала ему взглядом и ушла. Потому что если бы осталась — сорвалась бы.
Разоралась. Или поцеловала бы его, чёрт подери. Это ненормально.
После уроков. Коридор пустой.
Все уже ушли. Я задержалась — сдавала отчет. И слышу его шаги за спиной.
— Сталкер, блядь? — бросаю, не оборачиваясь.
— Не. Просто скучал. Хотел убедиться, что ты не вмазалась в дверь от перевозбуждения.
— У тебя проблемы с фантазией?
— Нет. С фантазией у меня всё заебись. Хочешь — расскажу. Там ты на коленях. Передо мной. В этой юбке.
Я поворачиваюсь. Быстро. Подхожу вплотную.
— Ты реально ебнулся.
— Только от тебя, малышка.
— Не называй меня так. Я не твоя.
— Пока.
— И не буду.
Смотрю в глаза. Он не отводит.
Электричество между нами — будто щёлкни и всё взорвётся.
— Не трогай меня, — говорю тихо.
— А если ты сама попросишь?
— Я не попрошу. Никогда.
— Посмотрим.
Он уходит. Я остаюсь. Оперевшись о стену, с дыханием в клочья.
Чёрт. Чёрт. Чёрт.
Этот ублюдок лезет в голову. Лезет в тело. И мне это нравится.
Пустой коридор. Семь вечера.
Я думала, уже все ушли.
Но почему-то снова иду в тот же кабинет.
Не за блокнотом. Не за вещами. За этим… чёртовым напряжением, что между нами с ним — будто электрический разряд.
Открываю дверь.
Он там.
Сидит на подоконнике, нога на ногу, в чёрной футболке, волосы растрёпаны. Грызёт ручку, а глаза — на мне.
— Всё-таки пришла, — усмехается.
— Мне нужно было забрать…
— Да не пизди, Ликуся Руслановна. Не за блокнотом ты.
— Тебе не кажется, что ты охуел? — бросаю, прикрывая за собой дверь.
Он встаёт. Медленно. Опускает ручку. Подходит ближе.
— Кажется. Но ты ведь пришла. Значит, я всё правильно сделал?
— Ты просто ебнутый.
Я отступаю, но не ухожу.
Его взгляд цепляет. Ловит. Тянет за нервы.
— А ты — красивая, когда злишься.
— Это всё, на что способен? Ублюдский флирт с училкой?
Он смеётся. Этот звук — низкий, тёплый, опасный.
— А ты знала, что когда ты пишешь формулы на доске, у тебя спина через блузку просвечивается?
— И волосы спадают вот так, и пахнешь ты персиками с грехом.
Я застываю.
Он почти вплотную. Между нами сантиметры. И всё горит.
— Ты ребёнок.
— А ты — женщина, у которой трясутся руки, когда я смотрю ей в глаза.
Он касается моей щеки. Осторожно. Я вздрагиваю.
— Не трогай меня.
— Скажи это нормально. Без дрожи в голосе.
— Никита…
Он обхватывает мою талию. Молча. Тепло.
Пульс в ушах. Тело на взводе.
— Я думаю о тебе каждый урок.
— Как ты приходишь в этот кабинет, будто ничего не чувствуешь. А сама каждый раз прячешь взгляд.
— Мы не можем.
— А если я хочу?
— Тебе жить надо, школу закончить, а не… трахать преподавателя в классе.
Он улыбается.
— Значит, хочешь трахнуть меня в классе?
Я вскидываюсь:
— Ты охренел!
— А ты покраснела. Всё, что тебе нужно — закрыть дверь и забыть, кто я. И кто ты.
Я подхожу, хватаю его за ворот футболки:
— Ты играешь с огнём.
— А ты — с самой собой, Ликуся Руслановна.
— Я уже выиграл.
Он шепчет у самого уха. Я слышу, как он дышит.
— В следующий раз ты не уйдёшь.
— Я тебя поцелую.
— А ты — не остановишь.
Он отходит.
Идёт к двери, но задерживается:
— Не жди долго. Я терпелив, но не вечно.
— И если ты придёшь ещё раз — я решу, что ты согласна.
Он исчезает.
А я остаюсь. Одна. В этом ебаном классе, пропитанном его запахом.
И понимаю — мне пиздец.
/////////////
Тгк: nkesha1