любимая учительница//nkeeei

Ночь.

Я лежу в кровати, не выключая свет.
Телефон рядом. Никаких сообщений.
И всё же я жду. Глупо. Неосознанно.
Себя ненавижу.

Пальцы дрожат, когда открываю директ. Пусто. Только какая-то девочка пишет:

«Вы очень красивая🥺💓»

Удаляю. Закрываю.
Ложусь на спину. Закрываю глаза. В голове — не тишина, а голос Никиты.

«Один поцелуй. И я исчезну. Клянусь.»

Он не исчез. Я знаю. Он рядом. Где-то. И завтра — снова будет.

Утро.
В школе — как всегда: суета, звонки, шорохи, смех за углом, срачи в туалетах, слёзы после контрольных.
А я — как будто из стекла. На вид — обычная. Внутри — трещины.

Вхожу в класс, а он уже там. Сидит. Первый.
И улыбается. Мерзко. Дерзко. Привычно.
И чёрт подери — красиво.

— Доброе утро, — говорит он первым.

— Не уверена, что оно доброе, — тихо.

Он слышит. Подмигивает.
Я иду мимо. Спиной чувствую его взгляд.
Тот самый. С прожигом.

Во время урока он неотрывно смотрит. Ни записей, ни учебника. Просто смотрит.
И в какой-то момент — поднимает руку.

— Да, Никита?

— Можете повторить, пожалуйста, последнюю формулу?

Голос его абсолютно невиновен. Я подхожу к доске.

— Конечно.

Он смотрит, как я пишу. А потом — шепчет. Тихо, едва слышно.

— У вас спина красивая.

Я разворачиваюсь резко. В классе — тихо.
Он делает вид, что просто смотрит в тетрадь.

— Ещё раз такое, — говорю жёстко, — и вылетишь с урока.

— Простите, — улыбается, не глядя. — Больше не повторится.

Но он знает — повторится.
И я тоже.

После урока я запираю дверь и стою одна. Облокачиваюсь о парту.
Дышать тяжело.

— Прекрати, Ликуся, — шепчу себе. — Он просто ребёнок.

Но в голове снова его глаза. Его голос. Его дерзость.
И то, как губы дрогнули, когда он склонился ко мне тогда.

Я касаюсь шеи. Горит.

— Ты с ним флиртуешь? — врывается в учительскую Кира, преподавательница литературы, блондинистая, злая, с укладкой и лицом, будто она нюхает говно даже от кофе.

— С кем?

— С этим... Коробыко. Одиннадцатый класс. Весь этаж гудит. Типа ты с ним как будто... особенная.

— Это чушь. Он просто умный и борзый.

— Ты его защищаешь? Серьёзно?

— От тебя — да. А теперь отойди, у меня тетради.

Кира фыркает и уходит.
А я смотрю в окно. Там дождь. Холодный, быстрый.
Как мысли, как пульс, как боль под кожей.

На следующий день в туалете слышу девчонок:

— Он к ней зашёл вчера в кабинет.

— Одна осталась с ним?

— Ну да. Типа он что-то спрашивал.

— А потом цветы.

— Боже, представляешь, если они реально?..

— Он же влюбился. Это видно.

— Но она же взрослая!

— И что? Он — Никита. Он может любую.

Я выхожу и смотрю на них.
Молчат. Краснеют.
Одна шепчет:

— Извините...

Я ничего не говорю. Просто выхожу.
Плевать. Уже плевать.

Он снова приходит после уроков.
Никого нет. Я одна. Кабинет пустой.
Дождь за окном. Как будто весь мир сжался до этих стен.

— Что ты хочешь? — спрашиваю тихо.

— Быть рядом. Просто быть.

— Это невозможно.

— Почему?

— Потому что я взрослая. Потому что я отвечаю. Потому что это опасно.

— А если я готов?

— Ты не понимаешь.

— Я понимаю. Я не мальчик, Ликуся. Я мужик. И я хочу тебя. Я с ума схожу от того, как ты смотришь. Как двигаешься. Как сдерживаешь себя.

Он подходит ближе.
Я не отступаю. Но не двигаюсь.

— Не приближайся.

— Почему?

— Я сказала. Не надо.

Он делает шаг. Совсем рядом. Его дыхание — горячее.
Я отвожу взгляд. Он касается моей щеки.
Пальцами. Осторожно.
Я закрываю глаза.

— Никита...

— Один раз. Только один. Позволь.

Я не знаю, что во мне ломается, но ломается.
Мои губы сами тянутся к его.
Поцелуй — короткий, но глубокий. Не мальчишеский. Настоящий.
Он держит меня за талию, не сильно.
Я дрожу.

Потом — резко отстраняюсь.

— Уходи.

— Но...

— Уходи, блядь! Сейчас же!

Он молчит. Смотрит. И выходит.

Я падаю в кресло.
Дрожу. Плачу. Смеюсь. Всё сразу.

Я сделала то, чего не должна была.
И хочу большего.

Ночью он пишет:

«Прости. Я не должен был. Но я не жалею.»

Я не отвечаю.
Потом — снова сообщение:

«Ты хочешь меня. Я это вижу. Ты не обязана прятать. Не передо мной.»

Я кладу телефон.
Сердце колотится, как бешеное.

На утро он появляется с синяком под глазом.
Кто-то врезал. В классе все шушукаются.

— Что случилось? — спрашиваю у Оли.

— С Кириллом подрался. Тот ляпнул что-то про вас. Никита не выдержал.

Я молчу. Но внутри всё сжимается.

На уроке он молчит.
Глядит в тетрадь.
Не улыбается.
Но в момент, когда я подхожу к нему, шепчет:

— Защищаю то, что моё.

Я не реагирую.
Но это как удар током.

После уроков я снова остаюсь одна.
Никого.
Я стою у окна. И слышу шаги.

— Ты не слушаешься, — говорю, не оборачиваясь.

— Я не могу без тебя, — он подходит. — Я стал другим. Ты меняешь меня. Ты даже не понимаешь, как сильно.

— Я не имею права.

— А если я не ребёнок? Если я — тот, кто будет рядом всегда? Ты правда думаешь, что кто-то другой может понять тебя лучше, чем я?

Он касается моей руки.
Я поворачиваюсь. Гляжу в глаза.

— Ты стоишь у грани, Никита. И если ты шагнёшь — назад пути не будет.

— Я уже шагнул. Ты — моя. Пусть никто не знает. Но я это знаю.

И он целует меня.
Глубже. Смелее. Жадно.
А я... позволяю.

Я хватаю его за футболку. Он держит за спину.
Мы дышим быстро, почти рывками.
Я чувствую, как тело реагирует — каждую клетку.

— Нам нельзя, — шепчу.

— Нам уже не всё равно, — отвечает он.

На следующий день на двери кабинета — анонимная записка:

«Не забывай, что педофилию прикрыть нельзя. Все видят, как ты смотришь на него.»

Я рву её и бросаю в мусор.
В груди — ком.
Это начинает выходить из-под контроля.

Я подхожу к Никите в коридоре.
Говорю шёпотом:

— Мы должны прекратить.

— Мы только начали.

— Ты не понимаешь! Это может разрушить всё!

— Пусть. Главное — не потерять тебя.

Он тянет меня за руку.
Я вырываюсь. Бегу в туалет.
Плачу.

Это уже не игра.
Это страсть. Опасная.
И мы оба на краю.....