12 глава
/Пэйтон/
Пэйтон сидел на крыше заброшенного здания и наблюдал за улицей внизу. Его пальцы медленно перебирали зажигалку, но он не спешил её щёлкнуть. Это было странно — ощущать, что тебя вдруг потянуло в сторону, которую ты всегда обходил.
Он не понимал, почему снова оказался рядом с домом этой девчонки.
Может, потому что она его удивила.
А может, потому что в её глазах не было страха.
Пэйтон привык к тому, что люди смотрят на него по-разному: с уважением, с презрением, с ненавистью, со страхом. Но не с любопытством. Не с этим странным, почти вызывающим интересом, каким смотрела она.
И это раздражало.
Он думал, что на этом их встреча закончится. Что она сделает всё, как ей велел отец, и не полезет туда, куда не нужно. Но потом передал ей этот нож. Маленький жест, который должен был поставить точку.
Но вместо этого он только запустил цепную реакцию.
---
Пэйтон знал, что её отец уехал — новости разлетались быстро. Оставить город в разгар охоты? Плохая идея для детектива, но отличная возможность для тех, кто был на другой стороне закона.
Ему не нужно было видеть её, не нужно было снова сталкиваться с этой девушкой.
Но он всё равно оказался здесь.
Прятался в тени, наблюдая за окном её комнаты.
Она ходила по комнате в чёрной футболке и шортах, босая, с мокрыми после душа волосами. Она выглядела расслабленной, но Пэйтон видел, как напряжены её плечи. Как время от времени она бросала взгляд на тот самый нож, который теперь лежал на её тумбочке.
Она его не выкинула.
Интересно.
Пэйтон ухмыльнулся и уже собирался уходить, но вдруг её телефон завибрировал.
Она нахмурилась и взяла трубку.
— Нет, папа, я в порядке, — ответила она. — Да, дома.
Тишина.
— Конечно, я никуда не выходила.
Пэйтон усмехнулся. Врёт.
Она определённо выходила. Её тёмное платье ещё висело на стуле, а кожаный плащ был небрежно брошен на кровать.
Он не слышал, что говорил её отец, но видел, как с каждой секундой её лицо становилось всё жёстче.
— Я уже не маленькая, пап, ты не можешь контролировать меня вечно.
Что ж, похоже, он оставил ей куда больше проблем, чем планировал.
И почему-то ему это нравилось.
---
Пэйтон не собирался задерживаться, но что-то снова привлекло его внимание.
Она села на кровать и взяла в руки письмо. То самое, которое он видел в её доме, когда пришёл туда раненым.
Она провела пальцами по краю бумаги, а затем раскрыла его.
Пэйтон знал, что это чужая история. Что ему не нужно было это видеть. Но он не мог отвести взгляда.
Её лицо изменилось.
Сначала оно было просто задумчивым. Потом на секунду вспыхнула надежда. Но уже через мгновение глаза потемнели.
Губы дрогнули.
Ресницы опустились.
Письмо медленно соскользнуло с её пальцев на колени.
И в этот момент Пэйтон понял, что впервые видит её настоящей. Не вызывающей, не дерзкой, не той, которая сжимает челюсти от злости.
А просто… девчонкой, которую слишком долго держали в клетке.
И которой впервые в жизни было по-настоящему больно.
Пэйтон сжал кулаки и отвернулся.
Ему не нужно было это видеть.
Он не тот человек, который мог бы испытывать сочувствие.
Но почему тогда он всё ещё стоял здесь?
Почему не мог просто уйти?
---
Пэйтон ушёл глубокой ночью. Но перед этим всё же оставил ей ещё один подарок.
Он знал, что утром курьер передаст ей небольшой подарок
Без имени, без подписи.