Ни взгляда больше
Как только он вышел, я закрыла за ним дверь - резко, с отчаянием, будто пыталась захлопнуть не только проход, но и все мысли о нём.
Я стояла в тишине.
А потом... жар.
Он разлился по коже, по груди, по щекам, будто кто-то расплескал на меня кипяток. Сердце стучало как проклятое. Ну что за черт?! Что он со мной делает?
- Это ненормально, - прошипела я в пустоту, будто кто-то мог услышать.
Я шагнула к зеркалу. Посмотрела на себя. Глубже. Пронзительнее.
- Что это было?! - спросила я своё отражение. - Ты дизайнер, ты мозг, ты холодная, расчётливая, дерзкая. А не... это.
Волосы взъерошены. Глаза горят. Щёки пылают. Я не влюблённая школьница, чёрт побери.
- Соберись! - чётко выдохнула я и провела руками по лицу. - Это было в последний раз. Ни намёков. Ни переглядываний. Ни сантиметров ближе. Ни взгляда дольше.
Я повернулась к столу, будто заново занимая трон после короткой эмоциональной катастрофы.
Хватит. Я - Тэйт Гомес. И пусть он хоть на голову встанет - я больше не расплавлюсь.
И точка.
---
Я начала работу.
Никаких сомнений, никаких отвлечений - только ткани, планшет, выкройки, нитки, блестящие камни и мой пульс, который совпадал с ритмом швейной машины. Я будто растворялась в каждом стежке, в каждой линии. Всё было на своих местах. Всё - под контролем.
Каждый процесс доставлял мне настоящее удовольствие. Чувствовать ткань в пальцах, видеть, как из эскиза рождается нечто живое - это было лучше любого свидания, любого взгляда, любого... Кайла.
В своей стихии я была непобедима. Тэйт Гомес в режиме "богиня дизайнерского Олимпа".
- И никакой парень мне не нужен, - прошептала я себе под нос и даже усмехнулась. - Пусть идёт к чёрту со своими сантиметрами и улыбками.
Я затянула нить в иглу. Резко, уверенно. Эта игла знала, кто здесь главный.
Он не вычеркнет меня из себя, но я вычеркну его из мыслей.
Всё просто: выжить эту неделю, сшить образы, выложиться на максимум - и прощай, Евровидение. Он не мой центр, и я не его. Даже не близко.
Я нахмурилась, уведя взгляд от окна.
- Просто пережить этот период. И снова - только я и ткань. Больше ничего не нужно.
Но, чёрт... ткань не отвечает на смс.
---
Я схватила ткань, будто это было оружие, а не отрез. Прозрачный, плотный, изысканный чёрный - идеально. Как он. Только я сильнее.
Подошла к доске и начала набрасывать новые линии. Швы. Симметрию.
Каждый эскиз - как защита. Каждая строчка - как ответ.
- Эта коллекция будет моим вызовом, - проговорила я вслух, как мантру. - Она будет напоминанием: я - дизайнер. Я - мозг. Я - стержень.
Я вытянула из ящика кристаллы. Те, которые берегла для чего-то особенного. Вот он момент.
Он выйдет на сцену. Будет блистать. Все подумают: «Какой он».
А я буду знать: какая Я.
Он может целоваться с фанатками, петь свои сладкие песни, получать сто баллов от Швеции - но костюм будет мой. И с каждой вспышкой камеры весь мир будет видеть - это сделала Тэйт Гомес.
Я прошла к ткани. Погладила её ладонью.
- И да, Алессандро. Если ты выступишь плохо - я пришью тебе капюшон-осуждение. И бороду из пайеток.
Я усмехнулась.
Нет, я не романтик. Я - профи.
И теперь у меня есть цель.
Он выйдет в костюме, который я создала. И Европа запомнит нас. Не как пару. А как команду, где она - гений.
---
Зделая не большой перерыв в кафе я вернулась .
Заперлась в мастерской. Дверь - на щеколду. Телефон - в авиарежим. Элис предупредила: не входить, если не горит здание. Даже если сам Кайл явится - вручи ему иголку и скажи, чтобы зашивал себе рот.
Сняла пиджак. Закатала рукава. Музыка из колонок била по стенам, создавая ритм, под который я начала творить.
Ткань лёгла на стол, как будто ждала меня. Чёрный матовый срез - мой базовый слой. Контраст - сияющий белый. Я взяла острые ножницы и сделала первый рез. Он всегда особенный. Он - точка невозврата.
Каждый шов, каждый выточенный изгиб - был продуман до миллиметра.
В нём должен быть стиль, мощь и та самая харизма, от которой девчонки пищат, а судьи ставят десятки.
Я брала кристаллы, но не рассыпала их как пыль - вплетала, как смысл. Только там, где надо. Только там, где это будет говорить:
> «Этот парень - комета. Но комету одевала я».
Шила на машинке как в бою. Линии стежков - ровные, как нервы после валерьянки. А у меня их не было. Только кофе и ярость.
В какой-то момент я замерла. Вдох. Выдох. Посмотрела на наброски, потом на полотно. И поняла - это он.
Это тот самый костюм.
Никаких банальных пиджаков. Никаких скучных штанов. Это была смесь театра, космоса и архитектуры. Сложный крой, сильные плечи, геометрия и свет. Свет, который он будет носить на сцене.
Я стояла посреди мастерской в тишине.
Улыбнулась.
- Даже если ты забудешь слова, Кайл, этот костюм всё равно вытащит тебя. Потому что сшила его я. И он - лучшее, что у тебя будет в тот вечер.
Я посмотрела на манекен. Провела пальцами по вороту.
- Готово. Примерка будет завтра. Только попробуй не сказать "вау".
---
Утро выдалось ярким. Я пришла пораньше, как всегда, до команды. Костюм уже ждал. Он висел на манекене, как корона на троне. Чёрный с белыми акцентами, геометричный, сильный. Каждый кристалл бликовал в свете ламп.
Этот костюм не просит внимания. Он его требует.
Я даже не стала включать музыку - не хотелось разбавлять атмосферу.
Проверила каждый шов. Подняла плечевой шов на полсантиметра - Кайл не должен провалиться в одежде. Он должен в ней греметь.
В 11:00 стук в дверь. Точный. Как и договаривались.
- Входи, - бросила я, не поворачиваясь.
По шагам поняла - это он. Уверенно, дерзко, как будто заходит не на примерку, а на свидание.
Он замер у костюма.
- Это... - начал он, но слов не хватило.
Я медленно обернулась, сложив руки на груди.
- Это - твой костюм. Не ты будешь звезда на сцене. Он. Я его сшила, значит, он уже идеален.
- Ты серьёзно... это произведение искусства.
- Ну, прими как должное. Раздевайся. Надо подогнать по телу.
Он стянул куртку и футболку. Без комментариев. А я уже держала в руках булавки и иголку. Лицо у меня - нейтральное, как будто я вяжу носки бабушке, а не примеряю нагрянувшего хаоса по имени Кайл.
Он надел костюм. Медленно. С уважением - впервые за всё время. И когда застегнул пуговицу - я увидела. Это сел идеально.
Кайл вышел из примерочной, уже облачённый в костюм, который сидел на нём идеально. Даже слишком. Он встал передо мной, но я, не поднимая глаз от блокнота, лишь сделала пару заметок по линии плеч.
- Ты не скажешь ничего? - наконец подал он голос. - Обычно на этом этапе ты уже или критикуешь, или глотаешь меня взглядом, как будто я испортил тебе шелк.
Я холодно ответила, не поднимая взгляда:
- Костюм сел, как нужно. Это всё, что мне нужно знать.
Пауза. Он молчал несколько секунд, а потом медленно сказал:
- Ты со мной не разговариваешь. Не так, как раньше.
Я вздохнула. Подняла глаза, уже сдерживая эмоции:
- А ты ожидал, что всё будет «как раньше»? Мы теперь работаем. Контракт. Образ. Тур. Всё.
Он сделал шаг ближе.
- А ты всегда так уходишь в лёд, когда что-то чувствуешь?
Я крепко сжала пальцы на планшете, но голос мой остался ровным:
- Я чувствую ткань. Фактуры. Баланс композиции. А не голос певца.
Он усмехнулся - без радости, с горечью.
- Ты становишься мастером в том, как отталкивать людей.
Я выпрямилась.
- Это помогает в жизни. Особенно когда рядом человек, который... сбивает настрой.
- Значит, я сбиваю настрой?
Я выдержала его взгляд. Стальной. Почти вызывающий.
- Только когда забываю, что мне всё равно.
Он замолчал. Смотрел, как будто хотел что-то сказать - но не сказал. Впервые я увидела в его глазах настоящую обиду. Он отвернулся и, не дождавшись разрешения, начал снимать костюм.
- Примерка окончена, - холодно сказала я.
- Понял. Не задержусь, - бросил он, не глядя.
Когда он вышел, в кабинете повисла тишина. Я стояла, как из камня. Только потом позволила себе медленно вдохнуть и прошептать в пустоту:
- Ну и слава Богу...
Но сердце колотилось.
Слишком громко для того, кому «всё равно».
Он уже стоял у двери, не дожидаясь моего взгляда, моего прощания, моей реакции. Но, разумеется, я не могла отпустить просто так.
- Так будет лучше для нас обоих, - сказала я тихо, но чётко.
Он обернулся. Его лицо было в полутени, но глаза...
Глаза пронзили меня точно, как булавка в подкладке: неожиданно, остро, в самое чувствительное.
- «Нас»? - повторил он с иронией. - Забавно, что ты всё ещё используешь это слово.
Я стояла ровно, руки скрестила, будто защищаясь.
- Не переоценивай. Это всего лишь грамматика.
- Или попытка убедить саму себя, что ты всё ещё контролируешь ситуацию.
Я не ответила. Потому что может быть... он был прав.
Но я не подам виду. Никогда.
Он вышел, а дверь за ним медленно закрылась, как занавес в театре после слишком честной сцены.
А я осталась стоять в тишине. Только мои наброски лежали на столе - чёткие, сильные, выверенные.
Такие, какой я должна быть.
И какой буду.
Любой ценой.
---
Я пошла домой. Не спеша. Но внутри всё кипело.
Злилась. На него. На себя. На то, что кто-то вообще способен выбить меня из равновесия.
Я - Тэйт Гомес. Всегда была скалой. А теперь? Какая-то глупая дрожь от взгляда. От слов. От сантиметра "который не считается".
Ключи звякнули в замке. Я толкнула дверь плечом. Сбросила пальто. Даже не развязала - сорвала.
Прошла в мастерскую, включила верхний свет.
На столе - эскизы. Вдохновлённые им.
В мусор.
- Хватит, - пробормотала я, сжимая пальцы в кулак. - Я не обязана чувствовать.
Сняла серьги. Убрала волосы в пучок.
Старый плейлист в колонке - громко, как надо. Резкие биты. Бунт в звуке.
Я достала ткань. Черную, как чёрная дыра - чтобы поглощать свет. Чтобы поглощать эмоции.
И серебряную. Чтобы блистать, как броня.
Каждый стежок - как удар. Каждый шов - как защита.
- Вот он, мой гнев, - пробормотала я, прокалывая ткань иглой. - Он не достанет меня.
Ночь ушла незаметно. Я работала, пока глаза не начали слипаться.
Но зато к утру я знала:
Костюм будет идеален.
Потому что я не шью из любви. Я шью из силы.
---
Утро выдалось результатным.
Второй костюм - за три дня.
Сильно. Даже для меня.
На столе уже лежала аккуратно разложенная выкройка.
Каждая линия - выверенная, как точный укол.
Каждый изгиб - как вызов гравитации.
- Прекрасно, - пробормотала я, вытирая мел с пальцев. - Я успеваю.
Время тикало, но не гнало меня. Я шла с ним в ногу, как будто мы были в танце.
Ткань ждала. Стразы лежали в ряд, как солдаты.
А я - главнокомандующая.
Этот образ был другим.
Не мягким, не романтичным.
Он был острым. Как слово, которое не осмеливаются сказать вслух.
Как взгляд, от которого замирает зал.
- Он выйдет в этом на сцену, и никто не посмеет моргнуть, - сказала я себе, вкалывая первую булавку.
Мои движения были быстрыми, но чёткими.
Я знала, что делаю.
Я всегда знаю.
И если первый костюм - это было вдохновение,
то второй - это была стратегия.
Потому что Тэйт Гомес не просто шьёт.
Она строит имидж. И делает это иглой, как мечом.
---
Я шла по улице, с выкройкой в руках, с тяжёлой головой, будто она была набита ватой. Не выспалась. И не собиралась это компенсировать.
Чёрт со сном.
Сейчас время огня. Время действия. Время Тэйт.
Я открыла дверь своего кабинета ногой, потому что руки были заняты тканью, выкройками и твердой решимостью.
Внутри - тишина. Только слабый гул швейной машины в соседней комнате.
Моя крепость. Мой мир.
Я кинула выкройку на стол и присела.
На секунду.
Только моргнуть.
Но если я моргну слишком долго - усну, уроню голову на ткань, и пришью себе лоб к коже.
Так что - вперёд.
Я взяла в руки кусок плотной чёрной кожи. Мягкой, дорогой. Такой, что под пальцами шепчет: «Сделай из меня нечто легендарное».
И я сделаю.
Прошивала медленно, почти без звука. Пара стразов - и блеск уже жил своей жизнью.
Каждая строчка была как вендетта.
Как будто я сшивала не просто костюм, а смысл.
Ответ на всё, что мешает мне спать, дышать, чувствовать себя собой.
На миг я увидела своё отражение в зеркале.
Немного бледная. Уставшая.
Но глаза - полны огня.
- Держись, Тэйт, - сказала себе. - Ты почти у цели.
И костюм, что лежал передо мной, уже дышал.
Он был чёрным, как ночь, и острым, как правда.
Он не нуждался в словах.
Он говорил сам за себя.
---
- Тэйт... - раздалось за спиной почти шёпотом.
Я не сразу повернулась. Просто замерла с иглой в руке и выдохнула.
Голос был знакомый.
Спокойный, как сигнал тревоги, к которому ты уже привык.
- Если ты не выпьешь кофе в ближайшие три минуты, тебя можно будет сдать в музей как живой манекен.
Я повернулась. Элис стояла в дверях. В одной руке - стаканчик с моим любимым чёрным без сахара, в другой - телефон, на котором явно шло обсуждение какого-то проекта.
- Я слежу за твоим дыханием. Оно уже похоже на вентиляцию в подземелье.
- У меня вдохновение, - буркнула я, вытирая лоб тыльной стороной ладони.
- У тебя бессонница, раздражение и швейная машина вместо сердца. Возьми кофе.
Я взяла.
О, с первого глотка - благословение богов.
- Чёрт, Элис... ты лучшая.
- Я знаю. Ты скажешь мне это, когда будешь получать премию за лучшую сценическую одежду Евровидения.
Я хмыкнула.
- Не торопи события. Сначала надо не заснуть на игле.
- А потом не зашить Кайлу рукав к штанам. Хотя, это было бы шоу.
Мы переглянулись. Устало, но с пониманием.
Она подошла ближе, посмотрела на полуготовый костюм.
- Красиво. Злой, дерзкий, уверенный. Прям как ты.
- Это образ для выступления. Он должен сиять, кричать и оставаться в памяти.
- Надеюсь, не как твои угрозы в сторону Кайла.
Я приподняла бровь:
- Они и были вдохновением.
---
- И всё-таки, - начала Элис, усаживаясь на мой рабочий стол, как будто у неё сегодня выходной, - расскажи. Ты на него злишься, игнорируешь, но при этом шьёшь лучший костюм в своей жизни. Ишь, эмоции кипят, а он даже под кофе не пригорел.
Я закатила глаза.
- Элис... хватит. Это работа. П-ро-фес-сио-наль-ная работа.
- Ага, - она сделала глоток из второго стаканчика, - работа, в которой ты смотришь на его шею на сантиметр дольше, чем положено.
Я молча продолжила обрезать лишние нитки с края ткани. Пауза затянулась.
- Тэйт, - тихо сказала она, уже без улыбки. - Ты ведь не просто так злишься.
Я бросила ножницы. Медленно. Осторожно. Словно взрывчатку.
- Он... меня сбивает. С курса. С мысли. С плана. Я ведь вся из структуры, из логики. У меня на всё таблицы, сроки, выкройки. А тут... какой-то чертов космос. С которым я не договаривалась.
Элис кивала, не перебивая.
- Он смотрит - и я будто растворяюсь. Мои острые фразы начинают звучать глупо. Я становлюсь мягче. А я не хочу быть мягкой. Мне нельзя.
- Почему?
- Потому что я знаю, чем всё заканчивается, - выдохнула я. - В лучшем случае - хаос. В худшем - боль. Я не готова терять себя ради кого-то. Даже если этот кто-то поёт, как бог, и смотрит, как будто ты - его единственная планета в этом гребаном космосе.
Элис подошла ближе и положила руку на моё плечо.
- А может, ты не теряешь себя? А просто становишься настоящей?
Я молчала. Голова гудела от эмоций, и кофе уже не помогал.
- Всё равно я поеду в Швейцарию не за ним, а за работой. Понятно?
- Конечно. Только костюм пусть будет с подкладом. Вдруг там, в Базеле, тебе всё-таки захочется спрятать что-то потеплее. Например, сердце.
Я хмыкнула.
- Если оно ещё не зашито где-то между бисером и стразами.