Звезда упала
Элис влетела в коридор, как будто её подожгли с двух сторон. В руках телефон, на лице паника, в голосе - звонкий апокалипсис:
- Тэйт!! Не паникуй! Только не паникуй, хорошо?!
Я повернулась к ней с чашкой кофе в одной руке и планшетом с эскизами в другой.
- Элис. Единственный момент, когда я паникую - это если на склад перестанут доставлять чёрную ткань. Всё остальное - решаемо.
- Он едет! Он! Та самая звезда, для которой костюм. Через пятнадцать минут! Сейчас!
Я спокойно отставила чашку на стол и вытянула шею, как будто потягиваюсь перед фотосессией.
- Прекрасно, - сказала я с безупречно выровненной интонацией. - Жду его... с тёплыми объятиями. Или с иголкой в руке. Зависит от его настроя.
Элис фыркнула, но уже убегала, как всегда - деликатный ураган в моём царстве.
Я надела своё длинное серое пальто с широким поясом - то, которое делает меня похожей на военачальника моды. И вышла в зал, на ресепшн - убедиться, что всё на местах. Таблицы мерок, образцы тканей, и даже вазочка с мятными конфетами - всё по линеечке. У нас даже конфеты стильные, чёрт возьми.
Двери бутика открылись.
И, конечно же, вошёл ОН.
Тот самый парень. О котором весь женский персонал шептал последние дни так, будто он, простите, Тарзан с Vogue на руках. Высокий, в чёрной куртке, с уверенным шагом и взглядом из серии «я знаю, что на меня все смотрят, и мне это нравится».
Он встретился со мной взглядом и сделал шаг в мою сторону.
И тут - конечно же - жизнь решила сыграть в свою любимую игру «саботаж от сотрудницы».
- Тэйт! - подлетает ко мне Лив. - Тебе правда изменили? Может, взять выходной? Ну, типа... эмоции... Уилл...
Я моргнула. Уилл? А, точно. Есть же такой в прошлом.
Не отвечая ни слова, я медленно повернулась к стене, подошла к планшету, ткнула в экран. Пошли первые биты.
Tate McRae - "exes"
> "If you're hearing this song, you're an ex now..."
Громкость - максимальная. Слова - как выстрел. Идеальный фон для момента, в котором я отрываю эти воспоминания, как пластырь.
Я обернулась к Лив, с самой невозмутимой мимикой на свете:
- Ну что, изменил? Ну и что. Я его бросила. Отшила, как неудачную строчку на платье. Он не достоин меня.
Сопляк. И главное - не стильный.
Зал засмеялся. Одна из швей чуть не уронила рулетку от хохота. Даже уборщица, протирающая пол, тихонько хрюкнула.
А я стояла как ледяная королева среди тканей, эскизов и модных амбиций, не шелохнувшись.
В это время парень у входа - тот самый, с идеальной укладкой и сдержанной уверенностью - всё ещё стоял и наблюдал за сценой.
С усмешкой.
Тонкой. Чуть приподнятый уголок губ. Ни слова. Но взгляд говорил многое.
"Ты, кажется, не из тех, кого забывают."
И я мысленно хмыкнула.
А может, ты и есть тот клиент, которого мы ждали? Ну что ж... Добро пожаловать в мой мир, звезда.
---
Он подошёл ближе. Размеренно, уверенно, будто у него за спиной не день, а кино. Сначала взглянул на витрины, потом - на меня. Уголки его губ дрогнули в усмешке.
- И часто у вас тут... - он сделал паузу, глядя в сторону примерочных, откуда недавно вышла Лив с заплаканными глазами, - изменяют парни? Вторая девушка в слезах за неделю. Магнит для разбитых сердец?
Я медленно повернулась к нему, вскинув бровь. Взгляд - как ледяной коктейль с острым лаймом.
- Кто бы вы ни были, - начала я с идеально отмеренной паузой, - вы не правы.
Сделала шаг ближе, не опуская глаз.
- Я? Слёзы? Пожалуйста. Моя тушь не знает, что такое течь. Я даже глаз не дёрнула. Просто открыла дверь... и указала на неё. Пусть катится.
Моя речь становилась всё ярче, как будто я вела презентацию на модной неделе.
- А изменяют они потому, что знают: нас не достойны. Вот и бегут - в клубы, к тем, кто смеётся не своим голосом, в объятия тех, чьи платья стоят меньше моего лака для ногтей. Потому что настоящая женщина - это вызов. А не скидка.
Он чуть прищурился, усмешка стала глубже.
- О, вы не просто дизайнер, вы, похоже, ещё и философ.
- Нет. Я просто женщина, которая не терпит слабаков, - сказала я с таким тоном, будто ставлю финальную точку в диссертации.
- Тогда, - он наклонился чуть ближе, с той самой лёгкой насмешкой, которая раздражает и интригует одновременно, - вы редкость.
Я скрестила руки на груди, смотря прямо в его глаза:
- А вы слишком разговорчивы для того, кто ещё не представился.
Он чуть отступил и протянул руку:
- Кайл. Кайл Алессандро.
Тот самый Кайл.
Тот, кому я должна шить сценический костюм.
А я? Я просто улыбнулась. Холодно. Без эмоций.
- Ну что ж, Кайл. Добро пожаловать в самое интересное испытание вашей карьеры.
Меня.
---
Я посмотрела на протянутую руку.
- Кайл Алессандро? - прищурилась. - Певец. Евровидение. Ну конечно. Весь бутик на ушах стоял из-за какого-то "секретного клиента". А он, оказывается, сам пришёл. Без оркестра.
Я всё же взяла его ладонь. Короткое рукопожатие - деловое, без сантиментов. Уверенное. И да, холодное. Не потому что я злая. А потому что я - Тэйт.
- Пойдём, Кайл. У нас с тобой кое-что важное.
Я развернулась на каблуках и пошла в сторону кабинета. Он последовал за мной, и я слышала, как девочки в зале подавляют визг. Ну да, теперь, когда они знают, кто он, восторг можно не сдерживать. А я? Я остаюсь собой - я работаю. Даже если клиент красивый как грех.
Мы зашли в кабинет. Просторный, залитый светом, с белыми стенами и коллажами из моих работ, показов, дипломов, фрагментов журналов. Это не просто офис. Это мой мир.
Я положила планшет на стол и разблокировала его.
- Я не трачу время на пустые идеи. Вот, - сказала я, показывая ему экран. - Твой костюм. Не один, конечно. Целая линейка. Ты ведь не хочешь просто выйти и спеть. Ты хочешь, чтобы тебя запомнили. Чтобы после финального аккорда люди не могли забыть, как ты выглядел.
Он подошёл ближе. Я почувствовала, как он замер над планшетом, а потом - лёгкий выдох. Взгляд у него стал совершенно другим.
- Вау... - сказал он наконец. - Это... это именно то, что мне нужно. Больше даже. Это как будто... ты залезла ко мне в голову.
Я посмотрела на него снизу вверх, медленно.
- Нет, Кайл. Это не я залезла к тебе в голову. Это просто ты до сих пор не встречал таких дизайнеров, как я.
Он усмехнулся, откинувшись на спинку стула:
- Так вот каково это - когда тебя одевает женщина, которая знает, чего хочет.
Я скрестила руки на груди:
- Привыкай. Это только начало.
---
Я подошла к своему шкафчику у стены - большому, белому, идеально организованному, как операционная у перфекциониста. Каждая иголка, каждая лента, каждый обрез ткани лежали там с такой аккуратностью, что при взгляде на это начинающие дизайнеры обычно замирали в восхищении. Или страхе.
Я открыла ящик, достала измерительную ленту, посмотрела на неё, как на оружие, и обернулась к Кайлу.
- Ну что, - сказала я холодно, почти командным тоном. - Раздевайся.
Он поднял брови, уголки губ дрогнули.
- Так быстро?
Я не моргнула. Просто подошла ближе, глядя ему прямо в глаза, и выдала:
- Я не шутить сюда пришла. Если не разденешься - иголками закидаю. И не маленькими.
Повернулась обратно к шкафу, сунула руку поглубже и вытащила свою любимую, очень выразительную, практически театральную цыганскую иглу. Ту самую, которую я держу не для дела, а для эффекта.
- Даже не так, - добавила я, крутанув иглу в пальцах, будто это кинжал. - Так что решай. Можешь снять только верх. Низ мне не интересен. Пока.
Я сказала это с такой усмешкой, что у Кайла будто дернулось что-то в уголке рта - от удивления, смущения или... восхищения.
Он медленно начал расстёгивать куртку, не отводя от меня взгляда:
- Понятно. Работает быстро, говорит жёстко, угрожает острыми предметами... - он снял куртку и кинул её на стул. - Удивительно, что ты ещё не министр обороны.
- Я просто женщина, которая знает, как обращаться с материалами. И с теми, кто их носит, - парировала я, обматывая ленту вокруг его плеч.
Контакт был близкий, и я почувствовала, как он задержал дыхание. Но промолчал.
Умный мальчик.
- Не двигайся. Я тут волшебство творю, - пробормотала я, снимая обхват груди.
- Заметил. Я только зашёл - а меня уже измеряют, пугают и чуть не влюбляют, - хмыкнул он.
- Что-что? - я посмотрела на него с прищуром. - Влюбляют?
- Ну ты ж колешь, но как-то приятно, - пожал плечами.
- О, тебе ещё понравится, когда я начну подгонку на булавках. Там вообще романтика начинается.
Мы оба усмехнулись.
Но всё же... я первая отвела взгляд. Только на секунду. Только чтобы проверить линию талии.
Я ведь работаю.
---
Я уверенно подошла к столу, взяла блокнот с плотной обложкой и отмотала обратно до чистой страницы. Почерк - острый, угловатый, такой же, как я сама. В нём не было сантиментов. Только цифры и конструкция.
- Обхват груди:... талии:... чуть ниже талии:...
Да, всё-таки пришлось опуститься.
До самой линии трусов. Без этого - ни один костюм идеально не сядет.
Он слегка затаил дыхание. Я молча подняла взгляд.
- Всё ради искусства, - бросила я с равнодушной интонацией, будто измеряю манекен.
- Конечно, - ответил он спокойно, хотя я заметила, как у него на шее дернулась вена.
- Руку вперёд, - скомандовала я, уже обматывая запястье сантиметровой лентой. Он подчинился. Без слов. Почти уважительно.
- Запястье... локоть... плечо... - диктовала я себе, параллельно записывая. Вторая рука - слаженно, чётко. Он даже пытался шутить, но я его игнорировала. Пока.
Когда дошла до шеи, встала ближе, подняла глаза и, не спросив разрешения, двумя пальцами подцепила его подбородок. Мягко, но уверенно. Подняла голову вверх.
- Не дёргайся, - бросила тихо. - Мне нужно измерить твою самую упрямую часть.
- Шею? - спросил он с лёгкой усмешкой.
- Эго, - уточнила я, улыбаясь, но не теряя фокус.
Сняла мерку, сделала запись. Закрыла блокнот. Коротко выдохнула.
- Всё.
Он стоял, по-прежнему с голым торсом, будто ждал ещё чего-то.
Ну конечно ждал.
Я, не глядя, прошла к рабочему столу и бросила через плечо:
- Что стоишь? Одевайся. Или всё-таки хочешь штаны снять?
Он рассмеялся. И медленно начал натягивать рубашку.
- Ну, если бы ты попросила...
- Я не прошу. Я командую.
И только когда мне это нужно, - сказала я, поворачиваясь к нему с хищной полуулыбкой.
- Запомню, - тихо ответил он. И теперь уже по-настоящему внимательно смотрел на меня.
И вот в этот момент - короткий, острый, как укол иглы - я поймала себя на мысли:
Он не просто клиент.
Он вызов.
---
- Ну что, Кайл, - начала я, проходясь вдоль стола и листая график примерок. Мой голос звучал спокойно, но с тем самым тоном, от которого шевелятся нервы у тех, кто привык командовать. - Встретимся через...
Я протянула паузу, давая себе пару секунд поиграть. Подчеркнутая тишина, лёгкий щелчок страниц, взгляд в экран планшета.
- ...ровно через два дня, - объявила я, захлопывая график. - У нас быстрая команда. Тут всё крутится, как в часах. Шаг влево - и я сожгу эскиз. Шаг вправо - и ты наденешь мешок.
Кайл усмехнулся, надевая куртку:
- Два дня? Ух ты. Это что, turbo couture?
- Нет, это режим выживания. В мире, где люди носят худи на мероприятия, - я на секунду взглянула на него. - А мне приходится всё исправлять. За двоих.
- Ты, похоже, действительно любишь быть главной.
- Я не люблю. Я - есть главная, - сказала я, направляясь к двери. - Поэтому, Кайл, будь готов. Примерка будет чётко в 15:00. Если опоздаешь - шьём штаны на размер меньше. По умолчанию.
- Это угроза?
- Это мотивирующее напоминание.
Он остановился в дверях, обернулся и сказал с иронией:
- А кофе ты хоть когда-нибудь пьёшь? Или тоже исключительно в боевом режиме?
Я прищурилась и сделала шаг к нему, почти вплотную.
- Кофе я пью только в одном случае, Кайл.
Когда он не мешает делу... и не пытается быть слаще, чем должен.
Он кивнул, с интересом изучая меня взглядом.
- Тогда, до встречи... в боевом режиме.
И ушёл.
А я осталась стоять на секунду - с блокнотом в руке и лёгкой ухмылкой на губах.
Интересный тип. Но пока - клиент.
Всего лишь.
Ну... почти.
---
Я сидела в кресле, закинув ногу на ногу, с планшетом в руках. На экране - тот самый набросок костюма. Каждый штрих выверен. Каждая линия - продумана. Но взгляд всё равно возвращался к одной детали.
Броня. Принц. Сказка.
Я хмыкнула.
- Интересная идея, конечно. Чуть театрально, но... если правильно подать, это будет вау. Публика любит образы. Особенно, когда под ними прячется что-то большее, чем просто милая мордашка.
Поставила планшет на подлокотник, подперла подбородок рукой.
Кайл. Смазливый. Харизматичный. Дерзкий. Привычный к вниманию.
Очередной звёздный мальчик с миллионом лайков и ноль содержимого?
- Не хочу на нём зацикливаться, - пробормотала я себе. - Очередной. Привлекательный. Предсказуемый.
Я встала, отряхнула невидимую пыль с чёрного жилета, натянула уверенность, как вторую кожу, и направилась в ателье.
Мимо проходили сотрудники, кивали с уважением. Я кивала в ответ - минимально, но достаточно. В этом месте мои слова звучали как команды. Мои идеи - как пророчества. Мои решения - как последняя инстанция.
Вошла в цех. Просторное помещение, где кипела работа. Машинки жужжали, иглы плясали, ткани шуршали, как будто сами хотели стать платьем.
- Все на минуту внимание, - громко сказала я, подойдя к столу.
Работа замерла. Все посмотрели на меня.
- У нас клиент. Особенный. Но не расслабляться. Это не повод шить халтуру с блёстками.
Я положила блокнот с мерками на стол.
- Вот его данные. Готовим основу для примерки. Через два дня. Всё должно быть готово. Броня, ткань, подклад - без сюрпризов. И без соплей. Он звезда, а не стеклянная ваза. Шить, как для человека, но и как для сцены.
Одна из швей подняла голову:
- Кто это вообще такой?
Я бросила через плечо:
- Просто парень. Поющий принц из телевизора.
И, с усмешкой добавила:
- Вряд ли его доспехи спасут от моей иглы, если он решит опоздать.
Развернулась на каблуках и пошла прочь.
Никаких зацикливаний.
Никаких симпатий.
Только мода. Только война. Только броня.
---