Маттео Росси
Я смотрю на неё. Она всё же впервые не сопротивлялась и решила пойти со мной. Она надела платье, которое я ей подарил. Мы молчали. Я не знаю, сколько прошло секунд. Пять? Десять? Она просто стояла, а я смотрел.
Это платье... Оно село на ней так, как я и представлял. Нет, лучше. Намного. Шёлк скользил по её телу, будто боялся задеть слишком резко. Каждое движение — как замедленный кадр. Каждый вдох — как выстрел по мне. Она была тишиной и бурей. Светом и капканом. И всё это — в одном взгляде.
Я не сделал ни шага. Просто смотрел. Пытался впитать, запомнить, выгравировать в памяти это мгновение.
Чёрт. Она — произведение. Не женщина. А что-то выше. То, что не заслужить. Только украсть. Мои мысли крутились одна за другой: «Ты даже не представляешь, как прекрасно ты создана. Как отчаянно я тебя хочу. Как глупо ты думаешь, что ещё можешь уйти».
— Всё же мне не придётся сегодня тащить тебя в ресторан силой. Я даже удивлён, mia bambina, — сказал я с лёгкой усмешкой.
Она посмотрела на меня и нахмурилась.
— Я могу сейчас и передумать, Маттео. Тем более, я не просто так согласилась, — ответила она сухо и без эмоций.
Но если вспомнить, что было три дня назад... Когда она трахала себя своими пальчиками и думала обо мне. Если бы не стонала моё имя так, будто нуждается во мне... Блять. Как же я в ней нуждаюсь. Я бы прямо здесь разорвал это чёртово платье за десять тысяч долларов, которое, к слову, не хотели шить. Эти идиоты говорили, что нет ткани нужного оттенка, как её глаза. Уёбки. За что я им плачу, если они не могут пошить грёбаное платье для моей принцессы? Но с ними поговорили по-другому — с пушкой у виска, и они, как миленькие, сделали то, что нужно.
Я сделал шаг ближе.
— Серьёзно? И о чём же таком важном ты хотела поговорить? — спросил я тише, с ухмылкой.
Она старается быть уверенной, но я вижу, как чуть отступает назад.
— Держи дистанцию. Ты же звал меня в ресторан? Вот и поехали. Там и обсудим, — говорит она и тем самым будто выстраивает границу между нами.
Я улыбаюсь.
— Прошу, — я подал ей руку, как джентльмен, будто приглашаю на танец.
Она посмотрела на мою руку, хмыкнула и, не приняв её, просто вышла на улицу. Я ухмыльнулся и пошёл за ней. Она идёт впереди — в этом чёртовом платье... и её волосы. Она не выпрямила их сегодня. Они у неё почти кудрявые — мягкие волны падают на спину, сплетаются, распадаются в хаос. Я не мог оторвать взгляд. Будто именно в этой небрежности было что-то самое честное. Просто она. Настоящая. И именно такой — она была красивее, чем когда-либо.
Мне захотелось прикоснуться. Погрузить в них пальцы. Зарыться лицом. Запутаться. Но я шёл молча. Хотя внутри... внутри я уже был не рядом. Я был в ней. В этих кудрях. В этой девочке, которая даже не догадывается, что с каждым шагом убивает меня всё сильнее.
Моя машина была закрыта, поэтому, когда она дошла до неё, просто остановилась. Я подошёл и открыл для неё дверь. Она села в салон, а я занял своё место за рулём. Она была близко. Я посмотрел на её ноги и положил руку на её бедро. Она тут же посмотрела на меня и попыталась убрать мою руку, но я не позволил. Я не отстранился.
— Убери руку, Росси, — сказала она довольно грубо, с угрозой.
— А то что? — я всё так же смотрел на неё, не убирая руку.
— А то я не выдержу, и ты получишь хорошую пощёчину, — сказала она уже с какой-то улыбкой.
— Селеста, я тебе не мальчик на побегушках, который просто так к тебе пристаёт. Если ещё раз такое от тебя услышу — отшлёпаю, — сказал я серьёзно, и она это увидела.
— Не посмеешь.
— Ещё как посмею, mia bambina, — я смотрел ей в глаза, а она — в мои. Огонь и лёд. Но всё же она первая отвела взгляд.
— Едем, — холодно бросила она.
Я улыбнулся победно и выехал. Вёл быстро. Она молчала, просто смотрела на дорогу. Через десять минут мы были на месте. Я остановил машину у лучшего ресторана Рима. Быстро обошёл машину, чтобы открыть ей дверь, но не успел даже дотронуться, как она распахнула её резко и с размаху врезала мне прямо в лицо.
Глухо. Точно. Без шанса увернуться.
— Cazzo! — выдохнул я, инстинктивно схватившись за нос.
Передо мной — она. Стоит в этом чёртовом платье. Глаза округлились, губы дрогнули — она явно не ожидала. И я не ожидал. Ни удара, ни того, как дико хорошо она выглядит, даже когда только что чуть не сломала мне нос.
— Ты... ты что, стоял прямо за дверью?.. — пробормотала она.
— Уже нет, — хрипло ответил я.
Она прикусила губу, будто пыталась не засмеяться. И наконец-то — за весь вечер — улыбнулась. Из-за того, что вмазала дверью мне по лицу.
— Прости... я действительно случайно. Хотя... сам заслужил — улыбнулась она.
— Ничего себе. Ты меня дверью ударила и ещё говоришь, что так и надо? — я выпрямился. Такого ещё не было — чтобы меня ударили и сказали, что это по делу.
Она рассмеялась, не слишком громко.
— Ну да... А вообще... идём. Тебе не слишком больно?
— Нет. Идём.
Я смотрел на неё — и даже забывал, что у меня, возможно, теперь будет синяк. Потому что эта улыбка... Эта девушка... Она стоила любой двери по лицу.
Мы вошли в ресторан, и к нам сразу подошли. Провели к столику. Людей не было вообще. Ни одного. Все столы были красиво оформлены, но один — особенно. Там должны были сидеть мы. Я всё продумал. Забронировал весь зал. Специально, чтобы никто не мешал. И чтобы всё было на высшем уровне.
— Почему здесь никого нет? Испугались твоего опухшего носа? — она улыбается.
Я ловлю её за талию одной рукой — грубо.
— Конечно. Ведь именно из-за одной дамы это и произошло, — отвечаю. Она уже даже не пытается отстраниться. Видимо, понимает, что толку с этого — как с козла молока.
Мы подходим к столику. Я отодвигаю для неё стул. Без слов. Просто так, как должен. Она садится, и я сажусь напротив. Официант появляется почти сразу, но я его почти не замечаю. Всё моё внимание — на неё. Как она поправляет волосы. Как изучает меню, делая вид, что полностью сосредоточена. Как пальцы чуть дрожат, хотя лицо остаётся холодным.
Она не знала, но я читал её, как открытую книгу. Ту, которую никто даже не пытался понять.
— Я буду салат Цезарь и стейк, хорошо прожаренный. И ещё... персиковый сок со льдом, — говорит она официанту.
Он старается даже не смотреть на неё — и правильно делает. Все они здесь знают, кто я. Боятся сказать что-то лишнее.
Я поднял взгляд.
— Тальята. Средняя прожарка. Без гарнира. И бокал Бароло. А ещё — просто лёд, — говорю спокойно, не глядя в меню.
Официант кивает, и я перевожу взгляд на неё.
— А вы, может, тоже хотите что-то алкогольное, синьора? — спрашивает он.
— Нет-нет, спасибо, — отвечает она сразу же.
Официант быстро уходит, а я снова смотрю на неё.
— Ну что, милая. Ты ведь хотела поговорить о чём-то очень важном. Я тебя внимательно слушаю.