Маттео Росси
Я сидел в полутени, спина откинута на спинку кожаного кресла. На столе - стакан виски, в пальцах - тонкая сигара.
В клубе всё шло своим чередом - музыка, смех, алкоголь. Но здесь, было иначе.
Тихо. Как я люблю.
Дверь открылась без стука. Один взгляд - и охрана ввела их. Двоих.
Контрабандисты. Жалкие крысы, которые решили, что я не замечу подмену. Вместо груза - какой-то сраный порошок. Просто мусор.
Один шел с опущенной головой. Второй пытался держать лицо. Дурной знак.
Те, кто делают вид, что не боятся - сдыхают первыми.
- Ты принес мне мусор, - сказал я спокойно, поднимаясь. Я не повышал голос.
Мне и не нужно.
— Это... это ошибка, сер... нам подсунули... — начал один.
Я подошёл ближе.
- Ошибка? - переспросил я медленно. - Ты называешь попытку провести меня ошибкой?
Я ударил его в челюсть - резко, хлёстко. Он рухнул на пол, как тряпка.
Второй дёрнулся, но охранник вдавил его на колени, не давая пошевелиться.
Я присел на корточки перед первым.
- Я даю людям выбор. Один раз. Ты свой сделал, когда решил, что я слепой. Не замечу, как ты мне какую-то хуйню подсунул.
Я встал. Вытер костяшки платком.
- Ломайте пальцы. Медленно. Чтобы руки сами боялись меня вспоминать.
Хруст. Вскрик. Еще один. Еще.
Я не моргнул. Я даже не смотрел.
- И пусть они уйдут отсюда живыми. В подвал. Остальное вы знаете.
Я вернулся к креслу, сделал глоток виски.
Наказание должно быть личным.
Медленным.
Кровь уже растекалась по полу.
Один пытался не заорать. Второй - выл.
- Простите... пожалуйста... это не мы... - бормотал он, задыхаясь.
Я подошел и ударил коленом в его живот.
Резко. Жестко.
Охранник сжал его шею, не давая даже вдохнуть. Только сиплый, рваный звук.
- Сначала пальцы, — бросил я. - Потом колени.
Щёлк. Хруст. Визг.
Я почувствовал под подошвой что-то липкое.
Даже не посмотрел.
- Знаешь, что самое страшное? - наклонился я. — Я ведь даже не злюсь. Вы просто ничто. Без имени. Без шансов. И ты ещё будешь благодарен, что уйдёшь отсюда живым. Даже ползком. Даже без ног.
Он смотрел на меня снизу вверх. В его глазах было только одно - страх.
Я уже собирался повернуться, когда вдруг...
Щелчок двери.
Кто-то вошёл.
Я обернулся - раздражённо. Кто посмел?
Почему охрана не закрыла дверь?
Но раздражение исчезло, как только я ее увидел.
Она стояла в проёме.
Словно чужая в этом аду. Словно свет.
Словно заблудшая.
Свет падал сбоку, подчеркивая линии её лица. Взгляд - не испуганный.
Удивлённый. Не понятный. Но не слабый явно.
Светлые волосы, глаза голубые или синие.
Ровная спина. Статная, но слишком юная.
Ей, наверное, двадцать.
На ней - тёмно-красное платье. Длинное.
Элегантное. Фигура - идеальная. Волосы слегка растрёпаны, будто она шла не сквозь музыку и дым.
Она выглядела слишком красиво для этого места.
Слишком... настоящей.
Наши взгляды встретились.
И всё остановилось.
Она смотрела на меня. А я - на неё.
Как хищник на ту, кого не собирался убивать.
И всё же — не мог отпустить.
И вот что было страшнее всего.
Я захотел её.
Не тело.
Я захотел воспоминание о ней.
Её дыхание. Её взгляд. Её мысли. Её запах.
Я захотел её душу.
Ее всю.
Она не знала, кто я.
Но она уже была моей.