Глава 14
Минута... может, две. Сознание медленно возвращалось, скользя по коже. Я все также сидела, и с каждой секундой всё яснее осознавала: мы снова переспали. Опять. Да ну нафиг.
Я не стала дёргаться. В прошлый раз уже прыгала с него, как сумасшедшая, второй раз — это было бы совсем странно. А в голове... каша. Мысли сбились, как сбежавшие кони — что сказать, что делать?
Он, как ни в чём не бывало, поднял меня, медленно вышел и усадил обратно к себе на колени. А потом его рука мягко взяла меня за подбородок.
О нет. Только не это.
Да, я была права — он хотел, чтобы я посмотрела на него. В глаза.
Мой взгляд скользил куда угодно — на его шею, плечо, в пол, в угол, хоть в люстру, только не в глаза. Всю жизнь мне было трудно смотреть в глаза тем, в кого влюблялась. Особенно если не была уверена в взаимности. Это было как шаг в пропасть — больно, страшно и слишком по-настоящему.
— Эмили, — прошептал он. — Посмотри на меня.
Я глубоко вдохнула. Тряпка. Соберись. Я всё-таки подняла взгляд. И встретилась с его глазами.
Сердце — в пятки. Ну вот, всё. Я влюбилась. С первого взгляда, с первого поцелуя, чёрт его знает. Дура. Будет больно — это я уже знала точно.
Но я продолжала смотреть. И видела — бездну, в которую хочется нырнуть. Эти чёртовы длинные ресницы. Светлая кожа. Скулы. Губы — влажные, припухшие. Губы, которые я снова хотела поцеловать.
Он приблизился и... мягко коснулся губами моих. Почти невесомо. И сразу отстранился.
— Ты что, влюбилась? — спросил он.
Вот он. Удар.
Как по сердцу. Больно. Почему так больно?
Внутри всё взбунтовалось, захотелось вырваться, убежать. Почему он это сказал?
— Нет! Всё, хватит, я пойду. — Я начала отталкивать его. Зачем он это, зачем?
— Эмили. — Голос стал жестче. — Сиди спокойно. Я же тебя не выгоняю. Чего ты паникуешь? — Он прижал меня крепче. — Было хорошо. И тебе, и мне. — Его рука поглаживала мои волосы. Я уткнулась в его плечо. Не хочу смотреть. Не могу. — Я не против, если ты влюбилась, — сказал он слишком спокойно.
Вот чёрт. Значит, для него это просто очередной секс? С её телом, с которым он был уже сколько там раз?..
Он продолжал:
— В этом нет ничего плохого.
Достаточно.
Я отстранилась.
— Хватит. — Оттолкнула его. — Чего ты добиваешься? Ничего я не влюбилась. Напридумывал себе. Просто секс. Ничего такого. — Я освободилась, встала, начала собирать себя по частям. Натягивая одежду.
— Да-да, вижу, — усмехнулся он, натягивая штаны.
— Ой, да что ты видишь... — зло буркнула я.
Он встал и подошёл. Обнял.
— Да иди ты, — я резко оттолкнула его. — Не смей меня больше трогать, — зло бросила я. — Никогда, понял?
Я шагнула к двери, собираясь уйти, но он схватил меня за руку и резко притянул обратно.
— Да что с тобой? Я что-то не так сказал? — он прижал меня к себе.
Я уткнулась в его грудь, и вдруг... что-то кольнуло. Подступили слезы. Откуда? Почему?
Что-то было тогда. В прошлом. В той жизни?
Что-то, из-за чего я сейчас вот так...
Он ведь не сказал ничего ужасного.
Так почему я снова на грани?
— Эмили, всё хорошо, — его голос стал мягким, рука запуталась в моих волосах, поглаживая.
И всё. Слёзы вырвались. Потекли по щекам. Да чтоб тебя...
Он, видимо, услышал всхлип. Чуть отодвинулся, легко поднял мой подбородок. Удивление в его взгляде.
— Эмили... Что я сделал не так? Скажи.
Он действительно был обеспокоен. В его голосе дрожала тревога. Настоящая. Почти испуг.
— Прости... я... я не знаю. Всё нормально. Я пойду.
Я снова попыталась вырваться, но он прижал меня крепче.
— Я же не хотел ничего плохого. Прости, если обидел. Я правда не хотел. Всё же было хорошо... Ты же сама хотела.
Он говорил искренне. И тут до меня дошло.
Я испугалась не того, что он обидел. А того, что влюбилась.
А он... он просто хотел секса. Наверное. И всё.
Он не виноват. Это я — дурочка.
Для них — вечная жизнь, десятки, сотни лет. Всё мимолётно. А я... Я — вечно влюбчивая, одинокая, наивная.
Я всегда держалась на расстоянии. Потому что, когда подпускала, всё заканчивалось болью. Всегда.
Никто никогда не думал, что я — живая. Что я чувствую. Слишком сильно.
Просто секс — не для меня. Я не умею без сердца. Но ведь я же сама всё начала... как всегда.
— Прости. Всё хорошо. Я просто... не привыкла ещё. К этой новой жизни, — прошептала я в его грудь.
Он молчал. Только гладил меня по волосам.
— Эмили, всё хорошо. Мы поможем тебе. И это... — он запнулся, будто самому стало неловко. Ну ещё бы, пару минут назад мы утопали в страсти, я отдавалась ему без остатка, позволяла, хотела, да что уж — сама всё и начала. А теперь вот стою, реву.
Меня точно в психушку надо, а не вот это всё.
Я усмехнулась сквозь слезы, самой себе.
— Прости, если что-то не то сказал. Но... — снова пауза. — Я хотел тебя. Не меньше, чем ты меня. И, Эмили... Тебя. А не её.
Стрела в сердце.
Да лучше бы молчал, Ластер. Вот честно. Только хуже сделал.
Сукин сын.
Я несильно стукнула его кулаком в грудь.
Пора заканчивать этот балаган.
Я вообще-то пришла в этот мир править, строить, управлять! Быть великой!
А в итоге... влюбилась, как школьница, в первого красавчика.
Смехота, да и только.
— Ладно, забудь. Я что-то расчувствовалась. Забудь всё, ничего не было, — выдохнула я.
Но он не дал мне договорить.
Слегка отстранил — и снова поцеловал.
Да ну нет, ну пожалуйста... Спасите меня! Верните меня к ноутбуку, к моей прежней жизни, к книжке! Я не хочу быть персонажем!
— А если я не хочу забывать? — тихо сказал он, чуть отстранившись. — Я хочу помнить. И хочу... повторить.
Он вновь поцеловал.
Я не выдержала.
— Я не могу так. Пожалуйста... Не трогай меня. По крайней мере — так. Я не хочу ничего больше. Хватит. Поиграли — и хватит, — сказала я мягко, без крика, но с ясным посылом: баста.
Он кивнул. Но не отпустил.
— Хорошо, как скажешь. Но... — он всматривался в меня. Я отвела взгляд. — Давай поговорим позже, хорошо?
— Хорошо. Но не сейчас. Сейчас... я хочу побыть одна.
Я старалась говорить спокойно. Сдержанно.
Не развалиться.
— Я могу зайти вечером? — он смотрел внимательно. Слишком внимательно.
— Ладно. Пока.
Я освободилась, развернулась, и ушла.
Дверь в кабинет за мной закрылась, и я буквально рванула в свою комнату.
Спрятаться. Не от него.
От себя.
От своей никчемности.
Я чуть ли не влетела в комнату и бухнулась на кровать.
Да какого черта?
Почему я всё ещё такая же, как в своём мире?
Здесь я — великая, могущественная, зловещая, вон, народ при виде меня трясётся.
Я — королева.
А внутри... всё та же.
Израненная. Забитая. Отстраненная.
Слишком нежная для этого тела.
Я просто хочу, чтобы меня любили.
Не за власть. Не за внешность. Не за то, что могу убить одним взглядом.
А просто.
Просто... любили.
Это всё, чего я хотела и в прошлой жизни.
Но всё всегда шло не так.
Друзья притворялись.
Мужчины... хм. Смешно.
Все чего-то хотели, а потом — предавали.
Слёзы пошли сами. Горькие, соленые.
Я не хочу терпеть это снова. Не хочу.
Почему я злодейкой-то переродилась, а? Бог, ну вот правда, почему не какой-нибудь святой, которую все холят и лелеют просто за то, что она есть?
Аааа!
Но он молчал.
Мир молчал.
Наверное, всё это специально. Или просто... не повезло.
С этими мыслями я и уснула.