Глава 5
Тристан
Я бужу сам себя, бессознательно трахая матрас. Сознание и мысли еще не проснулись, а тело действует инстинктивно. Рукой веду под живот и вниз, хватаю свою ноющую эрекцию. Бедра сами толкаются вперед в кулак, а мышцы на заднице сжимаются от напряжения. Мне до боли хочется, чтобы меня коснулись. Я умираю от этого желания, но всё равно кончаю. Уткнувшись лицом в подушку, я издаю приглушенный стон, когда чувствую, как дергается член, оставляя липкий беспорядок на руке и простынях.
Разрядка не приносит никакого удовлетворения. Я лежу, тяжело дыша, и бешусь, сам толком не понимая причины.
Разобравшись с устроенным хаосом и приняв душ, я иду на кухню в своей квартирке-студии. Включаю кофеварку.
Время немного за полдень. Из квартиры сверху грохочет хип-хоп. Где-то в здании двое орут друг на друга.
Очередное заурядное воскресенье.
Теперь еще придется заняться стиркой, так как я обкончал свой единственный комплект простыней. И у меня заканчивается еда.
А, стоп! У меня же есть остатки пиршества, принесенные Данте в клуб. Мой желудок урчит. Открыв холодильник, размером чуть больше «мини», но занимающий чуть ли не половину кухни, я хватаю контейнер, который Данте назвал бенто-боксом. Прикольный, в нем несколько отделений, это похоже на причудливое японское детское меню.
Микроволновка настолько древняя, что работает еле-еле, так что я даже не заморачиваюсь с разогревом. Пофиг, всё равно вкусно.
Уплетая еду, я подхожу к своему компьютеру и усаживаюсь в кресло, которое является единственным сидячим местом в квартире. Папка с документами рядом с клавиатурой притягивает мой взгляд.
Есть так много причин не подписывать это, но всё же…
Кофеварка, наконец, булькает, кофе готов. Я возвращаюсь на кухню и беру из шкафа единственную кружку.
Прислонившись спиной к небольшой столешнице, на которой едва умещаются микроволновка и кофеварка, я смотрю через комнату на эту хренову папку.
Нет.
Конечно же, нет.
Остаток дня уходит на скучную воскресную ерунду. Утомительные полтора часа в прачечной, покупка продуктов в ближайшем магазинчике на углу. Я думаю, не стоит ли пойти побегать, но желания вообще нет. Может быть, завтра. Всё равно нужно чем-то заняться – впереди три с половиной долгих, скучных дня до следующей смены в «Лаш». Может, стоит найти еще одну работу, чтобы просто скоротать время.
Заправив постель чистым бельем, я снова смотрю на папку. Я подхожу к ней, беру в руки. Открываю.
Когда я вытаскиваю ручку из ящика стола, я говорю себе, что слишком много денег стоит на кону, чтобы вот так вот запросто всё похерить и просто отказаться. Всё, что мне нужно — всего лишь произнести стоп-слово, если что-то пойдет не так, и тогда я смогу себе позволить пожить хотя бы пару лет в более приличном месте.
Когда я подношу ручку к месту для подписи, то продолжаю убеждаю себя, что это шанс узнать что-то новое о Лоренцо Капелли, а ведь именно ради этого я и устроился работать в «Лаш».
Заканчивая ставить свою подпись, я смотрю на имя Данте в соседней графе. Я представляю, как его рука выводит эти буквы на бумаге, как размашисто выписывает эту заглавную «А». И представляю, как эта рука обхватывает мой член.
Представляю, как он шепчет мне на ухо: «Хороший мальчик».
Меня пробирает дрожь, когда я отрываю ручку от бумаги, потому что приходит осознание, что я натворил. Я отдал свою жизнь за подпись.
Я заключил сделку с дьяволом.
***
Когда я слышу стук, то пытаюсь игнорировать его. В таких домах быстро учишься отключать внимание от всяких шумов. Но стук продолжается и продолжается.
Что за фигня? Это моя дверь? Я никого не жду, да и некому ко мне стучаться.
- Тристан Маршалл? — слышу женский голос через хлипкую деревяшку.
Черт, это что, полиция?
- Минутку! — кричу я.
Срываюсь с постели, хватаю с пола спортивные штаны, натягиваю их и несусь к двери. Мысли мчатся со скоростью света. Что я в последний раз украл?
Одежду для работы в «Лаш», естественно!
Вот же хрень, и она висит прям напоказ на переносной вешалке у кровати. И спрятать ее негде. Хотя компьютер — проблема посерьезнее, он не только краденый, но и легко отслеживаемый.
Блядь, блядь, блядь.
Я отпираю бесполезный засов. Дверь всё равно тонкая и хлипкая, как в сарае. Нажимаю на ручку, приоткрываю этот ненадежный щит на пару дюймов и смотрю в щель.
За дверью стоит женщина с короткими светлыми волосами, выбритыми с одной стороны. Она поднимает бровь, увидев меня. Макияжа на ней немного, он не броский, но подведенные черным глаза, дымчатые тени и длинные ресницы придают дерзости ее виду. Я опускаю взгляд и вижу черный пиджак поверх белой футболки, кожаные брюки и армейские ботинки на массивной подошве.
Ладно, можно выдохнуть, это явно не коп.
- Эмм… да?
Она фыркает:
- Ты милый. Можно войти? Здесь так воняет.
- Кто ты?
- Кензи Слэйд. Я работаю на Данте.
Кензи. Имя кажется знакомым, я его слышал. Она его водитель?
Я открываю дверь, впуская ее. Кензи морщит нос, но вслух ничего не говорит, хотя внутри пахнет, мягко говоря, ненамного лучше.
- В здании плесень, — бормочу я.
- Масло чайного дерева, — отвечает она.
- Что?
- Оно убивает плесень.
Ее взгляд быстро обшаривает мою квартиру. Она довольно хмыкает, увидев компьютер, а потом подходит к вешалке для одежды. Пересматривает мой скудный гардероб, пока я хватаю и напяливаю футболку, висевшую на спинке компьютерного кресла.
Она вытаскивает пару подтяжек и ухмыляется:
- Держу пари, ему они понравились, да?
-О, я... я не знаю.
- Ты всегда такой милый стесняшка?
- Послушай сюда, Кензи Слэйд, я, блядь, крепко спал, пока ты не разбудила меня своим гребаным стуком. Я подумал, что это копы! А потом ты вваливаешься в мою квартиру, как какая-то чертова звезда реалити-шоу...
Она смеется:
- Ну вот, теперь другое дело!
Мой гнев угасает, и я снова ощущаю полное недоумение. Видимо, я еще недостаточно проснулся для той альтернативной реальности, в которой оказался. Который вообще час?
Я смотрю на микроволновку. 10:56. Боже. Я никогда не встаю так рано.
Тянусь за фильтром и банкой с кофе из шкафа и слышу:
- Не утруждайся. Мы где-нибудь выпьем кофе.
Я оглядываюсь через плечо. Глаза Кензи насмешливо сверкают, а на губах играет дерзкая ухмылка.
- О-о, — говорит она. – Ну теперь всё ясно-понятно.
- Что тебе понятно?
Я наполняю кофейник водой из крана, и вдруг мне становится болезненно стыдно за тряпку, обмотанную вокруг протекающего крана, чтобы заглушить раздражающий звук капель.
- Почему меня отправили отвезти тебя на встречу. Я так понимаю, ты подписал?
Я чуть не роняю злополучный кофейник.
- Встречу? Какую еще встречу? Ты вообще о чем?
- Это он? - она хватает папку с контрактом со стола. Сердце как будто сжали тиски.
- Я еще не… — я замолкаю. Что, типа не решил?
Ну, да, я подписал, но ведь не вернул документы. Я ведь могу ещё передумать. В конце концов, могу просто сжечь эти бумаги.
Кензи переворачивает вторую страницу.
- Тебе нужно заполнить контактную информацию на случай ЧП.
- Зачем? Я что, собираюсь прыгнуть с моста?
Он молчит, но на лице прям таки написано: «ну.., что-то вроде того».
- Ты говорила про встречу, — напоминаю я.
- Здесь должен быть контакт для экстренного случая.
Мои щёки пылают.
- У меня никого нет.
- Это не обязательно должна быть семья. Просто кто-то, кто...
- У. Меня. Никого. Нет. — резко перебиваю, не желая слышать продолжение вроде «заботится о тебе» или «поможет тебе».
Я мельком замечаю, как она обдумывает эту информацию. Вижу, как ее лицо застывает, а остроумие и шутливость уступают место каким-то менее приятным эмоциям. Мне не хочется в это вникать, поэтому просто сосредотачиваюсь на кофе.
Но вот кофе готов, мне нечем себя занять и приходится повернуться к ней.
- Что ты делаешь?
Ее большие пальцы быстро стучат по телефону.
- Пишу Данте.
Мое сердце подпрыгивает уже, наверное, в четвертый раз за утро. Бля, я, кажется, умру от сердечного приступа в понедельник утром в свои двадцать шесть.
- Это что, так прям обязательно?
Ее телефон звонит. Ой, да ладно!
- Да, босс. Угу. Именно так он и сказал. Ладно, сейчас позову.
Она подходит ко мне и протягивает телефон, а я отшатываюсь. Нет уж, хрена с два. Она прочищает горло.
- Тристан.
Слышу голос Данте, доносящийся из телефона. Без громкой своязи голос звучит будто издалека и приглушенно, но я все равно его узнаю.
Я беру телефон. Кладу свободную руку на живот, поднося трубку к уху.
- Да. Я здесь.
Я жду кучу вопросов, боюсь их, но Данте говорит:
- Возьми контракт у Кензи.
Не осмеливаясь взглянуть на нее, я протягиваю руку, и она передает мне папку.
- Взял? — спрашивает Данте.
- Да.
- Теперь бери ручку.
Я подхожу к своему столу и сажусь. Беру ручку.
Данте продолжает:
- Ты сейчас заполнишь графу для экстренной связи. Ты готов?
- Подожди.
Я перелистываю контракт на вторую страницу. Сердце опять выпрыгивает из груди при виде моей собственной подписи. И его. Происходящее реально?
- Тристан?
- Да.
- Записывай: Ноа Картер.
Он диктует мне номер телефона и добавляет:
- Ты немедленно сохранишь это имя и номер в своих контактах. Теперь отдай телефон Кензи.
Кензи забирает протянутый телефон, слушает секунду, а затем говорит:
- Да, босс, я прослежу, чтобы он всё сделал.
Затем убирает телефон и заглядывает мне через плечо на страницу.
- Охереть.
- Что? Охереть что?
- Ну, бля.. .
Она смотрит на меня с новым выражением. Одна бровь опять приподнята, но взгляд уже оценивающий, без капли ухмылки
- Что? Кто этот парень?
- Он… забудь. Доставай свой телефон.
Я разворачиваюсь на кресле к ней лицом и стараюсь всем видом дать понять, что ничего не буду делать, пока она не объяснит, кто такой этот Ноа Картер.
Кензи выглядит раздраженной.
- Ноа — человек, которому Данте очень доверяет. Это всё, что тебе нужно знать. Доставай свой чертов телефон и сохрани его номер, потом допивай гребаный кофе и одевайся. У тебя встреча.
- С кем?
Она улыбается.
- Скоро узнаешь.