Глава 23. Конец
Алиса
Лето плавно перетекло в осень. Воздух по утрам стал прохладнее, яблоки налились соком, и в саду у бабушки пахло медом, травой и чем-то бесконечно родным. Дом стоял, как и прежде, с тёплыми окнами, раскрытой верандой и скрипучими ступеньками. Но теперь он звучал по-другому.
На веранде стояли две чашки чая. Одна - с лимоном, вторая - с мёдом. В кресле сидела Алиса, с пледом на коленях и ноутбуком на подлокотнике. Она дочитывала главу. Марко рядом проверял черновик - что-то подчеркивал карандашом, а потом, отложив блокнот, просто смотрел на неё.
- Помнишь, ты говорил, что я пишу слишком тихо? - спросила она вдруг.
- Это не упрёк?
- Нет. Теперь я знаю, что сила - не в громкости. А в честности. Я не пыталась быть правильной в этой книге. Просто была собой.
Он кивнул.
- И в этом - твоя магия.
В доме послышался голос бабушки:
- Марко, ты обещал мне помочь с вареньем!
Он засмеялся, перекатился с кресла и, проходя мимо Алисы, наклонился, поцеловал её в висок. Не спеша. Как будто делал это всегда. Она на мгновение закрыла глаза.
После его шагов осталась тёплая тишина. Та, в которой не нужно прятаться.
Алиса вернулась к тексту. Последняя строчка. Она набрала её, остановилась, перечитала.
> «Иногда, чтобы вернуться к себе, нужно уйти. А чтобы остаться - разрешить себе быть любимой».
Она нажала «Сохранить». Экран мигнул. Файл закрылся.
И вдруг стало понятно - она закончила не только книгу. Она наконец закончила ту бесконечную попытку доказать, что достойна. Её больше не терзали сомнения. Она просто жила. И это было самое настоящее чудо.
В саду послышался смех. Бабушка ворчала на Марко, что он режет яблоки слишком крупно. Алиса вышла к ним - босиком, с распущенными волосами. Улыбаясь.
История завершилась.
А жизнь - только начиналась.
Марко
Я никогда не думал, что стану героем чьей-то книги. Тем более - её.
Ирония в том, что когда я читал Алисины черновики в ту ночь, я впервые увидел её настоящую. Не ту, с которой спорил. А ту, которую она прятала даже от самой себя. Хрупкую, сильную, ранимую, живую. Я перечитывал страницы, и с каждой новой строчкой чувствовал - я не рядом с автором, я внутри неё.
Теперь всё по-другому. Не сразу. Не быстро. Не сказочно. Но - по-настоящему.
Мы живём в её бабушкином доме. Иногда - здесь, иногда - в городе. Но самое важное - я рядом. Не критикую. Не переделываю. Просто слушаю и слышу. Мы не всегда соглашаемся, и слава Богу. Но теперь - не боимся быть разными.
Я научился варить варенье. И есть блины с мёдом. Иногда бабушка ворчит, но я вижу, как она улыбается, когда думает, что мы не замечаем.
Алиса пишет новую книгу. И уже не спрашивает, "нормально ли это звучит". Потому что знает - звучит честно. А это - главное.
Я часто наблюдаю за ней: когда она засыпает, когда читает на веранде, когда просто идёт босиком по саду. И каждый раз думаю - если бы я тогда не приехал к ней, я бы так никогда и не узнал, что значит быть рядом не по долгу, а по любви.
Знаешь, раньше я искал слова, чтобы впечатлить. Теперь - чтобы не ранить.
Она говорит, я стал другим. Нет. Я просто стал собой. Потому что она разрешила мне быть.
И если кто-то спросит, с чего началась наша история - я отвечу:
с ошибки.
А если - чем закончилась?
Ничем. Она не закончилась. Она продолжается. Каждый день. Каждой чашкой чаю. Каждым взглядом. Каждым «я рядом».
" Я надеюсь вам хоть немного понравилась книга, не судите строго, это моя первая книга ☺️"