Глава 22. Алиса
Утро было залито солнцем. Сад просыпался в росе, воздух пах влажной землею і свіжою м'ятою. Алиса вышла на улицу в бабушкином халате, с чашкой чаю, и на секунду позволила себе поверить, що все справді добре.
Марко уже был в саду - с лопатой, в поношенной футболке, немного неуклюжий, но старательный. Он что-то копал возле малинника, иногда останавливаясь, чтобы оттереть пот со лба. Алиса стояла, наблюдала, и в груди у неё поднималось что-то тёплое.
- Тебя не учили, что выкопать бабушкин куст - это опасно? - спросила она, подходя ближе.
Он обернулся, улыбаясь.
- Она сама сказала. Говорит, ты всё равно будешь пересаживать, как каждый год.
Алиса хмыкнула.
- Значит, ты уже стал частью семейного заговора?
- Я тут временно, - мягко сказал он. - Но если мне позволят остаться - я бы не возражал.
Она опустила глаза. Эти слова ранили своей добротой. Потому что именно к доброте Алиса ещё не привыкла.
- Я всё ещё не знаю, как с тобой быть, - честно сказала она. - То, что ты читаешь мои черновики... Это делает меня уязвимой. Но и живой.
Марко отложил лопату, подошёл ближе.
- Не бойся быть живой. Я не прошу тебя быть сильной. Я просто прошу быть рядом, когда сможешь.
Алиса кивнула. Медленно. Осторожно. Но это было да.
Позже они вместе сидели на крыльце, чистили клубнику и молчали. И даже тишина между ними уже не казалась пугающей. Она была как дыхание. Как начало нового абзаца - без точек, без запятых. Просто следующая строка.
Вечером они сидели в бабушкиной комнате. Свет лампы отбрасывал мягкие тени на потолок, а за окном сад утопал в июньской тишине. Бабушка вязала и тихо напевала что-то старое, доброе. Алиса сидела у окна с ноутбуком, Марко устроился рядом на полу, держал её черновики и молча перечитывал строки.
В этой комнате было удивительное спокойствие. Тот редкий момент, когда время будто замедляется. Не нужно никуда бежать, ничего доказывать. Просто быть.
- Ты изменилась, - сказал он вдруг, не отрывая взгляда от бумаги. - Не текст. Ты. В каждом слове ты дышишь. Без страха. Без масок.
Алиса отложила ноутбук и повернулась к нему.
- Может, просто больше нечего терять, - мягко ответила она. - Или, наконец, появилось то, что боюсь испортить.
Он поднял взгляд, встретился с её глазами. Несколько секунд - тишина. Тёплая, наполненная. Ни один из них не шевелился. Только дыхание, только взгляд.
- Можно? - спросил он, почти шёпотом, касаясь её руки.
Она кивнула. Марко медленно подтянулся ближе и поцеловал её - несмело, нежно, как будто боялся спугнуть. Но в этом поцелуе было всё: прошлое, боль, прощение, новая глава. Без пафоса. Просто - по-настоящему.
Когда они отстранились, Алиса улыбнулась:
- Ну вот. Теперь точно не отредактируешь.
Он засмеялся, прижимаясь лбом к её лбу:
- Это была лучшая сцена за всю книгу.
Бабушка даже не подняла головы, только сказала:
- Сказала же вам: все хорошие истории заканчиваются с поцелуем. Или начинаются с него.
Алиса тихо вздохнула и снова открыла ноутбук.
- Пожалуй, пора написать последний абзац.
Марко сел рядом, глядя на экран.
- Или первый.
И в эту ночь, под покровом яблонь и шорохом летнего ветра, они начали не просто главу. А новую историю