Глава 19. Алиса
Река встретила их шелестом травы и лёгким ветром. Алиса скинула сандалии и первой шагнула на влажную от росы тропинку. Марко последовал за ней, чуть улыбаясь, будто возвращался не только в детство, а в какую-то другую жизнь, где всё было проще.
- Здесь я писала свои первые рассказы, - сказала Алиса, когда они подошли к старой иве. - Пряталась от всего. Даже от себя.
- Ты не обязана мне рассказывать, - мягко ответил он.
- А я и не обязана, - усмехнулась. - Просто хочу.
Они сели на траву. Солнце уже поднялось достаточно высоко, чтобы согреть им плечи, но не обжечь. Всё вокруг было удивительно тихим. Не гнетущим - наполненным.
- Мне казалось, если я всё спрячу в слова - боль исчезнет, - продолжила Алиса. - А оказалось, что она просто ждала, когда я буду готова услышать её честно.
- Твои черновики... - начал он, но она перебила:
- Это не черновики. Это я. Неуверенная, растерянная, уязвимая. Но всё ещё я.
Марко кивнул. - И именно эту тебя я хочу узнать ближе. Без масок. Без литературных приёмов.
Она прищурилась, будто вглядываясь в него. - А ты готов показать себя?
- Боишься, что там окажется не герой твоей книги?
- Боюсь, что окажется кто-то слишком знакомый. Кто-то, кто уже однажды ушёл.
Он опустил взгляд. - Тогда я покажу тебе, что умею оставаться.
Они долго сидели, почти не говоря. Лишь лёгкие касания рук, редкие взгляды. Этого было достаточно.
- А если всё сломается снова? - спросила она вдруг.
- Тогда мы соберём это по кусочкам. Или создадим новое. Главное - не делать вид, что всё в порядке, если нет.
Алиса закрыла глаза. Вдохнула глубоко. Её внутренний хаос не исчез, но стал тише.
- Вернёмся? - предложил он. - А то бабушка точно начнёт подозревать, что ты сбежала снова.
- Я не убегаю, - сказала она твёрдо. - Ни от тебя. Ни от себя.
- Тогда идём рядом.
И они пошли. Не как пара. Не как друзья. Просто - двое людей, которые выбирают не прятаться. Каждый день. Снова и снова.