Глава 15. Алиса
Он стоял перед ней - не в сообщениях, не в письмах, не в голове. Живой. Уставший. С глазами, в которых всё ещё жила та нежность, которую она пыталась забыть.
- Я прочитал твоё письмо, - сказал он. - Несколько раз. И не знаю, чем больше ты меня убила - строчками или молчанием до них.
Алиса крепче сжала пальцы. Её плечи были напряжены, но голос - ровный:
- Я не хотела убивать. Просто... не могла больше жить в догадках.
Марко шагнул ближе, осторожно, как будто боялся вспугнуть её взгляд.
- Я не знал, что всё настолько глубоко. Что ты носила всё это в себе одна.
Она молчала. Хотела броситься в его объятия - и одновременно уйти. Хотела всё объяснить - и не говорить больше ни слова. Внутри было слишком много чувств, чтобы выбрать одно.
- Я не жду, что ты простишь, - продолжил он. - Но если есть хотя бы один шанс... Я здесь.
Бабушка выглянула из дома, посмотрела на них - и молча вернулась обратно. Она поняла, что сейчас - не её сцена.
Алиса посмотрела в глаза Марко.
- Я не знаю, смогу ли снова поверить тебе. Но ты приехал.
И в этой простой фразе было всё: и удивление, и сомнение, и крошечная надежда, которая выжила под завалами обид.
Утро в деревне начиналось с запаха свежего хлеба и звука кур на заднем дворе. Алиса проснулась раньше обычного. Не потому что хорошо спала - наоборот. Глаза открылись сами, будто тело устало прятаться во сне.
Марко сидел на лавке у дома. В футболке, чужой - видимо, бабушка что-то нашла из старых запасов. Он держал в руках кружку с чаем и смотрел куда-то в сторону сада.
Она вышла, стараясь не шуметь. Он услышал её шаги, но не обернулся сразу.
- Доброе утро, - тихо сказала она.
Он повернулся, чуть улыбнулся:
- Доброе. Не думал, что здесь может быть так спокойно.
Она села рядом. Между ними оставалось расстояние - сантиметров двадцать. Но это уже было ближе, чем раньше.
- Бабушка не любит, когда кто-то спит допоздна, - сказала она.
- Знаю. Я с ней уже пил чай и слушал про её молодость, пока ты спала.
- И?
- Она удивительно похожа на тебя.
Алиса слегка усмехнулась.
- Значит, у меня есть шанс постареть красиво?
- Ты уже красивая, - сказал он, не задумываясь.
Слова повисли в воздухе. Алиса не ответила. Только посмотрела вперёд, туда, где в тени яблони сидела старая кошка.
- Нам нужно поговорить. Не о письмах. О нас. По-настоящему, - добавил он.
- Я знаю. Но мне страшно. Потому что если мы поговорим - это уже будет или конец, или начало. А я не уверена, что готова.
Он поставил кружку на землю, поднял глаза на неё.
- Тогда давай просто помолчим вместе. Но не уходи.
Она кивнула. Не как согласие, а как разрешение себе - остаться.
И они сидели так. Не как пара. Не как чужие. Просто - как те, кто однажды разбил что-то важное... но не потерял осколки.