Незваная кровь

Тимур

Открываю глаза. Серая, холодная квартира, как всегда, встречает меня своей душной тишиной и унылым видом. Даже весеннее солнце не спасает — внутри как будто вечная зима. Странно, да? На улице тепло, светло, птицы орут, а тут... мрак и тоска. Но я привык. С самого детства.

Где-то рядом противно жужжит телефон. Автоматически хватаю трубку и отвечаю хриплым голосом:

— Да?

— Тимур, через час должен прийти груз, — доносится голос Рустама, моего единственного друга, которому я доверяю больше, чем себе. Может, зря, но пока не подводил.

— Рустам, ты меня ради этого разбудил? — бурчу. — Ты сам принять не можешь, что ли?

— Нет, мне надо за Николь заехать, — говорит он с той мягкостью в голосе, которая всегда появляется, когда речь заходит о его "богине". Раньше он был мрачный, как моя квартира. Но стоило этой Николь появиться — всё, парень начал жить, улыбаться, влюбился в эту реальность. Бесит, но... по-своему круто.

— Ладно. Через полчаса буду, — отрезаю и отключаюсь.

Встаю. Потягиваюсь. Плелись бы все к чертям, особенно по утрам. Тащу себя в душ, потом — костюм, часы, туфли, ключи от БМВ, и вот я уже еду по направлению к офису.

В дороге приходит сообщение. Князев. Тоже говнюк ещё тот. Но позже.

Подъезжаю к офису, выхожу из машины. На входе встречает одна из секретарш — вежливая, аккуратная, и главное — не лезет со своими фантазиями, как прежние.

— Тимур Владленович, доброе утро, — говорит она с лёгким кивком.

Нормальная девчонка. Работает — и молодец. Не предлагает своё тело в обмен на айфон, в отличие от других. Поэтому и работает до сих пор.

— Доброе утро, — бросаю в ответ.

Захожу в лифт, поднимаюсь на десятый. Дверь открывается, и вижу Рустама. Сидит на диване, кофе в руке, телефон в другой. По лицу размазана улыбка идиота — явно с Николь общается.

— Доброе утро, Тимур, — говорит вторая секретарша. Та, что ниже по рангу, но выше по самоуверенности.

Она томно смотрит, как будто мы в дешёвой мелодраме.

— Владленович, — добавляет, будто только что вспомнила, что мы не друзья с песочницы.

Игнор. Потому что если начну разговаривать, закончу увольнением. А лень искать новую.

Рустам замечает меня, откладывает телефон и встаёт.

— Привет.

— Привет, — отвечаю. Жмём руки. Киваю на свой кабинет:

— Пошли.

— Ага.

Заходим. Он, не теряя времени, закрывает дверь и говорит:

— Сейчас должна прийти поставка оружия. Тебе нужно подписать документы.

Вот только теперь замечаю у него в руках папку. Он достаёт бумаги и кладёт на стол.

— Всё чисто?

— Да. Наши должны перевезти груз на склад к вечеру.

— Отлично, — подписываю. Передаю обратно.

— Всё, я поехал, — кивает, складывает бумаги, подмигивает и исчезает за дверью.

Вот нахрена было звонить с утра, если можно было заехать ко мне и спокойно всё обсудить? Псих.

Откидываюсь в кресле. Не выспался ни черта. Голова тяжёлая, мысли тягучие, но работа есть работа — нелегальная, грязная..

Роюсь в бумагах, когда вспоминаю: Князев. Тот самый, с которым когда-то подписывали мутный контракт и были вместе на дне рождения какого-то лысого партнёра.

Читаю сообщение.

О, ну конечно. У его сына день рождения. И он, сучонок, приглашает меня.

Мерзкий тип. Слишком сладкий, слишком скользкий. Я бы с ним и на одном гектаре землю не пахал. Но на этом можно сыграть. Контакты — валюта поважнее денег.

Пишу коротко:

"Хорошо, буду."

Вот так я себе подписал три часа ада через три дня — с баранами, галдёжем и глупыми историями про то, кто что где купил. Надо будет улыбаться, делать вид, что мне весело. Убить бы себя.

Откладываю телефон и с головой ухожу в бумаги. Хоть тут есть порядок и смысл.

***

Три дня спустя

Опять эта серая квартира. Опять тягучие мысли, застрявшие где-то между "всё надоело" и "ну а что ещё делать?". Всё повторяется, как затёртая пластинка — день за днём, без перемотки и без шанса выкинуть диск.

С детства у меня был только один настоящий друг — Рустам. Мы с ним вместе мечтали сгрести бабла, уйти в тень и жить по своим правилам. Но как только дело пошло — как только стали зарабатывать — времени друг на друга почти не осталось. Работа сожрала всё. Мы остались лучшими друзьями, да, но теперь каждый варится в своей каше.

Сейчас мои дни выглядят как под копирку: проснулся — работа — еда — спорт — сон. Повтор. Повтор. Повтор. И всё серое, как эта долбаная квартира.

Надеваю новый костюм. Часы. Всё по расписанию. Спускаюсь на нулевой этаж, сажусь в машину, завожу, выезжаю.

До нужного адреса добираюсь быстро. Передо мной — здоровенный особняк. Даже не дом — особнячище. Кричит со всех сторон: "Деньги тут есть. И мы не стесняемся." Охрана молча кивает и пропускает меня на участок. Паркуюсь рядом с чередой дорогущих машин, каждая блестит. Но среди них одна резко выбивается — маленькая красная тачка, "Жук". Забавный контраст, как капля крови на белоснежной скатерти.

Не обращаю особого внимания. Шагаю внутрь.

У входа меня встречают Князев со своей женой и сыном. Все улыбаются. Но эти улыбки — как натянутая резинка, видно, что вот-вот лопнет.

— Добрый вечер, Родион, — протягиваю руку старику.

— Добрый вечер, Тимур Владленович! Такая честь! Спасибо, что приехали! — Князев чуть ли не падает на колени. У него на лице такая благодарность, как будто я не просто приехал, а подарил им этот дворец вместе с золотым унитазом.

Я молча киваю. Пусть радуется.

— Добрый вечер, Антонина, — передо мной его жена. Женщина уже в возрасте, но красота в ней всё ещё держится. Вот только глаза... голубые, уставшие, пустые. Как будто она уже сто лет живёт не здесь, а где-то в холодной тени за зеркалом.

— Добрый вечер, — шепчет она. Тихо. Почти не слышно.

— Добрый вечер, Тимур Владленович, — наконец подаёт голос виновник торжества.

— Привет, Эдуард, — жму ему руку. Ему, из-за кого я сейчас здесь, в этом цирке богатых.

— Прошу, проведите вечер весело и с удовольствием, — выдает он с дежурной улыбкой.

Хочется сказать, что я уже кайфую — от отчаяния и желания сбежать. Но ограничиваюсь кивком.

Отхожу в сторону, нахожу стол с выпивкой. Наконец — единственное спасение в этом вечере. Алкоголь обжигает горло, пробивает лёгкий нерв в голове. Отлично. Действует.

Ставлю стакан обратно — и, как по команде, ко мне подваливают два старика. Начинают что-то вещать, как будто мы вместе воевали в Афгане, а потом открыли семейный бизнес. Я не слушаю. Просто киваю, делаю вид, что здесь, что мне интересно, что я рад.

А на самом деле — хочется курить. Или выстрелить в потолок. Или обоих. Но я продолжаю стоять, кивая, как хорошо отрепетированная декорация на этой странной пьесе.

***

Наконец-то я выбираюсь из этого дурдома. Полчаса притворяться, что мне не плевать — уже перебор. Я даже не успеваю подойти к другому столу, как ко мне подваливает рыжая с бокалом шампанского.

— Добрый вечер, — говорит она.

Желание послать её нахер нарастает быстрее, чем пена в её бокале. Я просто киваю, разворачиваюсь и иду мимо, даже не оглядываясь. Направляюсь к выходу, прорываюсь сквозь толпу.

Выбравшись на улицу, прохожу чуть дальше, чтобы найти хоть немного воздуха и тишины. Углу дома — лавочка. Абсолютно не вписывается в шик и пафос этого дома. Словно чужая, как и я здесь. Но мне плевать. Сажусь. Достаю пачку сигарет. Щёлк. Затяжка. Дым. Наконец-то хоть что-то настоящее. Откидываю голову на прохладную стену, закрываю глаза. Несколько секунд... мир почти замолкает.

Шуршание.

Сразу открываю глаза. Остаюсь в той же позе, только уши ловят звук. Напротив парковка, по левую сторону — барбекю-зона и бассейн. Виднеется будка охраны. Но всё тихо. Пусто. Ни одного человека.

— Чёрт. — Мысленно.

Шуршание продолжается. Я поворачиваю голову направо — звук идёт оттуда. Тоже ничего. Вдалеке, как мираж, шевелятся силуэты, но они слишком далеко, чтобы быть причиной.

Может, зверёк какой?

И тут я вижу.

Балкон второго этажа. Небольшой. Через перила перекидывается... девушка. Чёрные волосы волнами падают по спине. Она подтягивается, ногами ищет опору, цепляется за ветку дерева. Я выпрямляюсь.

— Твою мать... — говорит она.

Я просто смотрю.

То ли одежда, то ли волосы цепляются за перила. Она раздражённо откидывает пряди, аккуратно спускается. Движения нервные, но уверенные.

— Ай! — вскрикивает она. С балкона летит вниз сумка. Маленькая, чёрная. Я подхожу, поднимаю.

И тут она срывается с ветки, падает, глухо ударяясь о землю.

— Чёрт. — Её крик прерывается почти сразу. — Господи, чего ж так больно-то... — бормочет, потирая ногу.

— Потому что не стоит сбрасываться со вторых этажей, — говорю, присаживаясь рядом и протягивая ей сумку.

Она резко выпрямляется, вздрагивает, как будто только сейчас заметила меня. Поворачивается осторожно.

— А вы кто? — строго, но тихо.

— Тимур, — отвечаю, заглядывая в её большие карие глаза. Изящные скулы, острый нос, губы как с обложки глянца. Настоящая. Живая. И, чёрт подери, красивая. Но что-то в её лице не так,— А тебя как зовут, красавица?

Она моргает. Несколько раз.

— А вы кто такой, чтобы я вам имя говорила?

— Ну не говори. Я сам узнаю.

— Как? — она хмурится.

— Спрошу тут, знают ли тебя.

— Ха, ну попробуйте. Вряд ли вы поймёте, кто я.

— Может, ты воришка?

— Чего?

— Ну а что? Прыгаешь с балкона, тебя тут никто не знает... звучит подозрительно.

И тут где-то за углом раздаётся голос Князева:

— Тимур Владленович! Вы тут?

— Чёрт... — шепчет девушка и встаёт. Кривится от боли, разворачивается, отряхивается и пытается уйти. Но я ловлю её за руку.

— Чего пристал?! Дай уйти!

— Как зовут, красавица?

Она вздыхает. В её взгляде — злость, смешанная с усталостью. Она смотрит поверх моего плеча, как будто пытается запомнить, куда бежать.

— Марьяна, — выдыхает наконец. — Теперь отпусти.

Я отпускаю. Она сразу же прихрамывает к тому самому красному "Жуку", садится, роется в сумке, находит ключи и — бум, дверь хлопает, мотор заводится.

Но она не едет к выезду. Нет. Уходит в сторону леса. Её фары ещё пару минут мигают в темноте между деревьями, а потом исчезают.

Пусто.

Тихо.

Только запах её духов ещё будто держится в воздухе.

— Марьяна... — шепчу в пустоту, сам не веря, что вообще произнёс её имя вслух.

И с какой-то обречённой уверенностью понимаю: мне её теперь точно не забыть.

Вот так заканчивается вечер. Не с тостами. Не с дерьмовыми разговорами у барбекю.

А с тем, что кто-то ворвался в мой вечер, как пуля в тишину. И остался там.

❗️ Ребятки, жду всех вас в своëм тг:
https://t.me/asyaaleksikova

Ася Алексикова в описание профиля есть ссылка на канал 😉(Там можно найти спойлеры к главам, а так же там будут выходить дополнительные главы)❗️

Спасибо за прочтение! Оставляйте комментарии и подписывайтесь💖(Если хотите, чтобы новые главы выходили как можно скорее, проявите активность, чтобы я знала, что вы ждёте )Также подписывайтесь на мой ТикТок аккаунт про книги: asxalexikov 💕