Пролог
Италия.
Старинная вилла на холме, укрытая дымкой тосканского утра. Тяжёлые ставни приоткрыты, в зале пахнет кожей, вином и мертвым страхом.
Гроб стоял в центре комнаты. Он был массивный, черный, с золотыми гербами на крышке. Вокруг собрались мужчины в строгих костюмах, женщины в чёрных вуалях. Никто не плакал. В мафии Виталье слёзы стоили дорого.
Когда адвокат Дона открыл папку с завещанием, в зале стало так тихо, что слышно было, как тикают старинные настенные часы.
— Последняя воля господина Винченцо Виталье, — голос юриста был ровным, но дрожал чуть заметно. — Всё состояние, а также право на управление кланом, переходит его племяннику — Алессо Виталье... при одном условии.
Взгляд Алессо чуть прищурился. Он сидел в тени колонны, сжав в пальцах зажигалку.
— Каком условии? — хрипло бросил кто-то из дальних родственников. — Это наше наследие!
— Он должен вступить в законный брак с Розеллой Мариано — дочерью Давиде Мариано, покойного дона враждующего клана.
— Что за бред?!
— Это шутка?
— Она дочь предателя!
Адвокат поднял глаза.
— Это воля покойного. Если брак не будет заключён в течение месяца и не продлится минимум один год, всё переходит... к Карло Виталье, — он кивнул на мужчину с острым профилем и хищной улыбкой.
Карло лишь криво усмехнулся:
— Надеюсь, ты любишь экзотику, кузен. Эта девочка — не подарок.
Алессо молчал. Только зыркнул на пепельницу, будто решал, бросить туда сигарету — или мир.