Глава IX «Из трещины между мирами»
⌘༺❖༻⌘
В пустоте, где звук дрожит,
треснул шов за гранью ночи...
Кто порядок сторожит —
в тот же миг глаза откроет.
⌘༺❖༻⌘
⠀
Где-то далеко, в городе вечных сумерек, в особняке, где стены хранят шепоты веков, за массивным дубовым столом сидел мужчина. Его движения были театрально-изящны, словно танец смерти — быстрые и точные.
— Форма дрожит... — пробормотал он, скользя пальцем по вырезанному в старинной книге символу — где-то кто-то вскрыл печать, нарушил порядок. Кто-то, кто не должен был трогать песочные часы.
Его глаза вспыхнули ярко-алым светом — оттенком живого огня, что прожигает всё вокруг. Это был Уильям Спирс, жнец с харизмой и эксцентричностью, словно воплощение безумного ритма и изящной жестокости. Он улыбнулся, обнажив зубы в полумраке, наслаждаясь чужой ошибкой.
— Грей, ты меня слышишь?
Спокойный и рассудительный голос в ответ:
— Слышу, мастер. Где именно произошёл разлом?
— Пока не знаю, — ответил Уильям, — но чувствую, что близко. Ловлю вибрации — шов в ткани мира, ведущий к неведомому. Тот, кто взял песочные часы в руки, пробудил то, что должно оставаться запечатанным.
Грей Филлипс, ученик и верный помощник, сидел неподвижно, сдерживая внутренний порядок и холодный рассудок. Его взгляд был спокойным, но не менее внимательным.
— Мы должны найти его, пока не стало слишком поздно.
— Так и сделаем. Начнём с Лондона — там всё началось.
⠀***
⠀
Тем временем, в тихом похоронном бюро, Эдгар Мора завершал рабочий день.
Он тщательно мыл руки после последнего ритуала. Пыль с крышки гроба всё ещё оседала под ногтями, а во рту оставался лёгкий металлический привкус.
Дом был странно тихим. Птицы за окном будто замолчали, боясь даже вздохнуть.
Эдгар почувствовал тяжесть — словно невидимый потолок давил на грудь, воздух стал гуще.
Но он не дрогнул. Это была его реальность — баланс между смертью и жизнью.
Внутри что-то щёлкнуло — не страх, а осознание.
Он знал, что что-то изменилось.
Медленно поднявшись по лестнице к комнате, где всё ещё спала Луиза, он увидел её безупречное лицо — волосы, словно сотканные из мёда, расплывались по подушке, а два глаза — карий и голубой — были всё ещё закрыты.
Но в этом спокойствии читалась глубина — она была на грани пробуждения, мостом между мирами, которые он старался удержать.
Он сел у изголовья, смотря на неё с тихим восхищением.
Если Афродита когда-либо появлялась в этом мире, то, возможно, именно так — не с раковины, а из гроба.
Он не стал её будить. Пусть она ещё немного поспит.
Песочные часы лежали рядом, их песок тихо стекал — напоминая, что время течёт не только в нашем мире, но и между мирами.
И где-то там, в глубине разлома, начинал просыпаться хаос.
⠀ ⌘༺❖༻⌘
Она — спит, а небо — дышит.
Мир скользит и рвёт полотна.
И если кто меня услышит —
пусть простит... ещё — безотвратно.
⌘༺❖༻⌘