последний раз.
Сад давно стал её местом укрытия.
Листья ивы висели, словно туманные завесы, пряча от мира.
Адзахана сидела на каменной скамье.
В её руках — клубок ниток. Серо-синий, с примесью серебра.
Цвет его глаз, его чакры, его безмолвия.
Она вязала.
Петля за петлёй.
Ровно. Терпеливо.
Как будто в каждой нитке — её дыхание.
Это был не подарок жениху.
Нет. Он всё ещё любил другую — и даже не скрывал.
И она не злилась.
Она… понимала.
> «Мы не выбираем, кого любить. Только — кого прощать.»
---
— Ты опять в саду, — проговорила служанка, проходя мимо.
Адзахана не подняла взгляда.
— Сегодня холодно. У тебя руки замёрзнут.
— Знаешь, — мягко ответила девушка, не отрываясь от вязания, — когда я думаю о нём, мне не бывает холодно.
— О Сэйки?.. — осторожно переспросила служанка.
Адзахана усмехнулась.
— Нет. Не о том, кому я обещана.
— Тогда…
— О том, кого никто не спросил. Ни меня, ни его.
---
Небо потемнело, и лёгкий ветер растрепал её волосы.
Она подняла глаза.
> «Индра…»
> "Ты не был нежным. Ты не был мягким. Но ты был живым. И когда ты молчал — я слышала больше, чем от всех других."
Шарф удлинялся. Она знала, что он никогда не наденет его.
Но каждая петля — как слово, которое она боялась сказать.
> «Я не нужна тебе. Я знаю.
У тебя бремя.
Война.
Судьба.
Но я всё равно…»
Одна слеза капнула на пряжу.
А потом она сжала пальцы и продолжила вязать.
> «...я всё равно хочу, чтобы тебе было тепло. Хоть однажды. Хоть во сне.»