Глава 8
Вечер накрыл Монцу бархатной пеленой. Воздух, раскалённый днём, начал медленно остывать, и в нём повисло ощущение предвкушения. Город замирал в ожидании. Как будто сам воздух знал — завтра здесь будет история.
Мы с Вик почти молчали. За ужином разговор не клеился — мысли были где-то в другом месте. Я ловила себя на том, что прокручиваю завтрашнюю гонку в голове, как будто это могла что-то изменить.
—Ты нервничаешь? — спросила Вик, лениво крутя бокал с вином.
—Я? — я усмехнулась. — Я просто... я слишком долго шла к этому. Всегда мечтала оказаться здесь. И вот завтра — гонка.
—Ты даже не пилот. — подмигнула она.
—Я фанат. А это иногда похлеще. — пожала плечами я.
Мы вышли на балкон. Город светился окнами и фонарями. Улица внизу жила своей жизнью, кто-то пел под гитару, вино лилось, люди смеялись. Но у меня внутри была тишина. Она замирала перед штормом. Перед ревом моторов. Перед рассветом, который изменит что-то — хоть в мире, хоть во мне.
Я проснулась за полчаса до будильника. Всё тело было натянуто, как струна. Сон был прерывистым, мысли скакали. Душ, кофе, тихая музыка — всё как по ритуалу. Я на автомате собиралась, стараясь не думать. В такие дни лучше отключить эмоции и просто быть. Просто ехать.
Мой образ на сегодня: черный комбинезон с открытой спиной, золотые серьги-кольца, удобные кеды. Волосы — собраны в высокий хвост. Парфюм — тот же, Loewe. Хотелось чувствовать себя собой.
Вик выглядела как с обложки журнала: белое платье, бейсболка Mercedes и кроссовки. Мы не договаривались, но обе оделись удобно. Сегодня — не день показа, сегодня день битвы.
В машине мы слушали треки без слов. Только бит, только бас. Что-то в этом было правильное. Безмолвное.
Паддок гудел, будто улей. Атмосфера — как натянутая струна. Люди спешили, фотографы мелькали, гонщики шли к брифингам, а мы с Вик нашли свои места на трибуне, ближе к стартовой прямой. Солнце било в лицо, трибуны дрожали от волнения. Это был тот самый день. День гонки.
Когда машины выехали на прогревочный круг, я перестала дышать. Этот рёв — он больше, чем звук. Он как пульс. Он задаёт ритм.
Старт. И всё понеслось, как в ускоренной съёмке. Ландо сорвался великолепно, но тут же началась борьба с Пиастри. Red Bull отставали, Макс пробирался с середины пелотона. Но всё внимание — на Ferrari.
Шарль.
Он стартовал четвертым, но уже к пятому кругу вышел вперёд. И тогда — что-то поменялось. В нём, в трассе, в воздухе. Он ехал так, будто Монца была его продолжением. Будто этот трек знал каждую мышцу его тела.
— Он летит... — прошептала я.
—Он будто дома. — добавила Вик.
Контакты шли на задних позициях, кто-то вылетал, кто-то терял позиции, но впереди была настоящая борьба: Ferrari, McLaren и McLaren. Шарль, Оскар, Ландо.
Оскар ехал идеально — ровно, хладнокровно, как всегда. Он сидел на хвосте Ferrari круг за кругом, выжидая. Ландо атаковал сзади, не давая расслабиться.
На 37-м круге что-то дрогнуло внутри меня. Сердце сжалось. Я почувствовала — это его день. Шарль справился. Не отпустил. Не сломался.
Когда заиграл финальный колокол — клетчатый флаг — я уже стояла, с мокрыми ладонями, будто сама держала руль.
Победитель — Шарль Леклер.
— Il Predestinato. Предназначенный.
Я не смогла сдержать слёз. Он это сделал. В Монце. Перед родной тифози. На родной земле.
Оскар приехал вторым — честно, красиво, достойно. За ним — Ландо. Его лицо на экране светилось, он хлопал Оскара по плечу и обнимал Шарля.
Я смотрела на подиум. Красно-белый комбинезон, блеск шампанского, гимн. Это было как кино. Но я стояла здесь. В реальности. С мокрыми глазами и дрожащими пальцами.
— Видела? — прошептала я.
— Видела. И ты была здесь.
Я улыбнулась.
—Всё ради этого момента. Ради этой победы.
На нас вдруг кивнул Шарль — я даже не уверена, что он меня видел. Может, просто показалось. Но этого было достаточно.
—Пошли, — сказала я, — хочу, чтобы это осталось во мне надолго.
Мы направились к бару — отпраздновать, запомнить, почувствовать. И вдруг мне показалось, что не только я смотрела на подиум. Он — смотрел на трибуну. Искал что-то знакомое. Или кого-то.
Трасса постепенно затихала, как театр после финального аккорда. Толпа расходилась, разбитая на группы, каждый обсуждал своё — обгоны, стратегии, чью-то ошибку или гениальность. Но никто, кажется, не мог забыть одно — Шарль победил. В Монце.
Мы с Вик затерялись среди шума и праздника. Она рассказывала, как поймала конфетти с подиума и чуть не заплакала, а я просто молчала. Я всё ещё была там — на том последнем круге, где сердце било как безумное, и дыхание застыло в груди.
— Я хочу его увидеть, — неожиданно сказала я.
—Кого? Шарля? — Вик усмехнулась. — Слушай, у тебя лицо, как у человека, который только что влюбился.
—Не влюбилась. Просто... — я осеклась. — Просто хочу сказать "поздравляю". Это ведь честно?
—Ты уверена, что хочешь делать это именно сейчас, когда он весь в адреналине, с миллионом камер и командой?
—Я не знаю. Но хочу.
Паддок был хаотичен, но я шла уверенно. Ноги сами знали дорогу. У трапа Ferrari стояли механики, кто-то курил, кто-то уже смеялся, в руках бутылки с пивом.
И вот он — Шарль.
Без шлема, в расстёгнутом комбинезоне, лицо красное от жары и эмоций. Он держал бутылку воды и улыбался кому-то из инженеров.
—Подожди тут, — сказала я Вик, и сама не верила, что иду к нему.
Он заметил меня почти сразу.
—Ты. — произнёс он, как будто не удивился. Ни секунды. —Я надеялся, что увижу тебя.
—Поздравляю. Это было... это было прекрасно.
—Спасибо, Кора. — он произнёс моё имя, и оно прозвучало будто знакомо. Будто уже не первый раз. —Ты смотрела с трибун?
—С самого начала до конца. Я думала, у меня сердце вылетит.
Он усмехнулся.
—У меня тоже. Но сегодня всё срослось.
Пару секунд — тишина. Вокруг все куда-то спешили, галдели, фотографировали, а у нас будто было своё пространство. Словно этот момент был вырезан из времени.
—Ты надолго здесь? — спросил он.
—Улетаем в понедельник вечером.
—Жаль. — он на секунду опустил взгляд, потом снова посмотрел на меня. —Хочешь шампанского с настоящего подиума?
Я рассмеялась. В моем организме и так уже был алкоголь.
—Ты его что, с собой носишь?
—У нас своя система. — Он кивнул в сторону небольшого шатра рядом. — Хочешь?
—Ага, почему бы и нет. Только... я не хочу быть ещё одной из тех, кто подбежал за фото и исчез.
Он подошёл ближе.
—Так уже не будет. Случайные обстоятельства не дают этого сделать.
Через час я всё-таки ушла. С бутылкой шампанского, с автографом на кепке Вик, с сердцем, которое стучало громче, чем мотор Ferrari.
—Ну что? — спросила подруга, когда мы снова были на парковке.
—Он предложил мне шампанское. И что я не похожа на остальных.
—Ты и не похожа. И ты это знаешь.
Я кивнула.
—Но всё равно... это просто гонка. Просто пилот.
—Да, — Вик кивнула. —Только тебе он улыбался не как "просто пилот».
Тут к нас подошел уже переодетый Ландо.
—Привет, девочки, не хотите с нами на автерпати?
—Почему бы и нет. Когда?- отозвалась подруга.
—Через 2 часа. Я напишу куда и что надо сказать чтобы попасть. Буду вас ждать—он улыбаясь удалился.
Спустя 10 минут мне пришло сообщение с местом. И мы поехали домой быстро собираться.
—Только не говори Нику что мы туда идем
—Я могила.
—Он будет не в восторге.