Глава 7
—Знаешь, этот мир начинает становиться для меня слишком понятным, — проговорила я, глядя на людей вокруг. — Всё строится на деньгах. Я уверена, что многие из этих девушек рядом с гонщиками здесь только потому, что они — пилоты Формулы 1. Им плевать на личности, на мечты. Может, не все такие, но такие точно есть.
—Ага, даже улыбаются натянуто. Тут всё не про доброту, а про выгоду, — подхватила Вик, скрестив руки на груди.
—Утомительно всё время быть среди масок. Так не хватает чего-то настоящего...
Жара висела в воздухе, как плотная вуаль. Монца кипела. Асфальт под ногами дрожал, будто трасса дышала. Я стояла на трибуне, сцепив руки на коленях, и смотрела, как машины выезжают на прогревочный круг. Сердце било в такт моторам. Это был тот самый момент, ради которого мы с Вик прилетели сюда.
Квалификация. Адреналиновый ритуал, где всё решают доли секунды.
Q1 пролетел как в тумане. Рёв моторов, крики трибун — всё сливалось в один живой шум. Ландо промчался мимо, как оранжево-белая молния, и сразу выдал лучшее время. Вик радостно подпрыгнула, её кепка McLaren чуть не слетела с головы. А я — я смотрела на Шарля. Он был быстр, как всегда... но что-то было не так. Его круг аннулировали. Он вернулся на трассу — сосредоточенный, словно тигр в клетке. И всё-таки прошёл.
Q2 оказался ещё жарче — и воздухом, и нервами. Мы уже сидели ближе к питлейну, наблюдая, как механики метались у боксов. Я машинально грызла ноготь большого пальца — дурацкая привычка. Хэмилтон вырвался вперёд. У него была эта особенная лёгкость скорости, как у того, кто родился с мотором в сердце. А Шарль... не прошёл. Его имя мигнуло в списке выбывших. Я почувствовала это ещё до того, как экран подтвердил.
—Может, в этом и есть его магия, — пробормотала я вслух.
—Кто? — спросила Вик, отхлёбывая лимонад.
—Шарль. Он умеет быть красивым даже в падении.
Q3 — как сцена из фильма. Ландо выкатывает круг, потом ещё один. Пиастри дышит в спину. Джордж с Mercedes поднимается на третью позицию. Сайнс и Леклер — снова вне топа. Red Bull? Макс? Где они?
На табло загорается: P7 — Max Verstappen.
—Это реально происходит? — Вик округлила глаза.
—Похоже на то, — усмехнулась я. — Кто-то забыл включить режим бога.
Когда всё закончилось, я осталась на месте. Гонщики уже ушли, трибуны пустели, а бетон под ногами будто ещё дрожал. Это не просто спорт. Это искусство. Это сила. И быть частью этого, даже просто наблюдая — как дотронуться до молнии.
Я посмотрела на небо. Итальянская синева, солнце, обжигающее глаза. Эта гонка будет особенной — я чувствовала это каждой клеткой.
После квалификации мы направились к бару — отметить. Макларен возглавляли кубок конструкторов, и видеть это вживую — казалось чем-то нереальным. Мы молча слушали интервью первой тройки.
Ландо сиял, его улыбка была искренней. Когда он заметил нас, подмигнул.
—Боже, он от нас не отстаёт, — заметила Вик.
—Может, ты ему снишься. А может, я, — усмехнулась я.
—Откуда ты знаешь, кто ему больше понравился?
Потом коротко выступил Пиастри — сдержанно, как всегда. Второе место — отличный результат, но лишних слов от него не дождёшься. А вот Джордж Рассел — будто старший брат, излучающий тепло. Он светился радостью: Mercedes в топе — уже повод праздновать.
Мы посидели ещё немного с коктейлями, а затем пошли к машине. Но она оказалась заблокирована чужой — изящной Ferrari.
—Что за придурок так припарковался? — не выдержала я.
—А ты посмотри на номер. Это же номер 16...
Я подошла ближе. На заднем стекле — наклейка. Шарль. Ну конечно. Кто же ещё.
Пришлось ждать. Минут через десять показались две фигуры — Шарль и Александра. Они приближались, как будто всё это — сцена из какого-то глянцевого фильма.
—Вы не могли бы отогнать машину? — сказала я, стараясь держать раздражение под контролем.
—Извините... — он вглядывался в моё лицо, внимательно разглядывая.
—Будет отлично, если вы просто уедете, — не дала себя сбить я.
—Сейчас, — кивнул он и отвернулся.
Они сели в Ferrari и уехали. И мы — тоже. Уставшие, обгоревшие, но с ощущением, что завтрашний день принесёт ещё больше, чем сегодняшний.