6. Школа
Ты серьёзно?.. — Лейла стояла у окна, облокотившись о подоконник. — В Португалии. Школа. С 9-го класса?
Айша спокойно поставила чашку на стол и посмотрела на дочь, мягко, но твёрдо:
— Это временно. Система тут другая. Год разницы — не катастрофа. И да, я решила остаться. Мне здесь хорошо... А тебе — будет.
Лейла ничего не ответила. Она знала, что спорить с мамой бессмысленно, особенно когда та уверена в своём решении. Но внутри всё кипело. Шестнадцать. И снова начинать? И снова новая школа, новые люди, чужой язык и культура. Да ещё и в класс младше. Унизительно.
Но она промолчала. Как всегда.
⸻
Первый день выдался жарким и не по сезону душным. Здание школы напоминало что-то между тюрьмой и отелем: каменные стены, высокие потолки, узкие окна. В холле пахло дезинфекцией и дешевым парфюмом. Школьники сновали туда-сюда, смеялись, что-то обсуждали, кто-то обнимался, кто-то спорил.
Лейла шла по коридору за классным руководителем — в бежевом джемпере, прямых джинсах, с рюкзаком на одном плече. Волосы — распущенные, с высветленными прядями, чуть волнистые от влаги. Она чувствовала, как на неё смотрят.
Они были... совсем другие. Почти все девочки с ярким макияжем: густые чёрные стрелки, скулы бронзером, губы — блеск, матовая помада. Черные кудрявые волосы, яркие украшения. Смуглые. Энергичные. Громкие. Живые.
Она — светлая, как будто вырезанная из другого мира. Ни грамма косметики. Лёгкий блеск на губах, тонкий аромат карамельных духов. Кожа — будто сахар с корицей. Странная. Не как они.
Некоторые смотрели с насмешкой. Некоторые — с любопытством. Но первая волна была очевидна: она чужая.
И всё же, спустя полчаса, несколько девочек подошли.
— Привет... — одна из них заговорила на смеси английского и португальского. — Ты... из Турции, да?
Лейла кивнула.
— У тебя духи очень вкусные, — сказала другая. — Как... конфеты?
— Карамель, — коротко ответила Лейла.
Это был момент. Маленький, но важный. Контакт. Они ещё не друзья — но уже не враги.
⸻
В классе было шумно. Ученики рассаживались, бросали рюкзаки, кто-то снимал куртку, кто-то записывал что-то в тетрадь. Лейла стояла у входа, чуть напряжённо, и слушала, как учитель, мужчина лет пятидесяти, представляет её:
— Это Лейла Шахина. Новенькая. Надеюсь, примете хорошо. И да, она будет учиться с вами — с 9-го класса, хоть ей и шестнадцать. Бывает. Проблема системы.
Смех в классе. Короткий, но она его услышала.
Она чуть сжала плечи, опуская глаза.
— Сядешь... — учитель оглядел класс. — К Джуниору.
Сердце Лейлы стукнуло сильнее.
В заднем ряду, у окна, Джуниор поднял голову. На ней — лёгкая полуулыбка. Взгляд — внимательный, чуть насмешливый. Он слегка кивнул ей, будто говорил: ну, вот мы снова рядом.
Она прошла по проходу между партами, не глядя ни на кого. Села рядом, молча, достала тетрадь, ручку, скользнула взглядом по расписанию на доске. Спокойствие внешнее — ледяное. Внутри — глухой шум, как в метро.
— Привет, снова, — сказал Джуниор тихо.
Она чуть кивнула.
— Привет.
— Соседи, получается, и в школе.
— Получается, — повторила она, не повернув головы.
Он смотрел на неё. Он привык к ней — тихой, холодной, но именно в этом была её прелесть. Она не играла. Она не строила образ. Она просто была. Реальной. Особенной.
— Если что — могу помочь с расписанием, — предложил он, опираясь на парту.
— Спасибо, я справлюсь, — спокойно ответила она.
Он усмехнулся, не обидевшись. И всё же продолжал смотреть. Она чувствовала это.
Скользнула рукой по столу, поправляя листы. Аромат её духов снова ударил ему в нос — тёплый, сладкий, странно родной. Он почти хотел сказать об этом, но сдержался.
Она сидела прямо, ровно, почти статично. А рядом — он. Слишком живой. Слишком настоящий.