Пролог
Мы сидели на сырой земле. На самом краю, свесив ноги в бездну огней ночного города. Внизу, словно в другом мире, бурлила жизнь, полная суеты и спешки, а здесь, под бездонным куполом неба, царили покой и безмятежность. Только лёгкий ветерок шелестел листьями близь растущих деревьев.
– Знаешь, иногда мне кажется, что вся жизнь – это постоянная борьба, – тихо произнесла я, обняв колени руками.
Парень молча кивнул, затягиваясь сигаретой. В мерцающем свете его глаза казались почти чёрными, как ночное небо над ними.
– Борьба с собой, с обстоятельствами, с прошлым, которое не отпускает, – продолжала я, не отрывая взгляда от далеких звёзд. – Как будто ты бежишь, бежишь со всех ног, а оно все равно догоняет.
– Ты сейчас о себе? – спросил он, повернувшись ко мне.
Я на мгновение замялась. Правда ли я бегу от прошлого?
– Возможно, – уклонилась я от ответа, потому что боялась погрузиться в эти мысли и почувствовать укол правды. – А ты? Ты когда-нибудь бежал от своего прошлого?
Он усмехнулся, выпуская в ночное небо клубы дыма, которые тут же рассеивались, словно призраки. Блондин был похож на того, кто редко говорил о себе, о своих чувствах и переживаниях. Он был для меня загадкой, тайной, которую я боялась разгадать до конца.
– Я и сейчас бегу, – тихо ответил он. – Каждый день. Каждую ночь. Только не знаю, удастся ли мне когда-нибудь убежать от самого себя и призраков из прошлого.
– Ты прав. Убежать из своей головы невозможно...
Парень сделал ещё одну затяжку, пристально посмотрел на меня, но я не могла разобрать черты его лица. Они были размыты. Лишь его глаза изредка становились четкими и ясными. Глаза, в которых я смогла прочитать вечную боль, недосказанность и трепетную любовь...
Вся идиллия этой тихой ночи начала сменяться нарастающей тревогой. Нас начал окутывать густой туман, словно это был весь скопившийся дым от сигарет, который выдыхал мой собеседник.
– Знаешь, какова истина моей жизни? Никогда. Ничто. Хорошее. Не длиться слишком долго. – Парень поднялся, размытое лицо его исказила гримаса отчаяния. – Именно поэтому ты меня забыла, Нисса, верно?
– Что?.. – прошептала я.
– Почему ты забыла меня, Нисса? – Этот вопрос, пропитанный безнадёжностью и болью, разорвал тонкую связь между нами, словно удар грома в разгар летнего дня....
Я резко села в кровати, прерывисто дыша. Сквозь плотно задёрнутые шторы едва пробивался рассвет, окрашивая комнату в тревожный серый цвет. Сердце бешено колотилось о рёбра, а по вискам стучала боль, отдаваясь тупой пульсацией в затылке.
– Сон... Это был всего лишь сон... – успокаивала я себя.
Ночное небо, усыпанное миллионами мерцающих звёзд, тёплый ветер, игравший в моих волосах, и его голос, бархатный баритон, убаюкивающий и такой родной. До тех пор, пока его тон не изменился.
«Почему ты забыла меня, Нисса?»
Я хотела ответить, объяснить, что ничего не помню, что это какая-то ошибка... но не успела. Внезапно в голове вспыхнула новая картинка, на этот раз более чётка и яркая: мотоцикл, смотровая площадка, ночной город, разлитый у моих ног океан огней, а на его фоне – ОН, выпускающий в небо клубы сигаретного дыма. Воспоминания, как просила его рассказать что с ним происходит. Как поддерживала его. Как смеялась, ловя его в объектив фотоаппарата.
«Почему ты думаешь, что ты не достоин счастья и чего-то хорошего?» – прошептала я, но голос прозвучал лишь в моей голове.
Боль в висках стала невыносимой. Я зажмурилась, пытаясь унять её, собрать воедино рассыпающиеся фрагменты прошлого. Кем же он был для меня, этот незнакомец из снов с глазами, полными пронзительной нежности и всепоглощающей боли. Воспоминания проносились, словно вихрь оборванных фраз и размытых образов.
Фотографии! Если я помню, что фотографировала его, то они где-то должны остаться. Соскочив с кровати, не обращая внимание на пульсирующую боль в висках, я подбежала к шкафу и вытянула с верхней полки давно забытую коробочку, где хранила памятные вещи. Открыв крышку, я наткнулась на стопочку фотографий, лежащую на самом верху. Вот мы с Сарой сидим в одном из ресторанов... Моя первая золотая медаль... Выпускной в школе... Различные билеты и кулоны «дружбы», которые должны были связать нас.
– Ну же! Неужели ничего нет?!
В отчаянии я высыпаю всё содержимое коробки на пол и замечаю несколько полароидных фотографий. Светловолосый парень стоит на сцене под светом софитов. В его руках гитара. Лица не видно – фото сделано слишком далеко. Среди всех вещей я нахожу медиатор для гитары, на котором выцарапана буква «Э»... На второй фотографии тот же парень сидит на мотоцикле спиной к объективу. Третий снимок, словно отрывок из моего сна. Звездное небо. Огни ночного города. Облако табачного дыма. И парень. Снова, стоящий спиной...
– Черт! – тихо выругалась я и одним движением руки смахнула все вещи подальше от себя.
Моё сердце сжалось от боли и безысходности. Почему же я ничего не помню? Кто этот человек? И почему никто никогда не говорил о нём? Что нас связывало? Почему во снах его образ всегда размыт, словно отражение в осколке разбитого зеркала? Голова гудела от такого количества вопросов. Но одно я знала точно – он был мне дорог. Безумно дорог...