За дверью
Соня проснулась первой. Утро было редким — без боли в груди, без страха открывать глаза. Только мягкий свет, который проникал сквозь тонкие шторы, и спокойное дыхание Миши рядом. Он спал на боку, лицом к ней, чуть нахмуренный даже во сне — будто и во сне не умел расслабляться до конца.
Она провела пальцем по его щеке, почти не касаясь.
Он что-то невнятно пробормотал и сдвинулся ближе.
Соня усмехнулась. Ей было... непривычно хорошо. Так хорошо, что захотелось остановить этот момент.
Но время не стояло.
Зазвонил телефон.
Она вздрогнула, дотянулась. Номер был незнакомый. Несколько секунд она колебалась, потом всё-таки ответила.
— Алло?
— Здравствуйте, это администратор галереи "Лист". У нас тут освободилось место на выставке молодых художников, вы оставляли заявку пару месяцев назад...
Соня замерла.
Галерея?
Она почти забыла об этом письме, отправленном в отчаянии, ночью, когда она ещё только мечтала, что *сможет когда-нибудь сбежать*.
— Да... да, я помню.
— Если вы всё ещё заинтересованы, можем встретиться, обсудить. Завтра у нас открытие сезона, можно показать пару работ, если есть.
Она отключила телефон и несколько секунд сидела с открытым ртом.
Мечта, которую она похоронила, — вдруг ожила.
— Всё в порядке? — Миша открыл глаза, приподнялся на локте.
Она посмотрела на него и вдруг поняла, что боится сказать.
Потому что тогда всё изменится. Потому что тогда придётся выходить — *жить*.
Но в его взгляде не было ни ожидания, ни давления. Только: *"я с тобой, что бы ни случилось."*
— Мне только что позвонили из галереи. Помнишь, я рисую? Я отправляла заявку давно... и они... они зовут меня завтра.
— Это здорово