Один вечер
Они сидели на диване. Свет был приглушён, только настольная лампа мягко озаряла комнату. На экране что-то шло — но оба смотрели не на него.
Соня устроилась рядом, поджав ноги и положив голову ему на плечо. Он не шевелился, будто боялся спугнуть этот хрупкий момент. Его рука лежала у неё на плече, тепло от неё медленно растекалось по телу, словно растворяя последние остатки тревоги.
— Ты в порядке? — негромко спросил Миша, склонив голову к ней.
— Думаю, да, — она чуть улыбнулась. — Только это так странно... спокойно. Я не привыкла. Всегда казалось, что за каждым добрым словом будет удар.
Он сжал её чуть крепче.
— Я не умею жить чужими сценариями. Хочешь — напишем свой.
— С чистого листа?
— Ага. Но можно и с кляксами, — он усмехнулся. — Жизнь же не черновик, правда?
Она засмеялась — легко, впервые по-настоящему. И тут же спрятала лицо в его груди, смущённая этим смехом. А он не отпускал. Только поглаживал её по спине, будто убаюкивал не тело, а душу.
— Ты знаешь, — прошептала она, — мне с тобой не хочется быть сильной.
— А и не надо. Ты просто будь. Всё остальное — на мне.
На экране герои что-то выясняли, кто-то кого-то спасал, кто-то плакал.
А они просто были рядом.
Молча. В одной реальности.
Где всё, наконец, начинало становиться не страшно.
— Миш... — она повернула к нему лицо, — спасибо, что пришёл тогда... Что не прошёл мимо.
Он наклонился ближе и мягко коснулся губами её виска.
— Я бы всё равно нашёл тебя.
И в этом было столько веры, что она снова чуть не заплакала. Но теперь — не от боли. А от того, что впервые за долгое время кто-то остался. Не из жалости. Не по долгу. А просто — потому что захотел.