она ему ближе
утро после вечеринки было на удивление тихим. не было ни гула в голове, ни смазанных воспоминаний — наоборот, я помнила каждую деталь. лицо тома, его голос, его глаза, его чёрные брейды, свободно спадающие на плечи, и как он смотрел на неё. на ту девушку.
я перевернулась на другой бок и взяла телефон. 10:46. непривычно поздно для меня — обычно я уже в делах, с двойняшками, с уроками или хотя бы за уборкой. но сегодня не было желания ни к чему прикасаться. в голове крутилась одна мысль: "почему мне так тяжело на сердце, если я даже не знаю его лично?"
внизу послышались шаги. мама, похоже, вернулась. я спустилась на кухню и постаралась выглядеть нормально — хотя бы не как человек, который за ночь пережил эмоциональные американские горки.
— доброе утро, — сказала я, наливая себе чай.
— утро, — мама кивнула и начала доставать продукты из пакетов. — ты как? на вечеринке весело было?
— ну... было, — пожала плечами я, не в силах выдать больше.
мама бросила на меня мимолётный взгляд, но ничего не сказала. она всегда чувствует, когда мне не по себе, но не лезет, пока я сама не захочу говорить. и за это я её люблю.
после завтрака я пошла в комнату и впервые за долгое время достала старый блокнот — тот самый, куда я когда-то выписывала тексты любимых песен tokio hotel. между страниц были старые фан-арты, вырезки из журналов и даже письмо, которое я так и не отправила в германию, потому что... ну, кому оно вообще нужно?
я пролистала до одной из последних страниц. там — старая наклейка с томом. в бейсболке, с гитарой, он смотрел прямо в объектив, и в этот момент казалось, что в самую душу.
"я же так долго мечтала просто его увидеть. а тут он — в одной комнате. играл, пел, улыбался. и всё это не для меня."
я не знала, что хуже — осознавать, что он реальный, живой, настоящий... или что он навсегда останется недосягаемым.
спустя два дня
сара предложила прогуляться. по её словам, мне просто «не хватает свежего воздуха и нормального общения». может быть, она и права. мы пошли в центр — в ту кофейню, где обычно сидим после школы.
— наина, я тут подумала... — начала она, делая глоток латте, — ты уверена, что тебе не просто понравился том, потому что он звезда? ну типа, ты столько лет фанатела. может, ты просто влюблена в образ, а не в человека?
— я тоже так думала, — ответила я, вертя в руках крышку от стакана, — но теперь я не уверена. потому что я видела его живого. настоящего. я видела, как он шептал ей что-то на ухо, как смотрел на неё. и мне стало так больно... будто я не просто фанатка, а будто это... ревность. настоящая.
сара ничего не сказала. просто взяла меня за руку и сжала пальцы.
— я всегда рядом, — тихо проговорила она.
вечером
я не могла уснуть. мысли о томе, о той девушке, об их мире, где мне не было места, не давали покоя.
я давно была подписана на его основной аккаунт — как и миллионы других. но в тот вечер я наткнулась на его второй, закрытый профиль. подписаться не удалось — том не берёт незнакомцев. но подписки были открыты. и я стала их пролистывать.
и тогда увидела её. ту самую девушку.
зашла на её страницу.
её профиль был открыт — модель, инфлюенсер, 20 лет.
в отношениях. с томом.
фотографии их вдвоём были повсюду. они ездили в париж, лос-анджелес, берлин...
на одном из фото он держал её за талию, целуя в висок.
подпись: "моя душа в её руках."
я отложила телефон, сжала подушку и отвернулась к стене.
"почему мне так обидно? я же знала, что он не мой. никогда не был. но почему же всё внутри сжимается от этой правды?"
на следующий день
в школе было странно. как будто что-то изменилось.
дилан теперь казался... другим. не плохим, просто — чужим.
раньше я ловила себя на мысли, как он смотрит на меня, как улыбается, и сердце сжималось.
а теперь — ничего.
его улыбка перестала греть.
его шутки — смешить.
и, кажется, он это почувствовал.
на перемене он подошёл ко мне.
— ты как будто пропала, — сказал он. — что-то не так?
я посмотрела ему в глаза и тихо ответила:
— нет, всё хорошо. просто... многое в голове.
он кивнул, но не стал настаивать. и ушёл.
а я осталась. снова наедине со своими чувствами.
через неделю
я сидела в своей комнате и делала домашку, когда пришло уведомление.
прямой эфир tokio hotel.
у них редко бывали лайвы. я нажала, не раздумывая.
том сидел на диване, волосы в чёрных брейдах — они небрежно спадали на плечи. на нём чёрная худи. он отвечал на вопросы фанатов, смеялся, рассказывал что-то о новом альбоме. на несколько секунд эфир прервался, потом появился снова.
в чат фанаты слали сердечки, вопросы, признания в любви.
я смотрела и чувствовала, как сердце сжимается.
он такой живой. близкий. но при этом бесконечно далёкий.
и вдруг, в кадре мелькнула она.
та самая девушка — вероника.
я уже знала её лицо. знала её имя.
подошла, поцеловала его в щёку и ушла.
он лишь улыбнулся и продолжил говорить, будто ничего не случилось.
а мне стало тяжело дышать.
"наверное, вот так и рушатся мечты. не громко, а тихо. через экран телефона."
я закрыла эфир и положила телефон на тумбочку.
в груди — пустота. но где-то внутри появилась странная уверенность.
я не отпущу это чувство.
я всё ещё люблю его.
но теперь знаю точно — он мне не принадлежит.
и, возможно, никогда не будет.
но это не повод сдаваться.
может, однажды он посмотрит на меня.
по-настоящему.
_____
895 слов