Глава 3. Всегда один
Надеюсь глава получилась интересной. Накидайте пожалуйста звездочек и комментов.
И приятного прочтения!
***
«Каждому нужен кто-то,
кто его выслушает...»
Чак Паланик
Скрипнув дверью и впустив из подъезда холодный воздух внутрь, парень вернулся после несколько часов изматывающей подработки в пустую, давно пропахнувшую смесью сырости и одиночества полутемную квартиру. Ощущая мерзкую тяжесть в душе, он раздраженно скинул обувь с ног и завалился на диван, проклиная весь этот дерьмовый вечер всеми ругательствами, которые только знал.
Вечный хаос, из которого состояла его жизнь, последние годы словно липкой паутиной тянулся за ним повсюду, а назойливое внимание окружающих придурков только подливало масла в огонь, заставляя кровь вскипать до состояния бешенства, а ладони с вечно разбитыми костяшками пальцев сжимать в кулаки, дабы не устроить очередное месиво.
Их шепот, взгляды через плечо, нарочитая вежливость, словно каждый хотел хоть краем глаза коснуться его имени, украсть частичку тьмы, что расцветала в его душе. Всё это лишь мешало, не давая сосредоточиться на самом себе и отвлекая от того, что действительно было важно.
Плановая подработка провалилась и теперь злость буквально сжирала изнутри, а вместо разрядки лишь унизительный выговор. Будто он, привыкший к чужим взглядам, в которых таились как страх, так и уважение, должен был правильно таскать эти чертовы ящики, каждый из которых казался весом не меньше полтонны.
В нескрываемой ярости парень даже не мог открыть бутылку с водой - руки, как и все мышцы в целом трясло от напряжения, а потому откинув пластик в сторону, он тяжело выдохнул, стиснув зубы. Жаловаться? Некому. Да и он не тот, кто станет.
В своей бетонной крепости, которая, казалось бы, уже годами света божьего не видела, а пыль на старой мебели могла достигать критического количества, он был один. Всегда. И именно одиночество делало его сильнее - тем, кого за пределами этих стен уважали, но и предпочитали не связываться.
Дэмиан Валкэр, или как весь район знал его - «Демон», жил один с пятнадцати лет. Потерянный, выброшенный на улицу теми, кто по закону обязан был его защищать. Но назвать его никому не нужным было бы смешно. Дэмиан всегда умел притягивать внимание, будто тень прожектора следила за каждым его шагом.
Сначала он был просто сыном легенды - великого гонщика, поднявшего собственный бизнес, что рос не по годам, а по часам. Затем - капитан школьной баскетбольной команды, куда ворвался еще мальчишкой и где быстро доказал, что игра для него - поле битвы. Его знали. Его имя звучало громко.
Но последние годы сделали его иной легендой. Имя Валкэра перестало ассоциироваться с победами - теперь оно звучало шепотом, словно предупреждение. Демон.
Так его называли за спиной, и мало кто рисковал вслух усмехнуться при встрече. В подворотнях шептались истории - одна нелепее другой, порой жестокие, порой совсем абсурдные, но от этого еще более живучие.
И что самое забавное - Дэмиан не злился. Напротив. Он любил замедлять шаг, вслушиваясь, как обычные люди в своей фантазии рисовали его монстром, куда страшнее, чем он был на самом деле. Эти слухи становились частью его маски. Частью образа, который он уже и не пытался разрушить.
Иногда, вспоминая свою прежнюю жизнь, Демон ловил себя на странной мысли: в какой момент все успело перекоситься? Когда из общительной души, любимца компании, он превратился в лидера, опасного и непредсказуемого? Когда его прозвище стало звучать чаще, чем имя, данное при рождении? Когда одиночество перестало быть случайностью и стало привычным фоном, а каждый новый день - еще одним испытанием и рутиной?
Мысли о семье всегда вели его к одной жестокой правде: родители явно были бы не в восторге от того, кем стал их старший сын. Более того, Дэмиан был уверен - он стал бы их разочарованием. А значит, ненавидел бы себя еще сильнее, чем уже умел. Но почти три года назад этот вопрос закрылся сам собой. Некому было разочаровываться. Некому было гордиться. Остался только он - и тень, которую сам же за собой и тащил.
Из вязкой тьмы мыслей его вырвало короткое мяуканье - звонкое, чуть требовательное. Через секунду у ног замелькал рыжий комок, цокая коготками по полу. Котенок встал на задние лапы, тянулся к хозяину, цепляя джинсы острыми коготками и громко урча, будто давно ждал этого момента.
- Ну что тебе надо, Перс?.. - Демон раздражённо мотнул головой, но всё же машинально опустил ладонь, позволив пушистому наглецу ткнуться носом в пальцы.
Котенка он подобрал месяца четыре назад, еще до отъезда. Тогда, в холодный апрельский вечер, взгляд зацепился за крохотное дрожащее создание, жавшееся к ржавой мусорке под проливным дождем. Дэмиан просто не смог пройти мимо. Забрал. Принес домой, отмыл, накормил и уложил в картонную коробку, дно которой застелил старым шерстяным пледом.
Он и сам не понимал, что тогда на него нашло. Не Демон ли должен был пройти мимо? Но кот остался. И с тех пор Персик - так он его назвал за теплый цвет шерсти, похожий на мякоть спелого фрукта - стал единственным существом, которое ждало его дома. Пусть и молча. Пусть и без осуждения.
Иногда Дэмиану казалось, что именно этот маленький зверь лучше других понимал его молчаливое одиночество. Потому и сейчас он позволил Персу отвлечь его от ненужных мыслей, которые за долгие месяцы уже потеряли всякий смысл, но упорно возвращались вновь и вновь.
Летом пришлось уехать в другой город на соревнования, и котёнка он оставил у Рика - лучшего друга из школьной тусовки, с которым их имена знал едва ли не весь район. В августе, вернувшись, Дэмиан договорился с ним забрать Перса обратно. Всё было просто: раннее утро, привычный маршрут, запертая за спиной дверь.
Но на лестничной площадке его ждал неожиданный сюрприз.
В тусклом коридоре показалась девчонка. Рыжеволосая, наверняка местная, хотя за всё время он её раньше не встречал. А ведь Демон знал свой подъезд и его жильцов наизусть. Значит, появилась недавно - скорее всего летом, пока его не было. И какого черта, спрашивается, она делает в подъезде в такую рань? Стояла у открытой двери давно пустующей квартиры, и пялилась на него, невольно щурясь в темноте.
Их взгляды встретились. Дэмиан стоял, слегка нахмурившись, разглядывая незнакомку, которая осмелилась не отвести глаз первой. В воздухе будто сгустилась тишина: короткая пауза, но для него тянулась словно вечностью.
Затем он мотнул головой, приходя в себя, щелкнул дверью на ключ и уверенно пошел вниз по лестнице. Ее появление было неожиданным, но в его мире чужаки никогда не имели значения. Да только все утро и оставшийся день новая соседка не выходила у него из головы.
С этой рыжеволосой незнакомкой все оказалось куда интереснее, чем Демону могло показаться. Сегодня утром на школьной площадке, в шуме первого дня учебы, он снова заметил ее - стояла среди других учеников и уже во второй раз пялилась на него, словно дурная.
Ее рыжие, слегка волнистые волосы будто золотом светились на солнце. Та же идеально уверенная осанка, которую Дэмиан заметил еще при первой встречи в подъезде. И то же уверенное выражение лица, покрытое веснушками, словно бы она смотрела не на него - Демона, которого многие попросту боялись, - а на обычного парня, из хорошей и полноценной семьи.
Он кивнул ей, как бы интересуясь, что надо? Чего так пялиться? Будто бы он местная достопримечательность, от которой невозможно отвести взгляда. Девчонка в ответ взметнула брови к переносице и приподняла одну руку, нахмурившись. В этот момент она показалась Дэмиану уж больно милой и усмехнувшись, он опустил взгляд обратно на телефон, лежащий в руке.
- Ну так ты в деле? - встряхнул его за плечо Стас. Высокий, всегда с чуть наглой улыбкой, он выделялся в компании энергичностью и вечной потребностью быть в центре.
Светлые волосы, непривычно длинные для парня, были заколоты в небрежный хвост на макушке, отчего он выглядел ещё более бесшабашным. Душа компании - именно так его воспринимали все вокруг, и, пожалуй, один из немногих, кому Демон позволял подходить так близко.
Кажется, он что-то спросил, но Дэмиан уловил лишь движение губ. Слова прошли мимо ушей - взгляд слишком зацепился за новенькую. И именно это злило сильнее всего. Девчонка и девчонка. Ничего особенного.
- В каком? - сухо бросил он, смахивая ладонь Стаса со своего плеча.
- Вечером ко мне, как договаривались, - усмехнулся тот, однако руку все же убрал. Понял, что товарищ не в духе.
- Подработка, - коротко отозвался Демон, пряча телефон в карман. - Занят буду, не сегодня.
На этом их разговор прервался, и пришлось терпеть очередной торжественный бред - ежегодную церемонию без малейших сюрпризов, которая из года в год неизменно портила Валкэру настроение перед учебой. Словно его у него и без того было много.
Позже, уже на классном часу, он снова заметил свою рыжеволосую соседку. Та сидела за второй партой у стены и будто приросла к месту. Даже имени своего назвать не решилась - эту обязанность сухо взяла на себя Татьяна Васильевна, или, как Дэмиан с парнями между собой её называли, Тенис. Представив новенькую, классная сразу перешла к плану урока.
Имя, однако, зацепилось в памяти куда сильнее, чем Демон ожидал. Мира. Странное, редкое, будто сотканное только для неё одной. Словно она и впрямь была хозяйкой собственных миров, недоступных простым смертным, вроде него. И именно это делало её для него одновременно чужой и - к его же раздражению - слишком заметной.
Мысли о новенькой резко прервал короткий звук уведомления. Телефон мигнул, на экране высыпались новые сообщения - в чате пацанов что-то бурлило. Скорее всего очередной кипиш. Дэмиан скользнул взглядом по переписке и тут же с раздражением отбросил телефон в сторону. Участвовать в этой суете не было ни сил, ни желания.
Он завёл будильник на утро, вяло поднялся и, словно отгоняя липкую усталость, насыпал Персу корма - за вечер его отсутствия рыжий успел проголодаться. И тут же вцепился в миску, урча так, будто мир рухнул, а еда - последнее спасение. Это хотя бы вызвало у Демона смазанную тень улыбки.
Затем он молча направился в душ, позволяя горячей воде смыть с него не только пыль дня, но и остатки ненужных мыслей, что зудели в голове хуже чужих сплетен.
***
Первый учебный день - уже по расписанию, с уроками и привычной суетой - каждый год был одинаков. Разница лишь в том, какие предметы выпадали первыми. И всё же это утро выдалось необычным.
В подъезде Демон вновь столкнулся со своей новой соседкой. На этот раз её взгляд был иным. Не растерянным, не мимолётным, а настороженным... и, что самое странное, любопытным.
Дэмиан не мог до конца понять, что именно в этом взгляде его зацепило. Обычно на него смотрели по-другому: с уважением и скрытым страхом, с опаской и даже восхищением. Но эта рыжеволосая не отвела глаз, не спрятала лицо - просто смотрела, будто пыталась разглядеть в нём что-то большее, чем «Демона», которого знали все.
Ещё не понимает, куда попала, - усмехнулся про себя он. Ну ничего. Через неделю-другую и до неё дойдут истории, шёпоты за спиной, чужие предупреждения. Тогда он и посмотрит, как изменится её взгляд, когда поймёт, с кем поселилась по-соседству.
В школе всё шло по привычному кругу. Перед первым звонком у входа, как всегда, толпились старшеклассники - одна и та же компания, что держалась вместе и будто задавала тон всему двору. Для большинства это была «верхушка» школы.
И к несчастью для Дэмиана, он числился среди них. Почему - он и сам толком не знал. Иногда казалось, что это часть образа «короля» школы, который приходилось поддерживать. Иногда - жалкая попытка заглушить шум одиночества, преследовавший его за стенами квартиры.
Судя по возбужденным голосам и оживленной жестикуляции, у парней был очередной кипиш - скорее всего тот самый, что начался ещё вчера вечером в переписке. Однако стоило Дэму подойти ближе - и говорливый гул оборвался, а всё внимание переключилось на него.
- Эй, Демон, - первым откликнулся Максим Шестаков, высокий и жилистый, с вечным азартным блеском в глазах. У него было то выражение лица, будто жизнь - это сплошная игра, а риск важнее результата. - Не хочешь вписаться?
Слова прозвучали как приглашение, но Дэмиан заметил, как остальные мгновенно замолкли и обернулись к нему. Он мысленно хмыкнул: привычная сцена. Стоило ему войти в разговор - и воздух вокруг густел, внимание переключалось только на него. И пусть он держался, как «свой», все понимали, что правила в этой компании менялись, когда открывал рот Валкэр.
Даже те, кто позволял себе иногда пошутить в его сторону или бросить колкое словцо, все равно чувствовали холодное напряжение, исходившее от «Демона». Бояться - не значит подчиняться. Бояться - это значит помнить, кто здесь главный.
И ему нравилось, что помнили его.
Он любил быть лидером. С самого детства. Но и прекрасно знал: игра не всегда идет по его правилам. Вопрос лишь в том, кто первым попробует их нарушить.
- Что за чертовщина у вас опять? - сухо бросил Дэмиан, подходя ближе.
На миг все переглянулись, будто решая, кто рискнет первым. Однако молчание длилось всего секунду - вперед выступил Николай Беляев - светловолосый балагур, у которого всегда находился подходящий комментарий. Его актерская жилка не раз спасала компанию из неловких ситуаций, и даже сейчас он говорил так, будто сцена принадлежала только ему:
- Ты вчера что, оффнулся на своей работе? - в голосе прозвучала скрытая насмешка. - В чате же всё кипело. Про новенькую из твоего класса, как её там... Мирослава вроде. Представляешь, перевестись в выпускном и сидеть тихо, будто воды в рот набрала? Ну бред же, а...
- Хотим проверить кое-что, - перебил его Рик Картер - тот самый Рик, которому Демон без колебаний доверил Перса на все лето. Его тон был слишком наглым, словно он знал, что Валкэр все равно не откажется. - Ты в деле? Я уверен, срубишь хорошее бабло с нас всех, если согласишься.
- Что за дело? - голос Дэмиана стал холоднее, жестче. Он еще не знал, что именно задумали его «дружки», но нутром чувствовал - понравится ему это вряд ли.
Мира...
И какого хрена они вообще на нее глаз положили? Девчонка же сидела тихо, будто и не существовала. Даже имени своего не произнесла сама - позволила классной сделать это за нее.
Самая обычная. Незаметная. Но красивая. Одетая просто, без вычурности и яркой краски на лице, от которой Дэм воротил нос всякий раз. И все же - молчаливая, внимательная, сдержанная.
Но ее взгляд... этот проклятый взгляд, который она бросила утром в подъезде, все еще сидел в его голове. Слишком прямой. Слишком живой. Слишком не такой, как у остальных.
Что-то в ней было. Что-то, чего он не мог объяснить словами.
И именно это «что-то» стало удобным оправданием. Под прикрытием интереса друзей он мог позволить себе наблюдать за ней, будто играя чужую игру. Так проще. Так привычнее для «Демона».
И он кивнул, соглашаясь на сделку.