Подпись кровью

Глава 5: Следы

Я проснулась рано. Сны были рваными. Во всех - он. В каждом - тень, кровь, голос, который говорил: «Я был там, когда твой отец умер».

Я смотрела в потолок. Долго. Не моргая. И пыталась понять, что чувствую. Но не чувствовала ничего. Пустота - вот она, настоящая боль.

Он не приходил. Не искал меня. Не пытался объясниться. И это было хуже, чем ложь.

Позавтракав, я пошла в библиотеку. Мне нужно было одиночество, но вместо него - нашла Луизу.

- Простите, сеньора, - она спешно встала. - Я искала одну книгу, по поручению Белинды.

- Белинда снова здесь?

- Вернулась сегодня ночью. Ушла сразу после.

Я напряглась.

- Что за книга?

- «История мафии юга», старое издание. Белинда сказала, что вы просили.

- Я - нет.

Луиза побледнела.

Я подошла к полке. Провела пальцем по корешкам. Вынула нужную. Внутри - письмо. На старой, жёлтой бумаге. Без подписи.

«Ты не знаешь, за кого вышла. Найди имя: Риккардо Альбано. Он был другом твоего отца. А потом исчез. Но, может быть, он ещё жив. И может рассказать тебе правду, которую Дарио не скажет.»

Я сжала письмо. Сердце бешено забилось. Новое имя. Новый путь. Новая трещина между мной и мужем.

Вечером я не пошла к ужину. Заперлась в комнате. За окном шёл дождь. Я смотрела на капли и думала: что, если он не солгал? Что, если и вправду хотел защитить? Но тогда - зачем скрывать имя Риккардо?

В дверь постучали. Дарио.

- Можно?

Я не ответила. Он всё равно вошёл. Без галстука. Рубашка расстёгнута на одну пуговицу. В глазах - осторожность.

- Ты весь день избегала меня.

- Ты избегал правды годами.

Он замер. Потом сел на край кровати.

- Я сказал тебе главное.

- Главное - это не то, что ты говоришь. Главное - это то, что ты замалчиваешь.

Я подала ему письмо.

Он прочитал. Не дрогнул. Но брови напряглись.

- Кто дал тебе это?

- Не знаю. Но имя есть. Кто он, Дарио?

Он не сразу ответил. Потом встал. Пошёл к окну.

- Риккардо Альбано. Мой бывший наставник. Друг моего отца. А потом - шпион. Он сдал многих. И исчез. Я считал, что он мёртв. Если он жив - тебе лучше держаться от него подальше.

- Почему?

Он повернулся. В его голосе впервые за долгое время прозвучал страх:

- Потому что он тот, кто мог захотеть тебя вернуть. Не мне. Себе.

Я не поняла.

- Что значит «вернуть»?

Он подошёл вплотную. Медленно. Осторожно.

- Потому что ты не просто дочь своего отца, Амалия. Ты - наследница. А мафия не забывает тех, кто когда-то стоял у трона.

- Ты сказал, я - наследница. Но чего?

Он долго молчал. Потом сел обратно. Усталый, как будто скинул с себя маску.

- Твой отец, Альдо Кавалли, был не просто хорошим человеком. Он был лидером. Один из старейших членов Совета. Мозг, сердце и кошелёк старого юга. Его уважали. Боялись. Он мог изменить правила игры.

- Почему ты никогда не говорил?

- Потому что ты бы не стала той, кем стала. Ты бы выросла в ненависти. В долгах. В крови.

Я смотрела на него, не узнавая.

- Ты думал, это защитит меня?

- Нет. Я знал, что однажды это вернётся. Всё возвращается. Особенно кровь.

Я встала. Подошла к столику. Налила себе воды. Руки дрожали.

- Значит, всё это время я была кем-то важным. А ты... просто смотрел на меня, как будто я - девочка из ничего?

Он подошёл. Не касался. Только голосом держал:

- Я смотрел на тебя, как на единственное, что осталось чистым.

- А теперь?

- Теперь ты стоишь на краю. Если Риккардо действительно жив, он может использовать твою фамилию. Твою кровь. Чтобы вернуть себе место. Или - уничтожить меня.

- Почему тебя?

Он усмехнулся:

- Потому что я занял его место. Когда он исчез, совет нужен был новый голос. Я стал им. Но старики не забыли, чья ты дочь.

Я почувствовала, как всё сжимается в груди. Не страх. Не злость. Ответственность.

- Значит, у меня нет выбора?

Он посмотрел серьёзно. Без игры. Без обмана.

- Нет. У тебя есть. И ты должна сделать его быстро. Потому что, если Риккардо выйдет из тени, он не придёт за мной. Он придёт за тобой. Потому что ты - ключ к старой империи. А теперь - жена нового врага.

Я уехала из особняка без предупреждения. Только Белинде оставила записку. Короткую. Без подписи. «Мне нужен воздух.»

Но на самом деле мне нужно было небо. Без стен. Без прошлого. Без Дарио.

Я приехала в старую часовню на окраине города. Там пахло влажным деревом и пеплом. Она давно не работала. Её никто не охранял. Но именно сюда указал адрес в письме. Только одно слово: «Там, где Бог ушёл первым.»

Я вошла. Внутри было темно, но кто-то уже ждал.

Он сидел на последней скамье. Серый костюм. Тросточка. Возраст - за шестьдесят. Волосы белые, глаза - янтарные, острые, будто видели слишком много.

- Ты не изменилась, - сказал он первым. - Та же ярость в глазах. Даже в детстве.

- Вы были на фото. Тогда, когда он ещё был жив.

- Я был там, когда он умер.

Я сжала кулак.

- Кто вы для меня?

- Сложный вопрос. Когда-то я был твоим крёстным. Потом - предателем. Теперь, возможно, твоей единственной опорой, если ты осмелишься в это поверить.

Я подошла ближе. Села рядом. На безопасном расстоянии.

- Что вы хотите от меня?

- Справедливости. Правды. И, возможно, чтобы ты поняла, что Дарио не тот, за кого себя выдаёт.

- Он спас меня. Он женился на мне. Он защитил.

- А ты знаешь, с кем он делал первую сделку, чтобы попасть в Совет?

Я молчала. Он улыбнулся холодно.

- С теми, кто убил твою мать. За молчание. За кресло.

Мир закачался. Я смотрела в пол. Потом на него.

- Доказательства?

Он протянул мне фото. Камера наблюдения. Низкое качество. Но - он. Дарио. В подвале. За столом. С людьми, которые значились убитыми в ту же ночь, когда не стало моей матери.

- Это подделка.

- Это единственное, что у тебя есть. Или ты хочешь верить ему дальше?

Я поднялась. Фото дрожало в руках.

- Зачем вы мне это говорите?

Он встал. Прислонился к колонне.

- Потому что ты его слабость. А значит - моё оружие.

Я ушла, не оборачиваясь. Но внутри что-то рухнуло.

Я вернулась поздно. Дождь успел пройти, воздух пах сыростью и дымом. Весь дом был тёмен, кроме его кабинета. Свет просачивался в коридор узкой полоской под дверью.

Я поднялась по лестнице. Медленно. Словно под ногами были не ступени, а лёд.

Он открыл дверь сам. До того, как я постучала.

- Где ты была? - голос сухой, как хруст сухих веток.

- Там, где ты меня когда-то оставил.

Он молчал. Я прошла мимо. В комнату. Бросила сумку. Он шёл за мной.

- Я волновался.

- Поздно.

Я не смотрела на него. Просто села перед зеркалом. Расчёсывала волосы. Молча. Он остановился за спиной.

- Что случилось?

Я встретилась с его глазами через отражение.

- Я встретилась с Риккардо.

Он побледнел.

- Ты не должна была...

- Но я - должна. Если ты не говоришь правду, её скажет кто-то другой.

- Он манипулирует. Он всегда это делал.

- А ты? Не ты ли был с теми, кто убил мою мать?

Он сделал шаг вперёд.

- Ты веришь ему?

- Я больше не знаю, кому верить.

Он опустился на колени рядом со мной. Пальцы коснулись моей руки. Я отдёрнула её. Впервые.

Он замер.

- Пожалуйста... - только это. Ни угроз. Ни объяснений. Только голос, в котором - не мафия, не контроль. Только мужчина, которого отвергли.

Я поднялась. Ушла в спальню. Закрыла дверь.

Он не постучал.