Он - демон

Москва к вечеру становилась особенно красивой. Город будто сбрасывал дневную суету, становился мягче, спокойнее, но при этом — не менее живым. Оранжевые отблески фонарей отражались в мокром асфальте, и в этом блеске было что-то уютное, даже домашнее.
Аврора шагала по Тверскому бульвару, плотно кутаясь в светло-бежевое пальто. В руках она держала папку с распечатками и набросками для завтрашней защиты проекта. В университете её мягкий стиль не всегда понимали — говорили, что она слишком «романтизирует» действительность, что мир, мол, другой. Но ей было всё равно.

Она остановилась у старого фонаря. Листья на земле блестели, мокрые от прошедшего дождя, а в золотистом свете всё казалось чуть волшебным. Аврора подняла камеру, замерла, ловя кадр... и в объектив вошёл силуэт мужчины.

Щелчок затвора — и момент уже не вернуть.

— Серьёзно? — знакомый низкий голос выдернул её из мыслей.

Аврора отняла камеру от лица и увидела того, кого никак не ожидала — Сэма.

Он стоял прямо перед ней, высокий, в идеально сидящем тёмно-синем костюме. Безупречный, как и в прошлый раз. Только теперь его волосы слегка растрепал ветер, а в чёрных глазах блеснула досада.

— Второй раз за неделю, и снова вы — прямо передо мной, — произнёс он, чуть прищурившись.

— Может, это судьба? — вырвалось у неё.

Он вскинул бровь.
— Нет. Это просто отсутствие привычки смотреть по сторонам.

Внутри у него мелькнула мысль: хотя... странно. Две случайные встречи с одной и той же девушкой в таком городе, как Москва? Но тут же отогнал это. Чушь.

— Я фотограф, — спокойно сказала она. — Мне нужно ловить моменты.

— И при этом подвергать себя опасности? Не слишком умно.

Сэм говорил резковато, но сам же отметил про себя, что в её голосе нет привычной женской обиды — скорее, лёгкая насмешка.

— Иногда сердце видит раньше, чем глаза, — сказала она.

Сентиментально. И всё же... странно приятно звучит, — подумал он, но тут же мысленно усмехнулся. — Тоже мне, философия для прогулок под дождём.

— Вы всегда так говорите? — спросил он вслух.

— А вы всегда такой приятный в общении? — парировала она.

Он едва заметно улыбнулся. Не боится отвечать. Это уже необычно.

— Мне туда, — он кивнул на угол улицы, где мерцало маленькое кафе. — Видимо, мы идём в одном направлении.

Они пошли рядом. Сэм чувствовал, как её шаги чуть тише его собственных. Она всё время вертела головой, глядя на витрины и свет фонарей.

Слишком лёгкая для этого города, — мелькнуло у него. Или это я слишком тяжёлый?

— Вы часто гуляете одна по вечерам? — спросил он.

— А это важно?

— Важно, если хотите остаться в безопасности, — сухо сказал он.

На самом деле ему было любопытно. Что она делает в это время в центре города одна? Но он не собирался признавать даже себе, что беспокоится.

В кафе, пропахшем кофе и ванилью, они уселись за столик у окна. Она достала ноутбук, но он сел напротив, будто само собой.

— Что? — спросила она, заметив его взгляд.

— Пытаюсь понять, как вы вообще выживаете здесь со своим мягким взглядом на мир.

Она чуть прищурилась.
— А вы слишком жёсткий для него.

Жёсткий — да. Но это защищает от разочарований. Он откинулся на спинку стула, но внутри всё равно ощущал какое-то странное движение — словно её слова задели что-то глубже, чем он хотел бы.

Кофе пришёл быстро. Он взял эспрессо, она — латте. Он слушал её рассказ о фотографии и поймал себя на том, что голос у неё очень тёплый. Не приторный, а такой... живой. Редкость.

Когда они вышли, ветер разгонял по улице золотые листья. Сэм, не особо думая, коснулся её локтя, направляя на безопасный участок тротуара.

— Постарайтесь хотя бы сегодня смотреть, куда идёте, — сказал он.

Она улыбнулась.
— А вы попробуйте хотя бы раз заметить, как красиво вокруг.

Он хотел ответить что-то колкое, но вдруг поймал её взгляд. Чистый. И в нём не было ни попытки понравиться, ни игры. Просто взгляд.

Разошлись у перекрёстка. Сэм шёл к своей машине, думая, что зря потратил время. Бесполезный разговор. Никакой пользы.

Но через пару минут его поймал на себе неприятный факт — он снова вспомнил, как она смеялась. И как в свете фонаря у неё блестели волосы.

Чёрт, — подумал он. — Похоже, забуду не скоро.