Суббота
Кира проснулась поздно.
Не с надеждой.
С усталостью, с тупым ощущением, что живёт не свою жизнь.
Но она встала.
Не потому что захотелось.
А потому что что-то внутри хотело проверить — а вдруг…
Она взяла душ.
Холодный.
Противный.
Но когда капли стекали по телу — было ощущение: "я здесь".
Хоть чуть-чуть.
Затем — кофе. Горький, пересыпанный.
Она посмотрела в зеркало.
И впервые за много дней — сказала себе:
— Давай попробуем, ладно?
Она открыла окно.
Проветрила комнату.
Убрала пару грязных чашек.
Написала одно короткое сообщение подруге, которой не писала месяцами:
> "Ты жива?"
Ответа не было.
Прошёл час. Потом два.
И внутри что-то сжалось.
Опять — как будто всё зря.
Зачем вставала?
Зачем старалась?
Мир не ответил. Люди молчат. Солнце спряталось.
Ближе к вечеру она села обратно на кровать и подумала:
> "Это не работает. Всё бессмысленно."
Но она не легла обратно в тьму.
Просто сидела.
И позволила себе разочароваться — не сдаваясь.
И вот тогда — спустя почти сутки — телефон вибрирует.
Сообщение.
От подруги.
> "Ты тоже? Я жива. Еле-еле. Но жива. Хочешь чаю?"
Кира смотрела на экран долго.
Пальцы чуть дрожали.
И в этот момент она поняла:
ничего не изменилось глобально.
Но внутри — что-то треснуло. Не сломалось.
А треснуло.
Как лёд, готовый растаять.
Она открыла заметки.
И добавила:
> "Я попробовала.
Почти сорвалась.
Почти снова ушла в темноту.
Но маленький отклик вернул меня.
Кажется, я начинаю дышать.
Через трещины — но дышать."