В тихом омуте

Арт

— Прости меня за всё... Я люблю тебя и всегда буду любить. — Малия стоит передо мной. Такая настоящая... такая родная. Я тянусь к ней — хочу удержать, не отпустить. Но она исчезает. Растворяется в воздухе, как дым.

— Нет... Малия! — кричу, но мой голос глохнет в пустоте.

Резко просыпаюсь.

Холодный пот стекает по спине. Грудь сжимает так, будто кто-то сжал сердце в кулак. Я судорожно оглядываюсь — белые стены, капельница, мониторы.

Больница.

Всё накрывает разом.Выстрел. Кровь. Малия.Малия...

— Где она? — шепчу в пустоту. — Где моя девочка?

Пытаюсь встать — из груди тут же вырывается стон боли. Рву капельницы, иглы, провода. Стою. Шатает.Ноги подкашиваются.

— Эй, тихо! — голос. Чьи-то руки ловят меня в последний момент.Алан.

Он аккуратно усаживает меня обратно на кровать.

— Ты куда собрался, брат?

— Где Малия? — мой голос срывается. Я чувствую, как внутри всё начинает гореть. — Где она, Алан?

Он бледный. Смотрит на меня, как будто ему больнее, чем мне.

— Скажи. Сейчас же. — в голосе металл. Я не могу ждать.

— Папу убили.

Он произносит это быстро, как будто чем быстрее скажет — тем меньше будет болеть.Но боль не уходит. Ни у него, ни у меня.

Я не сразу понимаю. Слова будто проносятся мимо ушей. А потом...Всё рушится.

Мир трескается.Я чувствую, как меня раздирает изнутри.Но я не могу дать слабину.Я — стена. Я должен быть ею. Для Алана. Для неё. Даже если её рядом больше нет.

Я сжимаю кулаки, почти до крови.

— Малия... она с мамой?

Алан смотрит на меня. Медлит. Глотает ком.

— Нет, брат. Её... её не нашли.

Мир останавливается.— Что? — шепчу.— В каком смысле... не нашли?

Он не отвечает. И мне этого достаточно.

— Какого, блядь, хрена?! — я в бешенстве. Всё внутри разлетается.— Кто её увёз?! Почему никто её не ищет?! Почему я не рядом?!

Злость превращается в огонь. Я готов крушить всё, лишь бы найти её. Мою девочку. Мою жизнь.Я её уже потерял однажды. Но если снова — то вместе с ней и себя

— Поезжай к маме. Я скоро буду.— Брат, но ты ведь ещё не в форме.— Со мной всё нормально. — Лгу.

Достаю телефон. Вбиваю в общий чат:

Арт:— Мне нужна ваша помощь.

Массимо:— Слушаем.

Себастьян:— Говори, брат.

Арт:— Нужно найти тех, кто убил моего отца... и похитил Малию.

Себастьян:— Чёрт... Мы найдём её. И прими мои соболезнования.

Массимо:— Мои тоже. Я на связи. Подключу нужных людей.

Матео:— Есть догадки, кто мог это сделать?

Арт:— Да. Я всё скину — имена, локации. Он не мог далеко уйти.

Выключаю телефон. Жму вызов помощнику.

— Босс, вы точно уверены? Вам нужно восстановиться...— Уверен. Я не могу ждать, пока кто-то ещё страдает.

Одеваюсь. Спускаюсь к машине.Мы едем домой.

Я не готов... я боюсь встретиться с мамой. Я боюсь увидеть, как разбивается сердце женщины, которая всю жизнь прожила с отцом.

Захожу в дом.Она в зале. Лицо распухшее от слёз.Стоит, смотрит на меня — в её взгляде всё: боль, страх, надежда.Она подходит и резко обнимает меня. Горячие слёзы на шее.

— Всё будет хорошо, мам. Я рядом. — Обнимаю её крепко.— Как ты, родной? Ты ведь ещё не должен вставать...— Мне надо быть здесь.— Ты как он... упрямый, не слушаешь никого. — Она улыбается сквозь слёзы. Это так похоже на папу...

Пять месяцев.

Пять месяцев ада.Мы похоронили отца. А Малия... как сквозь землю провалилась.

Я не ел. Не спал. Я живу только поисками. Я чувствую, что она жива. Сердце не даёт забыть.Я засыпаю — и вижу её.Я просыпаюсь — и теряю её снова.

Телефон.Маттео.

— Да?

— Брат, звучишь как зомби. Всё так плохо?

— Ты же меня не видишь.

— Слышать достаточно. Ты либо не спал, либо пил. А может, и то и другое.

— Ты позвонил как психолог или есть дело?

— У меня для тебя подарок.

— Какой ещё подарок?

— В виде того ублюдка, которого ты ищешь уже пять месяцев.

Мир будто на секунду останавливается.

— Ты серьёзно?

— Абсолютно. Через час — встретимся. Подготовься.

— Я тебе это не забуду, брат.

— Мы свои. Мы не забываем — мы возвращаем

Он отключает телефон. Я стою с пульсирующей яростью. Кровь кипит. Я выбью из него всё — до последнего вздоха он будет умолять меня о смерти.

Приезжаю в клуб.Спускаюсь в подвал.

И вот он — собственной персоной. Прикован к стулу, избитый, но ухмыляется. Как только захожу — бью. Со всей силы. Он падает.

— Спрошу один раз. Ответ определит, как ты умрёшь — быстро... или долго и мучительно.

— Ты конченный. — Он плюётся кровью и смотрит мне в глаза.

Ещё один удар — в живот. Он стонет.

— Где Малия? Где ты её держишь?

Он начинает смеяться. Громко, как псих.

Я хватаю его за подбородок и разбиваю нос.

— Говори.

— Ты реально думаешь, что она у меня? — Он шипит, сквозь кровь. — Ты даже не представляешь, кто она на самом деле. Женился на чертовке... В тихом омуте, как говорится...

Я бью снова и снова, пока охранник не тянет меня назад.

— Босс, он нам нужен живым!

— Говори, пока я не передумал!

— Ладно! — Он задыхается. — Слушай внимательно... Это правда. И хватит бить меня за каждый ответ, который тебе не нравится.

— Закройся нахуй. Говори по делу.

— Я не похищал её в тот день... Она сбежала. Добровольно.

— ЧТО ты несёшь?

— Она оставила вас. Плевать ей было на тебя, на отца, на всех. Это у неё в крови. Она дочь своего отца.

— Врёшь.

— Спроси охрану твоего отца. Они знали. Им приказали молчать.

Молчание. Всё вокруг гудит от злости в моих ушах.

— Ты ничего о ней не знаешь, Арт. Ты хоть представляешь, чем она зарабатывала в шестнадцать? Она убивала. Холодно, точно. Деньги, кровь, расчёт. Она превзошла даже своего отца.

Моя принцесса?..Малия?..Не может быть.Не может.

— Ты врёшь...

— Я уже труп, мне нет смысла врать. Найдёшь её — сам поймёшь. Она чертова уби...

Выстрел.

Он не успевает договорить.Пуля пробивает ему лоб.Тишина.

Я стою, сжимая пистолет, дыша тяжело.Малия... кто ты?