Глава 25
Арт
Она слишком спокойна. И это... странно.
Я купил ей телефон — дорогой, последний. А она почти не прикасается к нему. Зачем тогда та спешка, зачем покупать свой, если теперь он просто лежит без дела?
Может, я и правда начинаю сходить с ума, может, выгляжу как параноик. Но я чувствую: что-то не так. На уровне инстинкта. Глубже, чем просто подозрение.
О семье она говорила лишь однажды. Я спросил, откуда так водит, с таким холодным, уверенным лицом, с точностью. Она ответила коротко:
—Папа научил.
И всё. Ни имени, ни истории, ни тени эмоции. Ничего.
Я не хочу ломать её, не хочу лезть в рану. Но и не могу жить в неведении. Если она не скажет — я найду всё сам. Мне нужно знать. Кто она.
Она как книга без названия. Загадка. И с каждым днём я хочу копаться в ней всё больше. Она — нечто новое. Ни одна женщина не держала моё внимание так долго. Ни одна не вызывала во мне такого... одержимого интереса.
Прошёл месяц с момента, как она купила машину. Теперь они с Изи постоянно в разъездах. Стоит мне сказать "нет", как Малия начинает капризничать, истерить. А потом... я трахаю её жёстко. До слёз. До стонов. До безумия.
И всё прощается.
Я думал, Алан к ней неравнодушен. Но теперь я уверен — он её охраняет. Как младшую сестру. Смотрит на неё с теплом, с нежностью. И пусть мне это не до конца нравится — внутри становится спокойнее. Он не предаст. Он прикроет.
А когда я однажды увидел, как он трахал Изи у себя в машине — стало ясно: Малия для него табу.
Сегодня позвонил Себастьян. Попросил встретиться. Дело срочное.
Я спускаюсь на кухню. Малия и Алан что-то обсуждают. Она смеётся.
—Мне нужно уехать.
—Куда? — она встаёт, глаза сразу ловят мои. Следит за каждым движением.
—В клуб. Нужно кое-что уладить.
—Можно я с тобой? Пожалуйста. — она подходит ближе, смотрит снизу вверх. Глаза — чистое оружие. Мокрые, щенячьи. Она знает, как меня ломать.
—Блядь... не смотри на меня так. — отворачиваюсь. Но Алан уже смеётся, ему весело. А мне — нет. Я сдаюсь.
—Иди, одевайся. Жду тебя в машине.
Она быстро целует меня в щёку и убегает наверх. Лёгкая. Счастливая. Моя.
—Брат, что с тобой?
—Ты о чём?
—Ты не можешь ей отказывать. Это что-то новенькое.
—Заткнись и занимайся своими делами.
—Да ладно тебе, я же вижу. Ты влюбляешься, брат.
—Ещё одно слово — и я тебе ребра сломаю.
Алан начинает ржать в голос.
—Идиот. — шиплю сквозь зубы.
Выходя на улицу, я жду свою девочку.
Она спускается — белые широкие брюки, белая блузка, алые туфли и сумка в тон. Волосы распущены. Светлая, мягкая, как зефир.
—Ты как зефир... такая нежная, моя. — говорю, не отрывая взгляда.
Она улыбается. Я открываю ей дверь, она садится, а я обхожу машину и сажусь за руль.
Клуб полон людей. Поднимаемся наверх, заходим в мой кабинет. Она осматривается, интересуется каждой мелочью.
Дверь распахивается, входит Себастьян.
Она переводит взгляд с него на меня.
—Привет, Малия. — кивает он.
—Привет. Можно я пройдусь, посмотрю тут?
Она не хочет оставаться при разговоре. Я разрешаю, но только с охраной. Она уходит.
Я смотрю на Себастьяна:
—Так что произошло? Нужна помощь?
—Нет. Я по поводу твоей жены.
Сразу напрягаюсь.
—Ты о чём, блядь?
—Ты знаешь её настоящее имя и фамилию?
—Ты издеваешься?
—Всё это время я не мог понять, где её видел. И вдруг — вспомнил.
—Где?
—Когда я избавлялся от своего ублюдка-отца.
Я молчу. Он продолжает:
—Её отец — Андрей Волков. Легенда. Лучший снайпер. Ты должен знать это имя.
—Да... Но это ж блядь... Ты сейчас не серьёзно?
—Серьёзно. Он всё держал в секрете. Жену, ребёнка. Они никогда не были расписаны, но жили вместе. Его женщина — американка из Бостона. У них была дочь.
Я чувствую, как внутри всё сжимается.
—Ты хочешь сказать, что Малия — их дочь?
—Я это знаю. Я видел её. Лет 14-15 было. Она была с ним в машине, когда мы встречались. Тот самый взгляд. Та же осанка. Я никогда не забываю такие лица.
—Вот почему про неё ничего нет... — шепчу сам себе. — Он всё скрыл.
—Возможно. Дальше сам разбирайся. Моё дело — предупредить.
Себастьян встаёт, протягивает руку.
—Буду должен, брат.
—Мы должны помогать друг другу. И да... как её настоящее имя?
—Милена. Милена Волкова.
Он уходит, а я остаюсь сидеть, ошарашенный. Мысли путаются.
Волкова. Блядь... Она — Волкова.