Глава 22
Открываю глаза. Я у себя в комнате.
Пытаюсь встать, но не могу — Арт держит меня в крепких объятиях. Его тепло окутывает меня с головы до ног. Мне жарко, но ещё сильнее — спокойно. Его дыхание у шеи, рука на моей талии... он держит меня, будто боится отпустить.
Мне нравится, когда он спит со мной. Нравится, как он прижимает, будто я его спасение.
Но... я привыкаю. А не должна. Я обещала себе. Обещала дяде Максиму, что никогда не вернусь в этот мир. Мир боли, потерь и оружия. Я не могу снова потерять кого-то, кого люблю.
Я должна уйти. Пока не стало слишком поздно.
— Аааарт, просыпайся, — шепчу, дергая его за руку. Но он не реагирует. — Пожалуйста, Арт, вставай.
— Ммм... что опять? — сонно бурчит он, только сильнее прижимая меня к себе и утыкаясь носом в шею.
— Мне жарко... и пить хочу, — шепчу.
— Пиздец ты просыпаешься, то пить, то писать... — он хрипло смеётся, голос всё ещё сонный.
— Ну, ты принесёшь мне попить? Или самой идти?
Он открывает глаза, и в его взгляде уже никакого сна. Только жадность. И немного нежности.
— Ты в таком виде даже с кровати не выйдешь, — усмехается.
— А не надо было меня раздевать, — фыркаю.
— На тебе ещё белье... пока. — Он поднимается надо мной, губы касаются шеи, плеч. Я выгибаюсь от его прикосновений.
Слышу свой стон. И вижу, как его глаза темнеют.
— Блядь, зря ты это сделала, теперь точно не отпущу, — рычит он, скидывая боксёры. Я отвожу взгляд, но сердце бешено стучит.
— Иди сюда, малышка. Ты такая сексуальная, я с ума схожу от желания. Я не могу... не хочу сдерживаться.
В дверь стучат.
— Блядь, кто там ещё?! — раздражённо орёт Арт.
— Это Изи! Мне нужна моя подруга! — слышится с другой стороны.
— А я хочу свою жену. Так что жди! — кричит он в ответ.
— Арт! — смеюсь и одновременно сержусь. — Вставай, пусти, мне правда надо к ней.
— Только после того, как я тебя трахну, — шепчет, целуя ниже.
— Нет! — смеюсь, упираясь в его грудь.
— Да, малышка, — его голос становится хриплым и низким. — Я же сказал, ты — моя.
Стук в дверь усиливается.
— Малия, твою ж мать, открой! — голос Изи становится тревожным. — Мне реально надо с тобой поговорить!
И я вдруг замираю.
Потому что чувствую — что-то случилось.
Арт встает , одевается , открывает дверь .
—Я сделаю так чтобы ты больше не приходила сюда .—С этими словами он проходит мимо нее и выходит .
—Он же это не серьезно ? —Изи заходит и закрывает за собой дверь
— Не обращай внимания. С тобой все хорошо?—Я одеваюсь и сажусь рядом с Изи .
—Где твой телефон? Он что не купил тебе ещё?
—Он не обязан мне что-то покупать и я не хочу. Я сама могу купить себе. Так что произошло, ты бы не вломилась сюда просто так .
—Мне звонил твой дядя .
Я сразу напрягаюсь и смотрю на Изи .
—Ииии?
—Он просил перезвонить как можно скорее.
—Ладно . Поедешь со мной за телефоном?
—Ты можешь шас позвонить через мой , если это срочно .
—Нет , лучше поедем . Я и так долго тянула с этим.
Арт куда то уехал , это ещё лучше .
Мы выходим , Алан стоит у своей машины .
—Куда собрались ? —Изи подходит к нему , целует .
—Нам надо .... —Она не успевает договорить и я отвечаю за нее .
—Мы хотели пройтись по магазинам.
—Я отвезу вас .
Алан обнимает меня и целует в лоб как всегда . Садимся в машину и уезжаем .
Когда Алан останавливает машину , мы быстро выходим .
—Алан ты подожди тут , мы шас придем .
Не ждем пока он ответит и поднимаемся на верх .
Выбираю айфон 14 и все что мне необходимо , расплачиваюсь и выходим
—Ты могла бы себе позволить последнюю модель . —Изи ходит рядом , —И почему ты не сказала Алану про это ?
—Он бы не разрешил , и купил бы сам . А мне это не надо детка .
— Независимая ты моя .
—А то бы.— Смотрю на нее и начинаем смеяться.
Телефон ставлю в сумку и спускаемся обратно .
— Че так быстро и без пакетов ? —Алан смотрит на нас с ног до головы.
—Нам не понравилось там нечего .—Изи отвечает и садится в машину .
Как только хочу открыть дверь машины ,Алан хлопает его обратно.
—Арт знает что ты купила телефон ?
—В смысле Арт знает ? Я не имею право на телефон?
—Я не об этом . О том что ты купила это за свои деньги .
—Я всегда так делаю если ты забыл .
—Теперь ты замужем .
—Этот брак фиктивный и ты знаешь как я вышла за него .
—Он будет очень зол , ты знаешь что он будет обеспечивать тебя во всем .
— Мне плевать что он будет злиться, я не его собственность.
—Извини принцесса , я просто переживаю за тебя.
—Я знаю Алан , я не маленькая девочка, я давно выросла . С этим справлюсь.
Алан улыбается мне и открывает дверь чтобы я села .
Доезжаем до дома.
Я поднимаюсь к себе , Алан отвез Изи домой .
Быстро вытаскиваю телефон , стравлю сим-карту и набираю дяде . Я запомнила его номер наизусть.
После второго гудка дядя поднимает .
—Да.
— Привет дядя Макс. Как ты ?
— Всё нормально, дорогая. Лучше ты расскажи. Я многое не знаю... — голос дяди Макса становится тише, как будто он уже готов к худшему.
— Я знаю, ты в курсе. Про Арта. — Сажусь на кровать, зажав телефон в обеих руках, как будто он может передать моё волнение. — Это... случилось неожиданно. Я не планировала. Не хотела.
—Малия, ты же дала мне слово... — он не осуждает, но в его голосе тяжесть. Та, которую он всегда носил после смерти папы.
—Я помню. Но всё вышло иначе. Это был не выбор... Это был выход. Спасение.
—Он не такой, как твой отец. — Слышу, как он вздыхает. — Он жестокий, непредсказуемый. Я знаю, кто он такой. И ты тоже знаешь. Ты чувствуешь.
—Знаю, — шепчу. — Но с ним... я чувствую, что жива. Я не знаю, дядя. Может, я глупая. Может, это неправильно. Но я не могу уйти. Ещё не сейчас.
—Он тебя любит? Или ты просто красивая игрушка в его мире?
Вопрос как удар в грудь. Я молчу.
—Прости, малышка. Но ты должна думать. Он может быть всем, но он не прощает. Даже тебя.
—Я разберусь. Обещаю. Я осторожна. — У меня дрожит голос, но я стараюсь держаться.
—Ты — всё, что у меня осталось. Пожалуйста, если почувствуешь, что ты тонешь, скажи мне. Я вытащу тебя. Как тогда. — Он говорит это не как угроза Арту, а как обещание человеку, которого он оберегает всей душой.
—Спасибо. Я люблю тебя, дядя. Сильно.
—И я тебя. Береги себя, Малия. А если что — я рядом.
Разговор обрывается, и я некоторое время просто сижу, вглядываясь в тишину своей комнаты. В груди что-то горит. От слов. От памяти. От того, как сильно всё изменилось... и как всё может снова разрушиться.