Глава 13
Меня будит громкий стук в дверь. Я резко вскакиваю от испуга, сердце колотится. Рядом Изи мирно спит, свернувшись калачиком.
— Да? — хрипло отвечаю.
Дверь открывается. На пороге стоят две девушки с чемоданами и вежливыми, почти натренированными улыбками.
— Простите, что разбудили. Господин Арт нас прислал. Мы должны подготовить вас к торжеству.
Вот урод. Даже не мог сказать заранее.
— Всё нормально, проходите. — Я зеваю и отхожу в сторону, впуская их.
Они сразу раскладывают свои инструменты, косметику, приборы — будто собираются делать из меня куклу. Всё слишком деловое. Всё слишком... настоящее.
— Изи, вставай. У нас гости.
— Ммм... ктооо?..
— Сама увидишь. Я в душ.
Я быстро принимаю душ, надеюсь смыть с себя хоть часть этого абсурда. Потом сажусь перед зеркалом. Девушки возятся с волосами и макияжем, но я их почти не слышу. Смотрю на своё отражение. Оно такое чужое. Такое далёкое от того, кем я была.
Я так старалась уйти от всего этого.
Но не смогла.
Папа... ты испачкал мою жизнь кровью. В тот день всё началось.
После смерти мамы он будто умер внутри. Я помню, как в двенадцать лет сидела на лестнице, слыша, как он кричал на очередного психолога. Он менял их одного за другим. Никто не понимал, почему я молчу, почему я не плачу. Почему я просто... есть.
Они пытались говорить со мной, вытянуть хоть эмоцию — а я не понимала, зачем. Что от меня хотят?
Через два года отец сдался. Бросил всё. Снова ушёл в работу. Мы остались вдвоём — я и дом. Иногда он появлялся с игрушками, иногда просто сидел рядом в тишине. Он любил меня, но был беспомощен. Я училась дружить со своими страхами, пока один кошмар не обернулся реальностью... и теперь преследует меня до сих пор.
Резкий укол боли на шее возвращает меня в настоящий момент.
— Ой! Простите, пожалуйста, это случайно! — Девушка с утюжком в ужасе смотрит на меня. Видно, испугалась не столько за меня, сколько за свою работу.
— Всё хорошо, ничего страшного. Продолжай. — отвечаю спокойно, будто ожог — это мелочь.
Когда всё заканчивается и они выходят, в комнате появляется Изи. Она подходит сзади, замирает, глядя на меня через зеркало.
— Ты настоящая принцесса. — говорит она тихо. — Малия, ты такая красивая. Чувствую, все мужчины на свадьбе будут пялиться только на тебя.
Она обнимает меня крепко и отходит, стараясь не разреветься.
— Так, всё, а то расплачусь. Платье уже принесли, кстати. Я выйду. Переоденься и напиши мне, когда будешь готова.
Я киваю, и она уходит.
Смотрю на аккуратно разложенное платье — элегантное, белоснежное, словно нарисованное для безупречной свадьбы. Только вот невеста внутри — это я. Девочка, которую вытащили из прошлого и бросили в этот фарс.
"Будущий чертов муж выбрал это платье."Я вздыхаю. Подхожу к нему. И начинаю переодеваться
Ладно, вкус у него, конечно, есть — не поспоришь. Платье действительно великолепное.
Стою перед зеркалом, разглядываю себя. Нежно-белая ткань облегает фигуру, узоры в виде тонких листьев выложены сверкающими камушками. Спинка открыта до поясницы, декольте глубокое, почти до груди. Вырез сбоку — до бедра. Всё это вместе слишком уж хорошо рекламирует мою задницу. Спасибо, идиот. Руки прикрыты длинными рукавами, а платье словно шито по моим меркам.
— Малия, можно? — слышу голос Алана за дверью.
— Д...да, конечно.
Он заходит. И просто... замирает.
— Принцесса, ты прекрасна. — Подходит, обнимает меня крепко и целует в голову.
Я люблю этот его жест. В этот момент я чувствую себя нужной, чувствую, что я — не просто часть этого мира, а ценная его часть.
— Спасибо...
— Какого блядь черта?!
Я вздрагиваю. Алан не отпускает меня, наоборот — крепче прижимает.
В комнату входит Арт. Весь в себе. Хищный, раздражённый, мой будущий муж.
— Ты можешь выйти, брат? Мне нужно поговорить со своей невестой. — Он резко хватает меня за руку и притягивает к себе, как будто вырывает у брата игрушку.
Алан медленно смотрит на него. Потом — на меня.
— Принцесса, я буду за дверью.
Он уходит. И теперь мы вдвоём.
Я смотрю на этого психа с холодом.
— Что тебе нужно? И отпусти мою руку — мне больно.
Он только сильнее сжимает. Дёргает меня ближе, прижимает к себе за талию.
— Если бы ты знала, какой у меня стояк от одного твоего вида, моя принцесса... — его губы касаются моей шеи. Он целует, медленно опускаясь ниже.
Я резко отталкиваю его. Он позволяет себе отступить. На секунду.
— Успокойся. — выдыхаю тяжело.
— У меня есть условия. Раз ты женишься на мне — будь добр их соблюдать.
Он улыбается чуть дерзко:
— Интересно, чего желает моя жена.
— Раз я теперь твоя жена — ты будешь уважать меня. Никаких тёлок на стороне так, чтобы об этом кто-то узнал. Хочешь трахаться — делай это тихо. Я не собираюсь быть героиней очередных сплетен.
Подхожу к столику, беру серьги. Продолжаю, не поворачиваясь:
— И, конечно же, я тоже буду осторожна со своими му...
Не успеваю договорить. Он резко разворачивает меня, припечатывает к стене. Его рука на моей шее, сжимает со всей силой. Воздуха не хватает, паника внутри разрастается.
— Что у тебя на шее? Кто это, блядь, сделал?!
— Э...то... от плойки... — с трудом выдавливаю сквозь сдавленное горло.
— Только попробуй, сука. Если хоть один ублюдок посмотрит в твою сторону — я сожгу их заживо. И тебя закопаю рядом.
— П-п-пусти... — шепчу, бью по его руке. Он отпускает. Я падаю на пол, судорожно глотаю воздух, держась за горло.
Он стоит надомной. Ледяной.
— Ты поняла?
Я не отвечаю. Только дышу.
— Я, блядь, не услышал.
— Я поняла. — хриплю, не поднимая взгляда.
Он протягивает руку, чтобы помочь мне встать.
Я поднимаю голову. Смотрю прямо в его глаза.
— Пошёл ты к черту.