Глава 12
Малия
Как только Арт уходит с отцом, я выхожу на улицу. На крыльце сидит Алан. Курит. Взгляд уставший, взгляд человека, который слишком многое держит в себе.
— Можно? — спрашиваю тихо.
— Да. — Он даже не поворачивает головы, но я чувствую, что ждал этого.
Я подхожу и сажусь рядом. Несколько секунд молчания.
— Прости меня. — начинаю первой.
— За что, Малия? — Он бросает окурок, не глядя. — Это я виноват. Я должен был защитить тебя, уберечь... А теперь даже не могу противостоять брату. Капо — не просто слово. Это приговор.
Я кладу ладонь на его руку. Сжимаю её.
— Ты не виноват, Алан. Правда. Я не хочу больше об этом. Где Изи? Она, наверное, с ума сходит, я же даже не смогла ей написать... Телефон потеряла.(Не говорю ему, что он у Арта — между ними и так достаточно напряжения.)
— Я всё объяснил ей. Успокоил. Хочешь, привезу её сегодня?
— Правда? А никто против не будет? — в голосе проскакивает детская надежда.
— Нет, Малия. — Он встаёт и протягивает мне руку. — А теперь иди наверх. Прохладно уже.
Он обнимает меня, целует в голову, как делал это всегда — с теплом, без условий, без требований.
— Я скоро приду.
Я поднимаюсь, принимаю душ, переодеваюсь в его футболку. Ложусь в кровать, обнимая подушку.Проходит немного времени, и вот — стук.Дверь приоткрывается.
О Господи, это она.
— Изи! — Я подскакиваю с кровати и бросаюсь к ней. Обнимаю так, будто она воздух, которым я не могла дышать все эти дни.
— Ты коза, блин! — Изи чуть не плачет, но голос её строгий. — Ты почему мне не сказала ничего?! Я с ума сходила! Если бы не Алан... ох! — Она отпускает меня, осматривает, будто ищет следы боли. — Ты как? Что случилось?
— Я... выхожу завтра замуж. — Я пытаюсь улыбнуться, но это выходит криво, будто сама не верю в то, что говорю.
— Я знаю, детка. — Она обнимает меня снова, тише, спокойнее. — Алан всё рассказал.
Несколько секунд — мы просто стоим, держась друг за друга.
— Но знаешь что? — говорит она уже с чуть большей бодростью. — Раз уж это всё равно свадьба, мы обязаны устроить самую лучшую ночь перед ней.
Я смеюсь, хватаю её за руку, мы падаем на кровать.
— Изи... что между вами?
— Ты о чём? — Она отводит взгляд. Почти мгновенно. Слишком быстро. Слишком заметно.
— Ты знаешь, о чём я. Смотри на меня. — Мой голос мягкий, но требовательный. Я не отпущу эту тему. Я её подруга. Я знаю её. И она знает, что не сможет солгать.
— Малия, всё очень сложно. — Изи тихо выдыхает. — Он ревнует меня ко всем, забирает к себе в квартиру, но... не говорит, кто я для него.
— То есть вы... трахаетесь? — Я приподнимаю бровь, не выдержав.
— Фууу, Малия! — она фыркает. — Что за слова? Этот парень тебя испортил.
— Ну а что, по сути-то? Это правда? — я смотрю на неё, не скрывая интерес.
— Ну... можно и так сказать. — Изи краснеет, но не отводит глаз.
— Тебе он нравится?
— Господи, Малия... очень сильно. Но толку? — Изи опускает голову. В голосе — безысходность.
Я смотрю на неё, вижу, как ей больно, и тянусь за её рукой.
— Он хороший, ты же знаешь. Потерпи ещё немного — он раскроется, покажет себя. А если нет... ну, найдём тебе другого. Ещё лучше.
Я подмигиваю, и мы обе смеёмся.
Мы переодеваемся. Слава Богу, Изи принесла вещи — я была бы как в фильме ужасов. Она роется в сумке, достаёт свободные штаны и майку.
— Давай устроим мини-вечеринку. Жрать нечего, зато музыка есть. — Она хватает меня за руку и начинает танцевать.
Я не могу сдержаться. Смеюсь, танцую вместе с ней, и на какой-то миг забываю обо всём.
Потом... дверь открывается, и Арт застает нас. Мы застываем, потом он исчезает, не сказав ни слова.
Мы лежим на кровати, уставшие, с открытым окном, и просто смотрим в потолок.
— Малия...
— А?
— Почему ты такая спокойная? Ты же не по любви выходишь замуж. Он ведь... заставляет тебя.
Я замираю, не зная, как сразу ответить. Внутри всё стучит, но снаружи — камень.
— А смысл истерить? — выдыхаю наконец. — Я не убегу. Отсюда не выйти. А от него — тем более.
— Но это же... это слишком. Даже когда ты увидела, как... перед тобой убили человека — ты не сломалась.— в голосе Изи боль и страх.
Моё тело холодеет. Перед глазами всплывает кровь. И мне становится физически плохо. Я сжимаю кулаки.
— Изи... я просто такой человек. — говорю, почти шёпотом.
— Ты никогда не рассказывала про родителей... про детство.
— А что ты хочешь знать? — спрашиваю, не поднимая глаз.
— Хоть что-то. Просто хочу знать, откуда у тебя эта сила.
Я вздыхаю, закрываю глаза, вспоминаю. Слова льются тихо, словно из далёкой жизни.
— Мама была высокая, светловолосая. Очень красивая, умная... У неё был такой смех, что казалось, всё будет хорошо, даже если мир рушится.— Папа — высокий, с чёрными волосами. Очень серьёзный. Но только не со мной. Со мной он был тёплым, добрым... настоящим. Они были... идеальны. Для меня.Я не замечаю, как по щекам начинают течь слёзы.
— Прости, детка. — Изи сразу садится ближе и обнимает. — Я не хотела испортить этот вечер своими вопросами. Просто... я знаю, они бы гордились. Ты потрясающая.
— Спасибо, любимая. — шепчу, обнимая её крепче.
— А ты больше не будешь учиться? — спрашивает она спустя минуту.
— Конечно буду. — Я усмехаюсь. — Я столько нервов на это положила. Я не из тех, кто всё бросает на полпути.
— Вот это моя девочка. — улыбается она и щёлкает меня по носу.
Мы смеёмся, прижимаемся друг к другу, и на секунду всё кажется простым