Путь обратно, которого не будет.
После похорон дяди Тэхён молчал.
Он почти не выходил из комнаты.
Он сидел у окна, глядя на серое небо,
на дождь, который не кончался —
будто сама Франция оплакивала его потерю.
Внутри всё было пусто.
Сердце — глухо.
Словно ударило по нему что-то слишком тяжёлое.
Спустя три дня он встал.
Тихо, уверенно.
Он переоделся в простой дорожный костюм.
Сложил вещи.
Написал записку, короткую:
> «Я возвращаюсь. Простите за всё. — Т.»
Он хотел домой.
На холодные утренники Англии.
На чаепития в саду.
На запах детства и свободы.
Он добрался до вокзала.
Тревога била внутри, но он не слушал.
Он хотел забыть всё:
бал, дворец, взгляд Чонгука,
письмо с угрозой —
всё.
Поезд задерживался.
Он ждал.
И в этот момент к нему подошли трое мужчин.
Чёрные плащи.
Молчаливые.
С глазами, в которых не было ничего человеческого.
— Мсье Ким?
— Да… — он не успел договорить.
Один из них ударил его по рёбрам.
Другой — по затылку.
Мир накренился.
Последнее, что он увидел —
как билет на поезд вылетает из его руки
и падает на мокрый камень.
Он очнулся в карете.
Связанный.
Он не мог закричать — тряпка во рту.
Он не мог двигаться — крепкие верёвки.
Он понял всё сразу. Его везли туда.
Во дворец. К нему.
Ночь была чёрной, как глаза Чонгука.
Ни звёзд. Ни луны. Ни пощады.
А впереди, среди теней, возвышался силуэт
дворца, где его теперь ждал не человек, а палач, играющий в любовь.