не моя проблема
POV Джейден
Дверь в особняк закрылась с глухим щелчком.
Джейден скинул толстовку прямо в коридоре.
Тишина. Только где-то на втором этаже играла музыка — значит, кто-то из своих дома.
Он прошёл мимо зеркала — мельком глянул.
Глаза потухшие. Взгляд — стекло. Лицо — привычно холодное.
Всё нормально. Ты сделал, что хотел.
Ты отвёз её. Ты не обязан больше ни о чём думать.
Он бросил ключи на мраморную тумбу.
Прошёл на кухню, открыл холодильник, взял холодный энергетик.
Щёлк.
Глоток. Тишина.
Привычно.
Безопасно.
Прошёл в гостиную, включил винил — тот самый лоу-фай, что всегда успокаивал.
Рухнул на диван, раскинувшись. Потянулся за вейпом.
Всё под контролем.
Ты не обязан ей ничего.
Он глубоко затянулся. Медленно выдохнул.
Сквозь дым — картинка в голове.
Её лицо.
Опухшие глаза.
Сломанный голос: «Джей... отвези меня домой...»
Он сжал челюсть.
— Блядь, хватит, — сказал в пустоту.
Поднялся, прошёл в свою комнату. Скинул футболку.
Включил душ. Холодный.
Очиститься.
Подставил голову под поток. Вода текла по коже, будто пыталась смыть мысли. Но они не уходили.
Ты же не чувствуешь.
Так ведь?
Он вышел, вытерся, натянул чёрную майку.
Снова вейп. Снова музыка. Снова одиночество, которое не давит. Почти.
Лёг на кровать, глядя в потолок.
Не моя проблема.
Абсолютно.
Но он не мог уснуть.
POV Сисси
Как только дверь машины закрылась,
я будто отключилась.
Просто перестала быть.
Он даже не смотрел в мою сторону.
Ни одного слова прощания.
Ни взгляда.
Ничего.
Я вошла в дом.
Пусто.
Так же, как и во мне.
Мама, к счастью, была где-то наверху — или просто меня проигнорировала.
Я прошла в свою комнату, закрыла дверь и... просто опустилась на пол.
Он увидел.
Он всё понял.
Он разозлился.
А потом... сделал вид, что ему плевать.
Я сняла худи. Посмотрела в зеркало.
Синяк стал только ярче.
Словно штамп, как пометка: "Сломана. Отбракована. Невеста по расписанию."
Я не просила об этом.
Я не хотела быть частью этой игры.
Я открыла окно, впустив прохладу. Села на подоконник. Взяла телефон.
Пусто.
Никаких новых сообщений.
Ни от него. Ни от кого.
Правильно. Мне не нужна жалость. Я не слабая.
Но что-то внутри сжималось.
Душа дрожала.
Тело — будто из стекла.
Я открыла заметки.
Новая страница.
Пальцы дрожали, но я писала.
"Я не сломана.
Просто никто не спросил, как мне быть.
Я не молчу, я кричу внутри.
А вы все притворяетесь, что не слышите."
Записала. Сохранила.
Сбросила телефон на кровать.
А я ведь раньше пела.
Гитара.
Комната. Ночь.
Только я и звук.
Но мама сказала, что музыка — «низко».
Что жена должна быть тише воды и ниже травы.
Особенно — жена мафиози, как она теперь меня называет.
Я не просила ни жениха. Ни мафии. Ни страха.
Легла на кровать. Лицом в подушку.
Плакать уже не могла.
Слёзы закончились ещё ночью.
А он...
Он просто поехал домой.
И, наверное, спит.
— Джей, — прошептала я, сама не зная зачем. — Ты же видел, да?
Никакого ответа.