69 оттенков пошлости

POV:T
Я не пом­нила ни­чего, кро­ме бо­ли. Боль, уни­жение, ус­та­лость. Я ле­жала на по­лу и пла­кала, а он ку­рил у от­кры­того ок­на. Я чувс­тво­вала хо­лод, но те­ло мое го­рело. Воск все еще ос­тался на мне, он был уже зас­тывший, и я сос­кре­бала его с се­бя. Спи­на и зад­ни­ца бы­ли крас­ны­ми, а он был та­кой кра­сивый, ког­да кон­чил. Мне все хо­чет­ся ду­мать, что он хо­роший че­ловек, но это все неп­равда.

Он по­дошел ко мне и при­вязал цепь к нож­ке кро­вати так, что я да­леко не могла отой­ти.

- Спать бу­дешь на по­лу. То, что те­бе хо­лод­но, ме­ня не вол­ну­ет.

Я сла­бо кив­нула, он при­сел ко мне и мяг­ко по­цело­вал в лоб: так ме­ня толь­ко ма­ма пе­ред сном це­лова­ла. Я хо­тела улыб­нуть­ся, но вмес­то это­го сле­зы пош­ли гра­дом. Он пот­ре­пал ме­ня по го­лове и улыб­нулся; как он кра­сив и добр, ког­да улы­ба­ет­ся. Его улыб­ка го­ворит: «Со мной ни­чего не бой­ся, все бу­дет хо­рошо», но я знала, что это ложь.

- Как вас зо­вут?

- Хо­зя­ин, - еще раз он улыб­нулся; го­ворил очень неж­но и лас­ко­во.

Так и хо­телось при­жать­ся к не­му и про­дол­жать пла­кать, но уже об­ни­мая его. Я не ду­ра, ме­ня не про­ведешь, хо­зя­ин. Он снял джин­сы и лег в пос­тель, я пы­тал­ась ус­тро­ить­ся на по­лу, хо­рошо, что он ок­но зак­рыла.

- По­чему Вам нра­вит­ся чу­жая боль?

- За­да­ешь мне воп­ро­сы, как пси­хоте­рапевт. Прос­то я люб­лю аб­со­лют­ную власть, я люб­лю, ког­да на ме­ня смот­рят и по­нима­ют, что вот он - тот че­ловек, ко­торый рас­по­ряжа­ет­ся мо­ей судь­бой, мо­ими стра­хами и на­деж­да­ми, мо­ей болью и ра­достью. А еще это очень воз­бужда­ет.

Я пы­тал­ась по­нять его, но не по­луча­лось. Я ду­мала о том, что бу­дет даль­ше. Все толь­ко ху­же. Я ви­дела раз­ные иг­рушки, ко­торы­ми он со­бира­ет­ся вос­поль­зо­вать­ся. Ин­те­рес­но, я ког­да-ни­будь на­учусь по­лучать удо­воль­ствие? Но по­ка я знала точ­но, что мне тут не мес­то. Я хо­тела прос­то встать и уй­ти, уй­ти как мож­но даль­ше.