Неизвесность в собственной коробке
Кажется, стало легче. Или только кажется?
А кто я, по сути?
Маленький подросток, нескладный, неладный, плюющий в спину общества, и... Испытывающий трепет пред ним же?
Собрала весь набор клише в одной мысли.
Да, я такая. Иногда вою по ночам только потому, что не могу иначе. Вою в пустую, чуждую мне квартиру, и слышу отклик соседской собаки, которая мне - единственный друг. Почему бы не закурить? Стаскиваю с этой же полки пачку сигарет, и ищу в кармане затерявшуюся зажигалку. Громко чихаю, ставя песню на повтор, и пытаюсь зажечь смертельный огонек. Не выходит. Пальцы дрожат, мешая сему действу. Ломаю пополам сигарету, кидая в темный коридор, следом за ней летит и зажигалка. К черту все. Поднимаюсь, делаю несколько шагов в темном, словно тяжелом пространстве, на негнущихся ногах сажусь на стульчик, на котором когда-то сидела и ты. Потрепанный, затертый, весь в заплатках. Провожу по шероховатой поверхности, впитывая каждую неровность, ссадину, как память. Нет сил больше плакать, я так не могу. Ты приказала мне жить, ну а я...
Плохой подчиненный.
Прости.
Кони ускакали, и я хочу нестись за ними следом.