Глава 15: Выйти из-под покрова смерти
Все эти недели Ден будто жил в чёрно-белом фильме. Солнце светило, но не грело. Море плескалось у берега, но не манило. Ника всё ещё смеялась по утрам тем самым звонким смехом, в который он когда-то влюбился, но даже он звучал теперь с примесью тревоги. Он пытался отвлечься делами, обходами, бумажной суетой. Но всё чаще ловил себя на мысли, что боится не врагов, а себя. Своего бездействия. Своего равнодушия. Он не знал, в какой момент принял решение выйти — может, тогда, когда впервые увидел, как Ника спит, держа ладонь на животе. И всё внутри сжалось: вдруг он передаст эту пустоту дальше? Что-то невидимое стояло за его спиной, дышало в затылок, будто чья-то рука касалась шеи, напоминая:
«Ты мой. Я тебя создала, и я тебя заберу».
Он изменился. Он больше не убивал, не угрожал, не шёл на переговоры с пистолетом за пазухой. Но что-то внутри осталось. Что-то не дающее спать. Ден начал видеть сны. В каждом из них он сам в крови, босой, стоит в зеркале и смотрит на отражение, которое едва узнаёт. Не чудовище, но и не человек. Просто... пустая оболочка. И каждый раз просыпался с одним и тем же вопросом:
«Если снять всё это маску, власть, страх — кто останется?» Макс, его старый друг не верил в перемены:
- Ты не выйдешь, Ты, чувак, слишком глубоко. Мы по уши в грязи, но ты ей уже стал.
- Я выйду, - спокойно говорил он. - Потому что не хочу, чтобы мой ребёнок когда-то хоронил меня за то, что я даже не пытался выбраться.
Он знал: контракт, который он когда-то заключил с Смертью, не был письменным. Он заключался в выборе. В убийствах, в сделках, в предательствах. И контракт был активен, пока он позволял злу жить в себе.
В одну из ночей, когда улицы снаружи были на редкость тихи, а сам он пил воду вместо виски, Ден вышел на балкон. Там, под звёздным небом, он прошептал:
- Я больше не твой.
И Смерть пришла. Не как скелет, не как женщина, не как демон. Она просто... была. Тень, плотная, холодная. Без формы. Без зла. Только с глазами, в которых отражались все, кого он когда-либо погубил. Она стояла напротив него, не приближаясь, не угрожая.
- Ты отрёкся, - сказала она. - Но это не освобождае
Он смотрел Смерти в глаза и знал: торг неуместен. Она пришла забрать своё и он должен был либо умереть, либо отдать часть себя навсегда. Но Ден уже знал цену. Он знал, что отдаст. Ей не нужны были банковские счета, оружие и связи. Ей нужна была душа, заражённая властью. И он знал что сделает и кому это действительно надо будет.
- Я отказываюсь от всего. Забери бизнес. Забери власть. Забери то, что сделало меня чудовищем. Я больше не убиваю Я больше не живу ради власти. Я выбрал быть человеком.
- Я была твоей матерью, - прошелестела Смерть. - Я дала тебе силу, чтобы мстить, выживать, побеждать. Ты полюбил, но остался моим. Потому что ты моя плата. Ты жив благодаря мне.
- Я жив благодаря себе. Я вышел оттуда сам. Без твоей помощи. С кровью на руках, да. Но с желанием изменить всё. Ради неё. Ради ребёнка, который растёт в ней.
Смерть замолчала. И в этой паузе не было ярости. Только... понимание. Она кивнула, едва заметно.
- Редко кто доходит до этой черты. Ты не отвернулся. Ты признал. Ты заплатил. Ты был лучшим из моих. Самым ярким, самым быстрым. Ты не боялся, не жалел. Ты смотрел на людей и резал их холоднее, чем нож. Но теперь ты смотришь внутрь. И это меня разрушает.
Она уже начала растворяться в воздухе, но перед тем как исчезнуть, её голос прозвучал снова:
- Это не конец. Это начало. Искра уже внутри неё. Слабая, но способная изменить всё. Если ты хочешь искупить береги её. Береги то, что внутри. - Только сама смерть знала о чем говорит но Ден будто понимал о чем она
Ден остался один. Тишина давила, но уже не пугала. Он вернулся в спальню. Ника спала беспокойно, словно чувствовала, что над ней что-то нависает. Он не спрашивал, не давил. Просто знал. Слишком остро чувствовал, как изменилась её аура. Как будто внутри неё появился кто-то ещё.Он сел рядом, провёл рукой по её животу, едва касаясь. Почти не дыша.
- Если ты там... - прошептал он. - Я сделаю всё правильно. Обещаю.
И впервые за долгое время он уснул без кошмаров. Без гнёта в груди. Как будто изнутри вырвали то, что отравляло его годами. Он отдал всё. "Систему" Максу. Макс лишь кивнул. Он был не другом — скорее, тенью. Он любил деньги больше, чем жизнь, и никогда не задавал вопросов. Такой не предаст но и не спасёт. Именно ему Ден доверил всё то, от чего хотел уйти. Но Макс не знал в чем подвох да и честно ему было б плевать. Остатки трафика продал. Сетку клубов, что отмывали деньги закрыл. Всех, кто питался кровью других отрезал, как гангрену. Некоторые бывшие партнёры посчитали это предательством. Были звонки, угрозы, пропажи. Он закрыл телефоны, сменил адреса, отрезал даже тень от прошлого. И выжил. Потому что впервые выбрал себя, а не систему. Он умер тогда, на том перекрёстке, оставшись один на один со Смертью. Умер как убийца, как наркоторговец, как тот, кто смеялся в лицо судьбе. А потом родился заново голый, незащищённый, живой.
И на эти деньги купил старое здание в самом сердце Одессы. Реставрировал его, отмыл, запустил отель. Чистый. Светлый. Без теней. Не для себя для Ники. Для них.Последним он выкинул в море пистолет не как улики, а как символ. Он больше не был частью войны. Он стал человеком.
И Смерть ушла. Приняла плату. Улыбнулась на прощание. "Ты понял. Теперь живи"
Балкон тянул влажным воздухом с моря, в чашке остывал кофе, и Ника молчала, глядя на него, будто впервые.
Он был другим. Не тем, кем был ещё год назад. В нём было меньше ярости. Меньше огня. Но и меньше боли.
- Ты больше не Ден, - тихо сказала она. - Ты будто... кто-то новый.
- Я просто тот, кем должен был быть, если бы не все те чертовы выборы.
Он усмехнулся и посмотрел вглубь улицы, где вдалеке мигала неоновая вывеска его нового отеля.
- Я впервые строю что-то, что не рухнет от выстрела. Или от облавы. Понимаешь?
Ника медленно кивнула. Она не спрашивала, чем он заплатил, но чувствовала: это была жертва. Огромная. И не только для него. И вдруг стало спокойно. Будто что-то в их истории наконец завершилось, чтобы дать начало другому. Чистому. Настоящему. Но руки больше не дрожали. Он больше не отворачивался от зеркала. Он не чувствовал себя куском грязи в кожаной куртке. Он чувствовал себя... живым. В ту же ночь он ещё долго сидел у Ники, слушал её дыхание. Смотрел на ресницы, дрожащие во сне. И снова поцеловал её в висок, прошептав:
- Я с тобой. Я жив. Я не часть смерти. Я твой. Навсегда.
И если впереди их ждал ад, он бы прошёл его с ней. Потому что впервые за долгие годы он выбрал не смерть, а жизнь. И этого было достаточно.
Смерть не отпускает просто так. Но свобода это не избавление от страха. Это способность идти вперёд, несмотря на него.
И даже если ты вышел из тени неважно, что было. Важно кем ты стал.
Ден выбрал не уйти. Он выбрал быть. Выбрал жить. Потому что настоящая сила в выборе. И в готовности меняться.
А иногда в том, чтобы сказать самой Смерти: «Ты больше не моя хозяйка. Я свой».