Часть 1 : Соль на губах
Ден стоял у дряхлой автобусной остановки, ржавой и одинокой, будто позабытой самим временем. Пальцы судорожно сжимали билет в родной город, единственную вещь, связывавшую его с хоть какой-то точкой на карте. Город, откуда всё началось, которого он когда-то боялся. Ветер тёплый, с налётом городской пыли и никотинового дыма трепал по подолу его поношенного пальто, словно пытаясь его остановить, задержать здесь, в этой гниющей столице, пропитанной фальшивыми улыбками, старыми деньгами и чужими желаниями.
Здесь больше не было ничего настоящего. Ни чувств, ни людей, ни смысла. Только блеск витрин, от которого слепнет душа, и нескончаемая погоня за бриллиантами, которые рассыпаются в прах, стоит только к ним прикоснуться. Путь домой был не просто путь. Это было возвращение в бездну, в собственную тень, откуда уже не слышно эха, в молчание, в полное отсутствие ответов. Как погружение в морскую пучину, где нет дна, где нет солнца, где ты всего лишь тонущий обломок старого корабля, давно покинутого всеми.
Парень всё ещё помнил, как пах её каштановый шампунь. Как она невпопад смеялась в кинотеатре. Как у неё подрагивали руки, когда она говорила, что устала. Не от работы. От всего. Ева. Он бежал от нее в другой мир, потому что так и не научился жить с этим, что ее больше нет.
Ее имя, которое теперь звучало как приговор терзало его душу ведь парень думал, что сможет спасти её. Или хотя бы удержать. Или хотя бы... не добить. Но он оказался тем, кто подтолкнул её с края. Не рукой а своим страхом, холодом, северным характером, своей «работой», где люди были товарами, а любовь ошибкой. Она не выдержала. Его терпение тоже. Но позже. Его взгляд никогда не увидел её предсмертной записки. Ведь его малышка приходила к нему каждую ночь как белый ангел, как дух слишком прекрасен для покойницы.
Бандит остался жить. Не потому, что был сильнее, а трусливее. А Ден продолжал дышать, есть, двигаться, даже спать, но внутри было только жужжание. Как в старом радиоприёмнике, на который никто не настраивается. Смерть Евы всё изменила. Не просто вырвала из груди сердце а выжгла остатки человечности. Он не мог больше убивать, не мог работать с теми, кто торговал жизнями, как марками. Не мог. И не хотел. Но контракты они не разрываются. Особенно те, что написаны не чернилами, а кровью.
Силы, которым он служил, не прощали отступников. Они шли за ним во снах, в отражениях, в случайных взглядах прохожих. Когда стало невозможно дышать, он встал на колени. Не перед людьми. Не перед богами. Перед ней. Матушка Смерть - вечная, хрупкая, чересчур добрая в этот раз приняла его. Просто подошла, коснулась его лица, словно мать, провожающая сына в последний путь. Она поверила его слезам и мольбам: "Ты сломан. Но ты всё ещё можешь быть полезен."
Он согласился. Что ему оставалось? Она забрала боль, забрала страх, забрала одиночество. Оставила только вечность.
С того дня он стал её. Не рабом, жертвой или слугой а проводником. Тем, кто ведёт других по ту сторону. Тихим шагом, без угроз и крови. Он стал ангелом смерти в безликом пальто и с голосом, похожим на шелест опавших листьев.
Старый город... Бандит шёл туда, где он когда-то был счастлив. Или хотя бы притворялся. Город, где булыжники ещё хранили тепло шагов его молодости, где в подвалах пекли дешевый хлеб, который он так любил, где окна домов смотрели не с упрёком, а с участием. Там всё было медленнее. Грязнее, возможно.
Но и правдивее. Ден не обманывался. Он не искал там прощения. Он искал точку отсчёта. Ту, где он когда-то свернул не туда.
Он часто думал: а что если бы всё было иначе? Если бы он не ввязался в это дерьмо? Если бы выбрал не деньги, а её? Если б пошел на перекор Тьме? Если бы сел рядом, когда она впервые заплакала просто так. Сейчас это уже было неважно. Она мертва. Он нет. И это была самая мучительная несправедливость. Открыть бизнес. Смешно, да? После всего.
После киллерских контрактов, крови на руках, после ночей с закладчиками и наркодилерами он хотел открыть бизнес. Ден не знал, во что конкретно пойдёт. Магазин винтажных пластинок.
Лавка с кофе и книгами. Может, цветочный киоск. Что-то такое... человеческое. Что-то, что пахнет жизнью, а не смертью.
Но он понимал: всё, к чему он прикоснётся, будет отдавать ею. Той самой маленькой девочкой. Его девочкой.
Парень не надеялся на спасение. Он просто хотел быть среди живых. Пусть даже и без надежды, с тенью за спиной. Пусть с голосами, что шепчут ему в ушах по ночам.
Главное не забыть, что он однажды уже убил ту, кого любил. А значит жить нужно аккуратно. И может, однажды, в этой лавке или киоске или кофейне, мимо пройдёт кто-то, в ком отзовётся её смех. Кто не испугается его пустых глаз. Кто скажет:
- У вас вкусный кофе. Я зайду ещё.
И он ответит:
- Буду рад. Всегда рад.
И, может быть, впервые за много лет не соврёт. Но это всего лишь мечты, а планы строились на другом. Он собирался забрать этот город. Спокойно, без страха и сомнений. Потому что кто, если не он? Кто ещё мог видеть смерть и при этом остаться на ногах? Пока мелкие шавки рубятся за районы и барыги передают товар с грязных рук в гнилые карманы, он будет тем, кто тянет за ниточки. Смерть рядом, она подруга, покровитель, покладистая любовница. А значит, он не проиграет.
На автостанции его встретил Макс тот самый, с кем они в детстве таскали ворованные сигареты из ларьков, целовали одних и тех же девчонок и играли в бандитов, не зная, что станут ими. Макс не изменился. был старым другом, почти братом. Тем, кто знал Дена ещё до татуировок, крови и дорогих плащей. Тем, кто стоял рядом, когда было совсем дно.
Внешне он всегда казался мягче: тёплая улыбка, зелёные глаза, вечно небрежные волосы цвета осеннего мёда. Он мог часами молчать, слушая, и казался добрым. Но это был не тот случай, когда доброта слабость. Под этой лёгкой, почти домашней оболочкой скрывался острый ум и железная хватка. В нужный момент он превращался в хищника: не бурного, как Ден, а тихого и точного. Он не спорил он просто делал. И чаще всего это спасало им жизнь.
Такой же вечно молодой, немного инфантильный, опухший от дешёвого пива, с вечной сигаретой в уголке губ. Обнялись по-мужски, коротко, с хлопками по спине. Без слов только взгляд: "ты жив? жив".
- Квартирка свободна, - сказал Макс, - а в бардачке у меня остался коктейль из твоих любимых — спирт немного философии.
- Ты как всегда Макс, никогда не меняешься - улыбнулся Ден обняв старого друга
Они поднялись на четвёртый этаж, в ту самую квартиру, где когда-то они смотрели клипы на DVD, трахались с одними и теми же девчонками и строили планы на жизнь, которую давно проебали. Запах плесени, затхлости и заброшенности ударил в нос, как привет из могилы. Он провёл рукой по волосам, глядя в зеркало. Те же черты: острые скулы, взгляд волка, скрытого под кожаной курткой. Он привык к своему отражению тату, шрамы, костюмы. Убийственная смесь охотника и бизнесмена. Только теперь в глазах усталость.
Впрочем, Дену было всё равно, пил тёплую водку из пластиковой бутылки, смотрел в потолок, будто там можно было найти смысл, и думал: "Этот город не рай. Но я сделаю его своим. Через кровь, через сделки, через боль других. Я уже отдал свою душу. Чего мне бояться?"
И в глубине его души той, которую, как он думал, потерял впервые за долгое времях раздалось эхо. Оно звучало голосом Евы. Тихо. Почти незаметно. Но оно было.